(из записок маньяка)

 

… сиж-жу в кустах, дра-жжу… мсье полицай с дубиной где-то около ходит… а плащ мой уже мокрый совсем от… от росы утренней… о, если б у женщин не было тела ! разве ж я бы сидел по кустам, дожидался одиноких и красивых ? … не было бы у них тела, сидел бы я дома и романсы на слова Марии Пуарэ слушал, а тут приходится … во, идет, кажется !... нет, эта весом больше 200 фунтов, не люблю таких… сколько женских тел уже продегустировано, так из них почти все и дальше где-то гуляют… о, если б у женщин не было тела, а была б одна только душа !... я бы сидел дома и рассказы Эжен де Сталь читал, а тут приходится… во, эта уже лучше, ну-ка я ее… ай, что ж ты прыткая какая ! … и руки у меня скользкие - в росе утренней прекрасной… эх, вырвалась, киска !… если б у женщин не было тела, разве ж был бы я маньяком… был бы я вольным критиком, картины Марка Сюррэ обсуждал в кафе на Монмартре… а тут вот приходится… естество мое ноет, власти над женским телом просит… а власти над женской душой оно не просит, потому что нет у них души… ведь если бы была у женщин душа, разве бы сидел я под кустом в мокром плаще ? … я бы был тогда кардиналом, и исповеди у них принимал в церкви Всех Святых… а так, сижу здесь… вот, еще одно женское тело показалось… плыви сюда, рыбка… ах ты какая мокрая и скользкая ! … почти как я - в плаще своем, что в утренней росе прекрасной… да, сегодня придется день прожить без женского тела… пойду-ка домой романсы слушать, книжки читать… мечтать о том, если бы у женщин не было тела, а была бы одна душа только тонкая и ранимая - как та, что в морозильнике у меня с прошлого года лежит…

 

Melbourne, 2005