Я не поэт, я не пишу стихов, Но иногда ко мне приходит рифма И кружит медленно согласно ритму Бездонных австралийских облаков. Из облаков на нас нисходит дождь, Укрывши все серебряной вуалью. Он пыль с Голд Коста начисто смывает И барабанит как индейский вождь. Оглушены мы музыкой дождя. И под вечер на берег океана Приходим и стоим на площадях, Где бриз качает пальмы и лианы. И буйство красок вспыхивает в небе И, по-китайскому обычаю, монеты Разбрасывает в небе фейерверк Но вот прощальный залп. И свет померк. А дождь все падает, шуршит, шумит и плещет, Волна за окнами машины блещет. Вот поворот на мост - скорей домой! И мы поспешно оставляем сити, Где небоскребы в облака вонзились, И лишь прохладный бриз берем с собой. А дома винегрет и буженина И кажется, что к нам добра чужбина, К столу пославшая нам русский шоколад. Селедка, шпроты, Оливье из вазы, И тосты, и восторженные фразы, И смех, и анекдоты невпопад. Здесь есть у нас своя семья и дом. Мы провожаем дружно год усталый, И в полночь льем шампанское в бокалы И пьем, тоску задвинув «на потом». А дождь не перестал ни на минуту. Стучит он в окна, в двери почему-то. А может, хочет с нами сесть к столу? Заснул ребенок возле елки на полу... Уже еду убрали, кофе выпит. А въезд во двор акация засыплет Цветами желтыми, что дождь с нее сорвет. Сегодня Новый год, а дождь идет... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
