Строка к строке прикладывает мысли. И вроде бы, слагаются

стихи. Над ними тучи хмурые нависли: что им нравится в

словах строки? Мне кажется, что я уже в изгнанье из

солнечного круга в круг иной. Всему печаль находит

толкованье и тянется навязчиво за мной.

 

И вроде, календарь диктует август... и вроде рано индеветь

траве. Но почему мечты опущен парус? И что за обречённость

в голове? Ржавеет мир у грусти на постое... неторопливо...

словно исподволь. И, кажется, что рушатся устои привычек,

поперёк косясь и вдоль.

 

А время лжёт, с завидным постоянством подталкивая даты в

нужный ряд. Блажит неудержимым атаманством разор ветров

который день подряд. Из пышных крон деревьев на дороги

рассеянная падает листва.Закат, за горизонтом спит в

берлоге... а горизонт виднеется едва.

 

Исчислены помарки междустрочий: ещё не осень, но погожий

день желанным гостем быть уже не хочет... от городов бежит

и деревень. Распятие готово для удачи - когда болеет дух,

не до неё. И только честный дождь о чём-то плачет, не может выносить времён враньё.

 

05.02.2017