Я проваливаюсь в сон….

В полудреме лежу на раскаленном песке, он похож на тростниковый сахар и пахнет чаем. Рядом плещется океан, но нет, это не вода, это километры атласных тканей, движимых потоками воздуха. В этих потоках парят белые бумажные птицы. Они мешают мне спать, они зовут меня с собой, и я лечу с ними. Я так легка, что поднимаюсь все выше и выше, и только ватные облака не дают мне улететь к звездам. Вы знаете, что облака пахнут молоком и ванилью?! И еще чуть-чуть медом, и какими-то полевыми цветами, васильками, наверное.

Внизу игрушечные города и игрушечные люди, внизу игрушечная жизнь с ее игрушечным счастьем и игрушечными проблемами. Внизу… Но бумажные птицы не дают мне досмотреть, что же там еще внизу, увлекая меня за собой. И я лечу все быстрее и быстрее. Так быстро, что капли дождя похожи на зависшие в воздухе кристаллы горного хрусталя, и в каждом таком кристаллике хранится радуга.

Как мы не торопимся, но черный ворон ночи обгоняет нас. Он зажигает огни в домах и звезды в небе. Ночь плотной пеленой окутывает землю. Она пахнет шоколадом и домашним очагом.

Бумажные птицы улетают вслед за вороном, а я уже завершила свой путь. Там внизу в долине, затерявшейся среди гор, растут многовековые дубы, я опускаюсь к ним. Дубы украшены светящимися стеклянными шарами, и мириады светлячков витают вокруг. Они знают, как мне сейчас нужен этот свет.

На деревьях растут крупные бумажные цветы, похожие на цветы магнолии. Они все исписаны мелким почерком. Это письма, которые я так и не написала тебе. Это твои ответы на мои так и ненаписанные письма. Я срываю цветы, ища свое первое ненаписанное письмо и твой ненаписанный ответ. Цветок за цветком. Не будите меня, только не будите меня, прошу! Вот сейчас, сейчас я найду его. Вот оно. Почерк такой корявый, мелкий, не разобрать. Порыв ветра вырывает из моих рук листки, и они превращаются в бумажных птиц и разлетаются, кто куда.

Я просыпаюсь…

Ты ведь простишь меня зато, что я так и не написала? Я ведь прощу себя за это?

Прошло столько лет, и это мое письмо тебе. То самое обещанное письмо.

Я своими руками порвала нити, связывающие нас. Хоть их уже не связать, но бумажные птицы так и будут летать между нашими снами. Прости.