БЛИЦ-КОНКУРСЫ НЕДЕЛИ | Уважаемые прозаики !
Давайте попробуем озвучить наши осенние фантазии в конкурсе миниатюр.
Тема- «Осень»
Условия:
1000 знаков
призы:
1 место - 200 баллов,
2 место - 150 баллов,
3 место - 100 баллов.
итоги - 2 ноября |
| Елене Николаевой.
Отличная, стильная, мастерски и органично сделанная миниатюра. Ироничная, занозистая, умная, с подколом-поначиванием, с четким посылом "врунам" всех осенних мастей. Компактно, пульсируеще, едко, правдиво по отношению к самой себе. В меру эпатажно, в меру - подстрекательски, в меру - во всем.
Мой творческий поклон и респект! По этому поводу, пожалуй, не грех хватануть "полусладкого". НО:)) как ни странно, я искренне предпочитаю "брют":))) - НЕ вру - чем поклясться?!:) |
| Саше, Любе и вообще
Вот вам, ребята, ещё один непременный осенний атрибут, или, если хотите, поэтически-жизненный парадокс: кто-нибудь когда-нибудь видел ПРИЛЕТАЮЩИХ журавлей? Складывается впечатление, что этим дивным, вечно улетающим созданиям выдали билет в один конец. Равно как и грачам - они, напротив, всегда прилетающие. :) Шучу я. Спасибо, Саш. И Люба. И вообще, хорошо-то как! У нас на улице - бабье лето. Кстати, по-английски оно вовсе не бабье, а индейцево: Indian summer. :))))) |
| Не люблю, когда у меня без разрешения забирают самое любимое. И того, кто забирает, тоже не люблю!
Что же поделаешь, такая уж я жадина!
Любимым я считаю СВЕТ и ТЕПЛО. Осень забирает их у меня, открывая дверь ХОЛОДУ и ТЬМЕ.
Так же получается с моим любимым зелёным цветом, который меня так успокаивает. Осень раскрашивает в разные цвета листья деревьев, а потом они ей надоедают. Она, плача дождливыми слезами, бросает листья на землю и забывает о них.
Так за что же мне любить Осень? Нет. Я её не люблю! |
| Татьяна, ты убелительно и лирично выразила свою точку зрения! С уважением и теплом - Марина. |
| Холодно. Руки мёрзнут. Правда, ещё раннее утро, потом потеплеет. Тишина. Странная такая тишина, летом так не бывает. Тихо, медленно течёт речка, усыпанная опавшими листьями с прибрежных деревьев. Поплавок теряется, сливается с плывущими листьями. Не клюёт, хотя рыбка поигрывает изредка, наверное, шурагайка гоняет. Я знаю, что ничего не поймаю, но всё равно сижу, уходить не хочется, даже вставать не хочется, так и сижу на сырой кочке. Над полем за речкой с хриплым карканьем пролетела стайка ворон. Вот именно: только это карканье за последний час, да лёгкое шуршание листьев от изредка подымающегося ветерка. А где же все остальные птицы, не улетели же все? Вот парочка пичужек сидит на ветке, то одним, то другим глазом поворачиваются ко мне, но они молчат. Поплавок колыхнулся, пустив кружок от себя; ещё раз, и всё. Даже рыба какая-то ленивая. Ленивые птицы, ленивые рыбы, ленивая река, погода. И вся эта леность передаётся мне, жутко клонит в сон. Пожалуй, пойду, действительно «унылая пора» |
| -Здравствуй! Я тебя помню. Ты – Осень, и у тебя есть друг листопад.Ты опять пришла!
А я уже стал взрослый, теперь меня зовут Дональд. Я бы сыграл с твоим другом, как тогда, но листья почему-то не кружатся, а спокойно лежат, как коврик в прихожей.
Зато, лапам мягко и приятно, а ещё – запах… детства. Ты помнишь, меня тогда звали просто Доник? Я играл листьями, которые летали вокруг, падали мне на голову, прилипали к носу. Красивые и разные: растопыренные, круглые, мятые, хрустящие. А я бил лапой, бил, промахивался и громко лаял (тогда мне это разрешалось).
-Дональд! Домой! Что стоишь, как вкопанный?
-Я очень рад, Осень, что снова встретил тебя.
-Опять собрал всю грязь! Лапы мыть нужно. Подожди, я сейчас.
Дональд посмотрел под ноги и увидел прилипший листочек, который обнимал его грязную лапу нежными золотыми пальчиками, как будто не хотел расставаться.
Дональд бережно стряхнул листочек в уголок за шкафом.
-Ты жди, Осень. Доник каждый день будет заглядывать к тебе и нюхать...детство. |
| В жизнь каждого из нас осень врывается как что-то особенное очень рано, с того дня как идем в первый класс. И потом целых десять лет подряд мы с нетерпением ждем каждую. Она приносит радость от встречи со школьными друзьями, новыми учебниками, учителями и знаниями.
Потом, обычно осень как-то теряется в потоке жизни. Человек отрабатывает важные программы, вьет гнездо и выращивает детей. Когда же дети вырастают и улетают из этого гнезда, осень снова возвращается, только в новом качестве. Она остается такой же удивительной и прекрасной, но воспринимает ее человек уже совсем по-другому. Он чувствует себя частицей этой осени, и она находиться уже в полной гармонии с его душой. Человек впервые сочувствует, сопереживает ей и начинает остро ощущать себя неразрывной частью этой чудной осени и вообще природы. В одночасье приходит понимание, что его весна и лето навсегда остались в прошлом и не вернуться никогда, и то, что, как и в природе, осень для него самое красивое время жизни. |
| Осеннее эссе
В лесу сегодня тихо, влажно и красиво. В голову лезут всякие банальности:
черный бархат стволов... золотое шитье листьев... Благородная старость...
Вообще, жизнь леса легко рифмуется с человеческой жизнью.
Вот проклюнулись первые, только из под снега, ростки - такие похожие друг на
друга, что еще трудно понять, что из каждого вырастет. И вырастет ли...
А дальше светло-пестрое цветение весны - надежд и планов юности - когда еще
неясно, что даст плоды, а что опадет пустоцветом...
Тягуче-мгновенно пролетает зеленая тоска середины жизни, и вкушаются плоды
ее полнокровной силы - луковая ли горечь, дынная сладость, рябиновая
терпкость...
Незаметно подкрадывается старость - в благородных тонах черного бархата и
золотого шитья. А за ней уже подступает неопрятность поздней осени со
скелетообразностью голых стволов. Зима накроет это всё белым... нет, не
саваном. Белой больничной простыней накроет зима помертвелый лес...
Аминь.
Будем ждать весны.
Банально. Но каждый проживает и открывает эту банальность лично для себя. Ибо
чужой опыт умозрителен и наводит лишь на философские размышления. А свой -
болью ли, радостью отзывается в сердце, горечью ли, сладостью ощущается на
губах... |
| Цыганка-осень
С детства ранняя осень представлялась мне красавицей- цыганкой; юбка искусно расшита астрами и хризантемами, шаль - желтыми и пурпурными кленовыми листьями, на руках – браслеты из алых ягод шиповника, на груди – рябиновые бусы, а вместо сережек – иссиня-черные кисточки черемухи …Подходит красавица к рябине, снимает с себя бусы, и тут же на дереве вспыхивают оранжевые огоньки сердолика. Затем останавливается возле куста шиповника, примеряя на него свои браслеты, и тот вдруг покрывается ярко красной россыпью корундов. Не остаются без внимания и тонкие черемуховые деревца – им достаются в подарок скромные агатовые сережки... Идет цыганка по дороге, напевая песню, а легкий ветерок срывает с ее платья белоснежные, желтые, лиловые цветы и золотистые листья клена, и украшает ими землю. Светлой грустью уходящего лета и тихой радостью торжествующей осени окрашен мотив той необыкновенно красивой цыганской песни. В нем – и звенящая синева сентябрьского неба, и гулкий стук падающих на асфальт каштанов, и прощальный крик улетающих птиц, и хрустальный звон осенней утренней росы… |
| Наташа! Как красиво. Я даже СЛЫШУ эту песню. И ВИЖУ эту картинку - нет, не похожа она на ту, что слева. Она - другая. Очень сочная, яркая, там больше красного, коричневато-бордового вперемешку с чёрным и оранжевым. А песня! Сижу и слушаю вашу цыганскую песню. Спасибо. Л. |
| Спасибо, Елена, за теплый отзыв. Мне очень приятно, что моя осень нашла отклик в вашей душе. Об этом времени года можно писать бесконечно и всегда – по-новому. Ваша миниатюра меня также не оставила равнодушной: сравнение вкуса брюта с "невкусностью"поздней осени - замечательная авторская находка. А вот не любить "бабье лето" вряд ли возможно - и в этом я с Вами полностью согласна. Удачи! С симпатией - Наталья. |
| Двое и осень.
Я всегда любил осень больше, чем остальные времена года. Даже трудно объяснить, почему. Конечно, «осенняя пора – очей очарованье», и всё такое, разноцветная шуршащая листва под ногами, вкусная жареная картошка с грибами, шашлыки в лесу и песни под гитару, но это ли самое главное? Не-ет! Самое интересное – это воздух. Такого насыщенного запахами воздуха в другое время просто не бывает. Он тонизирует и зовет на охоту. Причем какую охоту – неважно. За любовью, за приключениями, а может, просто за утками.
В тот день было прохладно и дождливо, и меня вдруг позвало... Может, не случайно. Доверяя внутреннему голосу, оделся и вышел на улицу. Люди, поеживаясь от пронизывающего ветерка, спешили домой или по делам, а я шел медленно, наслаждаясь каждым шагом. Вдруг моя нога, словно и не моя совсем, поехала куда-то в сторону, и я и не понял, как оказался в самом центре каши из полусгнившей листвы и грязи. «Ну, и какая девушка сейчас на меня посмотрит?» - подумал я и уселся на мокрую скамейку. Внимание привлекло звонкое цоканье каблучков. Она шла легкой походкой, размахивая жёлтым зонтиком. Волосы мокрыми завитушками падали ей на щеки, но глаза...глаза светились каким-то неземным внутренним светом. Вдруг – ой! – взмахнув последний раз зонтиком, девушка грациозно растянулась в том же месиве, что и я недавно. Другая б на ее месте, наверное, разразилась бы бранью или расплакалась, а эта сидит и смеется. Протянул руку, помог подняться. Что-то было в её лице такое родное, давно знакомое...
- Девушка, я, наверное, сейчас скажу банальность, но мне кажется, что я вас где-то уже видел.
- Ты? – прошептала она, подняв на меня свои синие бездонные глаза.
- Ты? – выдохнул я.
Это была та девочка из далёкого детства, в которую я был влюблён еще в детском садике. Прямо до дрожи в коленках. Впрочем, коленки и сейчас дрожали.
Мы шли по мокрой дорожке, держась за руки. И какое дело нам было до того, что у нас грязная одежда, мокрые волосы и красные носы. Наше внутреннее тепло окутывало и согревало лучше самого пушистого шерстяного одеяла. |
| Мелодии осени
Осень для меня мелодия. Она прекрасна, как музыка, как танец.
В ней нет постоянства и предсказуемости. Она всегда разная. И как музыка, пишется из семи нот, так и осенние признаки всегда одинаковы.
Но гениальный композитор, владея в совершенстве этими нотами, пишет музыку возвышенную прекрасную, волшебную, проникающую во все уголки души и касаясь сердец. Так и осень завораживает своими красками, настроением.
То она хмурая и небо затягивается тяжелыми тучами, на землю падает серая тень,
словно распростерлись орлиные гигантские крылья. Ветер клонит деревья до земли, безжалостно срывая с них листву. Это звучит грозная осенняя симфония.
То она плаксивая. Тогда начинается и уже не преставая, идет дождь. Его капли отстукивают ритм грустный и печальный. Словно прощальный фокстрот. И хочется просто бродить под зонтом, забыв обо всем на свете.
Но во всем великолепии осень предстает в хорошем, солнечном настроении. Когда легкий ветерок играет ветками деревьев, перибирая буд-то струны гитары. И тогда звучит осенний блюз.
Кружится листва в легком танце .Солнце кидает свои золотые лучи, и горят червленым золотом леса на горизонте. Бликами играет зеркальная гладь реки. Это время Любви, стихов, мечтаний. Осень, ты, очаровываешь своей красотой! И как жаль, что ты уходишь… |
| Вот жеж гадкое время года - осень! Ходишь по трупикам листьев и слышишь как шуршат их души - больно. А дождь? - сравнивать его с летним - себя не уважать! - Холодный, злобный и кажется его любимое место - твой шиворот. Вспоминаете? Брр...Нет, конечно, если всё раздельно - осень за окном, я в доме, тогда, да, согласен. А так - ну её к лешему вашу хвалёную красотку. Обыкновенному человеку, который не Пушкин и которому, что Болдино, что по балде - одна хрень - она не в радость, это я вам точно говорю.
Вот возьмём к примеру соседа моего Мишку. Хороший парень был. (Не, не подумайте чего - живой он, живой!) Мы с ни бывало разопьём бутылочку и за жизнь говорим, душу облегчаем. Но, около года назад, сбрендил парень. Стихи стал писать, Господи прости! Теперь с ним и пить страшно - как выпьет сто грамм, так глаза закатит...и читать, да таким голосом, что моя собака забьётся в будку и воет потом всю ночь.
Ну сами посудите - стали бы вы после этого с ним самое дорогое делить?
А недавно, что он учудил. Вышел я покурить на крыльцо вечером, кажись часиков 8 уже было, темно, ветер с дождём изгаляются. И на тебе! Слышу голос будто из под земли, меня зовёт - дядь Коль...дядь Коль...во думаю, допился...ан нет, смотрю, сидит Мишаня возле будки, весь мокрый и в небо смотрит - звёзды, говорит, какие огромные, дядь Коль, красиво то как! -
Ну скажите - какие такие звёзды могут быть, когда дождь как из ведра? А по глазам вижу - не врёт подлец! видит! Я в людях разбираюсь, брехуна на раз вычислю. Тут вышла его жена и завела в дом и ещё что-то такое шептала телячье, что мне даже стало завидно почему-то.
Заболел после этого случая Миша, попал в больницу с воспалением лёгких. Казалось, а мне то что, ну погнал сосед, со всяким может такая беда случится, но почему я, дурак старый, в последнее время, выхожу на улицу когда льёт дождь и украдкой смотрю на небо, которого нет...тьфу! зараза какая!
А вы - осень, осень...блажь это и безделица! - правда, Шарик? |
| Сказки осеннего парка.
Осенний парк таит молчаливую печаль и тихо шепчет сказки… Безмолвно тоскует по солнцу, по гомону птиц, по беготне детей… Тоскует вместе с облезлыми воробьями, молчаливыми голубями, бездомными собаками… Тоскуют и черные скелеты деревьев - в мольбе протянули к угрюмому небу свои ветви… О чем они молят? Быть может о лете? О красивых зеленых одеждах? О нескольких теплых мгновениях, перед долгим холодным забвением?
Тоскует парковая горбатая скамейка… Сиротливо притулилась, бедная, возле застывшего фонтана, полного гнили…
Тоскует облупленная фонтанная дива - нищенкой бездомною стоит под ледяными струями дождя...
А омут осеннего пруда непостижимо притягивает редких прохожих… Манит черной водой... Околдовывает стальной гладью… Страшно заглянуть в его мертвое око, страшно дотронутся до обжигающе холодной воды… Лишь деловитым уткам все нипочем - собираются в дальнюю дорогу, окаянные.
Под шум ветра одинокий парк готов бесконечно шуршать осенние сказки…
О том, как короток день – угасает, не успев осветить прозрачные аллеи…
О том, как птицы улетели - бросили свое пристанище…
О том, как люди спешат мимо – какое им дело до молчаливой печали осеннего парка… |
| Ее осень
Вот она и пришла – осень ее жизни. На свежеопавшие листья, асфальт, крыши домов, небольшой парк, будто нехотя, падали холодные капли дождя. Изредка слышался гул далеких электричек, сиротливые вскрики не успевших спрятаться птиц. Она шла знакомой дорогой, физически ощущая себя неотъемлемой частью посеревшего и унылого мира. Дрожащая среди непогоды березка – это она, Катерина, в бушующем море жизненных бурь. Вон тот кружащий багряный лист будто шепчет: « Годы твои уходят за горизонт. Много ли дней у тебя впереди?» Женщина вздрогнула и инстиктивно прикрыла глаза рукой. Нет-нет, нельзя поддаваться унынию. Справа от дороги, назло ветру и дождю, стойко удерживали равновесие три дуба. Они еще не сбросили свой осенний наряд, и листья радостно поблескивали под струйками небесной влаги. Сама природа мудро давала понять бессмысленность печальных дум. Осень – еще не зима, и в ней столько всего неизведанного! Глубоко вдохнув промытый дождем воздух, она улыбнулась. И тотчас душа, радостно откликнувшись, вновь устремилась ввысь. |
| Осень…
По узкой лесной тропинке, вглядываясь в небесный простор, шел мужчина, на его лице жизнь успела оставить свои отметины, а голову покрыть легким пеплом. Он потерял то, что накопил за свой марш-бросок динною в жизнь. И только осенняя листва, словно целебный эликсир, успокаивала душу. Люди отдалялись от него, как листья покидают ветви. Душа пустела, как этот осенний лес, ее теребил холодный ветер, такой же, какой гнет ветви деревьев, врываясь в лесной покой. Только лучики поддерживали жизнь.
Аккомпанементом его мыслей был насыщенный вечерним закатом шорох листьев. Лес с приходом осени стал неузнаваем: превратившись в сказку, он сменил свой привычный уклад, наполнился яркими красками, множеством солнечных лучей. Но, главное, завершающую нотку в облик осени вносил такой приятный аромат листвы, он всегда первым приходил, предвещая наступление сказки.
Но времена года сменяются, как меняется наша жизнь. Снова осень закружит листопад, солнце будет согревать проснувшийся лес, небо на горизонте нахмурит седые брови и напоит лес дождем. И нет ничего прекраснее этого дождя, барабанящего по открытым небесам ладоням. Как же хочется, чтобы эта осень жила вечно! |
| Лист.
Листочек держался из последних сил, а ветер всё набирал и набирал мощь. Грянул гром и пошел мелкий, противный дождь. Он хлестал по желтым бокам листа яростно и безжалостно. Тучи как будто специально сгрудились в одно большое темное стадо, всё кругом стало черно и тоскливо. Лист обвис, вымок, на нем появились трещины.
- Неужели всё? Что же ждет меня? А когда-то раннею весной мир обещал быть ярким, красочным, цветущим и тёплым. Как жаль…как же жаль. Стоит ли мне ещё бороться? Пожалуй, что нет! Нет больше сил, всё бесполезно, всё!
Оторвавшись от родной, бывшей ему домом ветки, он бросился в пучину страстей, обрушившихся на мир. Ветер поднял его выше и выше, а дождь, набирающий силу, больно ударил и пригвоздил к земле. Разбитый, лист лежал на пожухлой траве, готовый к худшим переменам. Вдруг стало холодно и с неба полетели белые ангелы. Они кружились в каком – то волшебном танце, подвластные неслышимой музыке, спускающейся с небес. Белые, пушистые, нереально сказочные, воздушные, слепленные из тонких кружев, снежинки опустились на землю, укрывая всё вокруг. И это незабываемое зрелище было последним, что увидел и ощутил листок, уходящий в небытие.
А дерево ощутило легкость и пустоту. Оно опять, в который раз потеряв весь свой наряд, превратившийся в лохмотья, под острыми пиками дождей и порывами ветров, готово было уснуть до следующей весны. |
| Дедуля (Польза общественного транспорта)
В парке много солнца. Потому что листьев у деревьев осталось на золотистую ауру. Опавшие крутятся на земле рыжими собачками. У меня были такие, одна за другой. Третью не стал заводить, боясь ещё одной утраты.
- Дедуля! - юная красотка общается с грузным дедом и поддерживает его, при этом приятно улыбаясь мне.
И я весь улыбнулся ей.
- Дедуля, – говорит она... мне (и это ошеломляет, потому что впервые), – не видели там, откуда идёте, свободной скамеечки?
Не только видел, но и присаживался с той, что была в шестнадцать, а потом с той, что была в шестьдесят. Отвечаю пигалице без подробностей, и она удаляется, вися на Терминаторе. Правильно отсюда двинули, тут мрачно, не хочется ходить.
Вываливаюсь из парка, ноги что-то тяжёлые. Хорошо, автобус подкатил, полезная штука.
Внутри много молодых. Тоже как назовут так, да уступят место! Но обошлось. Наверное, той просто показалось.
Путь до дома опять солнечный. И дома светло. И когда засыпаю. В золотистой ауре ко мне подсаживаются любимые. Рядом крутятся мои собачки. И все обращаются как надо. |
| Олег! Её, картиночку вашу в тонкой рамке, отшлифовать - и получится чудная вещь, просто чудная. Она и так хороша, но если... В общем, если захотите продать, я первая. И тогда уж буду делать с ней что хочу, ок? Лена :) |
|
| Шапочка Мастера |
|
|  |
Литературное объединение
«Стол юмора и сатиры» |
|
|  |
 |
' | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
К темам проекта
Ответить
