До мая совсем немного, но ради Бога, ты приходи скорее, а то мой мир скрипит и сохнет, сгинет во тьме до срока. А тот, неясный, лучше б меня не трогал, не написал, не видел и не звонил. Напишет – вспыхнет что-то внутри, взорвется, разбередится, выбежит на перрон. А мне чуть больше нужно воды и солнца, чуть больше слов – и нитка внутри порвется, а тот, неясный, выжил, не покорен. До мая дотянуть бы – биеньем, вздохом, осколком, каплей, краешком от души. Ты приходи скорее, а то мне плохо, так ветрено и горько, что свет туши. Весна, весна, ты так заплетаешь жилы – морским узлом, и звездная вьется взвесь. Ты приходи, верни мне чуть больше силы, чтоб я смогла, заполнившись словом «милый», поверить в то, что он где-нибудь все же есть. А в этом мире, знаешь ли, не бывает моих мужчин, которым пишу, но вот твой ветер близко – счастьем мосты срывает, и мне вновь мнится – где-нибудь он живет, тот самый, нужный, нежный. Не заживает проем в груди. Твой ветер мне душу рвет. Я вот сижу, до крови кусаю губы. Сирень и ландыш, тоненький звон берез и май – чудесный, жаркий, живой и глупый. Ты приходи скорее. И почему бы, весна, ты не устроишь, чтоб все сбылось? И он вздохнет сегодня, решит – до мая безумие, полшага, совсем чуть-чуть. А я тянусь, теплею и прижимаюсь К его такому каменному плечу. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
