В метро час пик. На ногу поставили коробку. Терплю. В вагоне, кажется, собралось пол города. Запахи, перебивая друг друга, соревнуются в силе. Алкоголь, парфюм, жвачка, чеснок. Все места, естественно, конкурентно заняты.

Молодая девица с подружкой стоит сбоку. Её волосы, связанные в хвостик, когда она резко поворачивается, уже не раз отхлестали меня по лицу. Досадливо морщусь. Это её подруга так изощрённо развлекается: увидев мою недовольную гримасу, специально дергает девчонку за рукав, та тут же оглядывается, а, поскольку хвост на ней, им она меня и истязает. Напрягаю силы и отворачиваюсь в другую сторону.

Взгляд останавливается на пожилой паре, они сидят передо мной. Точнее, я зависла над ними, как грозовая туча. Седая сухощавая женщина неопределённого возраста, усталая, что-то вполголоса объясняет своему попутчику, мужчине, примерно её же возраста. Он слушает очень внимательно, наклонив голову, и кивает. Невообразимый гомон в вагоне не даёт прорваться к моим ушам ни одному слову из их разговора.

Поезд подъезжает к очередной станции. Мужчина собирается к выходу, предварительно подчёркнуто нежно поцеловав в щёку жену. Да, наверное, жену. Он вышел и встал на платформе за окном, сопротивляясь напирающим очумелым пассажирам. Вероятно, он хочет помахать ей вслед. Она не оглядывается, а он стесняется постучать в стекло. Я вижу смятение на его лице, - ведь поезд уже тронулся. Видимо, она чувствует его телепатически, наконец-то оглядывается. Его лицо сияет, он успевает – таки взмахнуть ей, и поезд с рёвом мчится дальше...

А ведь это любовь, подумалось мне...