Родит жемчужину песчинка, попав однажды в плоть живую. И плоть, страдая тихой болью, её оденет перламутром. И будет нянчить год от года, узор волшебный ей даруя. А человек её похитит, что б познакомить её с утром. Ведь жемчуг жив, пока сияет, под светом солнечным, на шее. А без тепла, кому он дорог, он жить на свете не умеет. Так и слова рождает сердце, когда его терзает болью. Мы эту боль не прогоняем, но обрастает боль словами. И письма тем, кого мы любим, как розы ложим к изголовью. Когда из слов сплетают нежность, они становятся стихами. Но и стихи живут лишь в свете, любимых глаз, что их читают. Но, став ненужными Любимым, туманом утренним растают. Она Певица, он… поэт. Он плакал… а она смеялась. Певица… и кого уж нет. И только тень его осталась. Осталась тень в его стихах. В не спетых песнях: боль и мука. И нежность в строчках на листах, В ненужных письмах о разлуке… Почти не слышные слова. Неосязаемая нежность. И не дописана глава, Лишь точки, после слова: верность… | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
