Ну, вот и всё отец, я стал, кем ты хотел. Хотел ты стать писателем, ведь, правда? Мечтал, желал, но так и не успел… Твоя мечта – моя теперь награда. Я не мечтал, а просто стал писать. Стихи вошли в меня, как души входят в тело. О чём пишу? – Вот в том-то, Бать, и дело, Стихи во всём, их нужно угадать. Ты видишь этот тополиный лист? Смотри, как он дрожит, как будто мёрзнет. Но лето ведь, и он не на морозе… Дождинка-капелька на листике блестит… Вот и гадай, откуда эта дрожь? И дрожь ли это, или это – танец? Попробуй, бать! Ведь ты не иностранец. Не угадаешь, и родится ложь… Ты прав отец, листок дрожит в любви. Он в жизнь влюблён, в свет солнца, в это лето… И потому зелёного он цвета, Что этот цвет так славят соловьи… И вновь смотрю я на портрет отца: Таким он был давным-давно когда-то. А под портретом – смерти его дата… Ладонью стёр печаль свою с лица. Бессмертие – вот сказка, а не быль, Мечта людей, но не желанье Бога! Ещё как дети, разумом убоги, Воюем, жизнь всю превращаем в пыль!.. Ну, я пошёл, бать?! Ты меня прости, Что потревожил этим ранним утром… День улыбался, но казался хмурым. День тучи в небе продолжал пасти… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
