- Уходи, ты мне не нужен.

 

Холодные слова слегка оцарапали щеку.

 

- Я счастлива с мужем.

 

Тягучая капля крови, оставляя мокрый след, закатилась за воротник.

 

- В моей жизни нет места для тебя.

 

Ухожу, сжимая зубы до белой крошки, резким, бесследным движением стираю капли крови. Остаются бордовые полосы.

 

Год спустя

 

- Я не хочу делать тебе больно.

 

Привычно заныл ставший почти незаметным шрам на щеке.

 

- Мы можем быть друзьями.

 

Пытаюсь поймать твой ускользающий взгляд.

 

- Уходи… Мое сердце принадлежит другому.

 

Молчание на день, месяц, вечность. Тоска, изредка, как гнойник, прорывающаяся бессмысленными пьяными сообщениями. Похмелье-стыд. Почти разучился улыбаться. Все завязано на любви: настроение, успех, вдохновение. Она - словно пуповина, которую ты режешь-пилишь тупыми ржавыми ножницами. Без наркоза, без поцелуя, без жалости.

 

Так не должно быть! Так нечестно! Должен же меня кто-нибудь полюбить?! Почему не ты?! Не сейчас?!

 

И бессонные мысли страшные, потому что честные. Я вру, себе, друзьям, каждый день, я несчастлив в этой жизни. Не и за тебя. Я просто не умею быть счастливым. Я боюсь жить. Я боюсь уйти с опостылевшей работы, я боюсь остаться без денег, я боюсь… Пока страх жив, я не буду счастлив даже с тобой. Просыпаясь, любя, обнимая тебя обессилевшую по ночам.

 

И ты это чувствуешь.

 

- Уходи…

 

- Ты не знаешь, чего хочешь.

 

- Неудачник.