Ушло куда-то Вдохновенье, Оставив на столе цветы, Забрав поэзии мгновенья, А с нею лучшие мечты. Поэт уж больше вирш не пишет, На клавишах он не стучит. Он ритма, рифм стихов не слышит И только прозой говорит: «Вернись, о Дева, будь послушна Любви и прихотям моим! Не будь ко мне так равнодушна, Ты не ходи творить к другим». Но Дева гордо отвечала, Поэту помахав рукой: «Поэт, прощай, мне счастья мало С тобой, и ждет меня другой». Поэт вздохнул на то устало, Достал отчета чистый лист. И стал творить он, как бывало, Теперь уж только как статист. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
