ФЁКЛА Поэта труд - не сладкий мёд. Пишу я ночи напролёт. Уж кончились чернила в склянке. Поэта труд - не сладкий мёд. Тут не ходи гадать к цыганке. Который час уже без сна. Картина лишь к утру ясна. Напрасен был нелёгкий труд. Критики уж тут как тут. В прах растерзано творенье. Но всё ж прочитано оно! По косточкам разобрано, оценено. Ещё сильнее моё рвенье! Эй, нет!- себе кричу я – стоп! Рысцой беги, останови галоп. ******************** Айвенго Не тот поэт, кто рифмы "плесть" умеет Когда на пенсии от скуки Берёшь ты в руки карандаш, Без веры в творческие муки, То это старческая блажь. Ты посчитал себя поэтом, Не зная истины при этом: Где ямб, где дактиль, где хорей? Не постигая сути сей И близких изводя изжогой, Ты гениальностью своей Частенько мучаешь друзей, Себя приравнивая к Богу. Не лучше ли раскрыть обман? Сказать: " Я, сударь - графоман!" | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
