Ты просила меня Написать стих о счастье, Чтоб согрелась душа, Улыбнулась весне. Ну а я, как всегда, Написал о ненастье, Как схожу я с ума И живу в суете. Ты спросила: «Зачем? Что ты этим добился? Неужели в цене У тебя чёрный цвет?» «Не пишу я поэм, - И за стих извинился, - Что писать о весне, Коль в душе её нет. Пусть напишет другой, Кто меня помоложе, В ком приливы весны Взбудоражили кровь. Кто влюбился впервой, Свою жизнь не итожит, Кто при свете луны, Воспевает любовь. Ну, а я растворюсь, В своём прошлом плутая, Извини, но рассвет, Мне уже ни к чему, Я сегодня сдаюсь, Руки вверх поднимая, Я уставший поэт, Не принявший весну». 06.04.2011 г. |
|
Положение о Клубе
Сделать стартовой
