А душа в предвкушенье полета, Не уснуть, не вздохнуть и не жить, Надоела такая работа, Где приходится нервы пилить. Я в просторы хочу просто мчатся, Стать безликим, в белье, ангелком, И все видеть, над горем смеятся, Отводить всех от боли дымком. Трудно людям, когда очки носят, Когда душу в мешочек суют, Ничего никогда не узнают, Только книжки чужие прочтут. А поэт,он в слезах ночью плачет, Он ползет, он живет, он летит, Ему взлеты нужны и паденья, Только с ними он будет парить. Только с ними помчится он в небо, Только с ними он сломит бошку, Только так он, вдруг, будет, где не был, В искушенье заденет судьбу. А потом разозлится он в корень, Призовет он ее отвечать, Почему все вот так, а не эдак? Почему не могу я все знать? А судьба, она древняя книга, Каждый день лишь по строчке дает, Можешь к бесу сходить, он расскажет, Где обманное счастье живет? С ней он молча сидит или плачет, С ней скандалит и бьется о стол, А судьба иногда лишь смеется, Поднося ЕМУ вновь приговор. Она верит в тебя, она знает, Каждый шаг, каждый миг, каждый вздох, Как никто, лучше пса понимает, Ей с тобою пройти все дано. Ты однажды судьбу свою выбрал, Ты однажды влюбился в нее, Ведь когда вы пройдете преграды, Ты поймешь, это счастье твое. 28.08.06Г. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
