Снова дождь обещали, А, возможно, грозу. И с бельишком печали Киснут в старом тазу. Ни одной летней мысли, Только грусть да тоска. Заплутались, повисли На ветвях облака. Весь июль надоевший, Шелестящий мотив, А в саду недозревший Мокрый "белый налив". |
|