Март на дворе. Март в январе. Мне незачем больше тебя рифмовать. Снегурочкой таешь на лютой жаре, а я всё пытаюсь блоху подковать. Тронулся лёд - это значит, он сходит ума. Зима умерла и зовёт за собой. Из средневековья накатит чума. Январь-то воскреснет петардной пальбой. Ломкие пальцы не в силах нажать на смазанный жиром холодный засов. Губы прокушены, веки дрожат от нервного тика настенных часов. Сердце стучит где-то в горле свой марш. Живу, никого ни о чём не прося. Манит в пространство десятый этаж, но крылья без пользы, как руки, висят. Чем же, чем мне было плохо тогда? А тем, что я худшего просто не знал. Кончился воздух. Струится вода. Меня за собой забирает весна. Если спасут, то дождусь декабря, и сорок таблеток согреют ладонь - ту же ладонь, что носила тебя, мой малюсенький, ласковый, верный огонь. Вырежу метку на мёрзлой коре и кану туда, где весна за весной, где март на дворе. Март в январе. А вы пожелаете мне сладких снов. А вы пожелаете мне сладких снов. /январь - октябрь 2002/ | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
