Плещет, течет река, встану на бережок: Роспись песков легка, хрипло звучит рожок. Здесь, среди дюн и скал, вереск душистый взрос, Ветер крутил и ломал кустик – от солнца белёс. Вот он – волшебный дар – нежных цветов огонь, будет пьянящий взвар. Где мой котел-медогон? Я приготовлю медок, кто-то в родне, видно, пикт*, Только об это молчок, мёд вересковый – реликт. Вот уж взошла звезда, тёмной водой затон Манит, и без следа сгинет мир или в полон Крадучись душу возьмет. Рябь на воде – миражи, Нечет сегодня иль чёт – прадед был одержим, Рыбам неведом счет капель живой воды, Маху дашь – утечет – не миновать беды. Важно ведь выбрать день, чтоб подсобила Правь**… То ли игра теней, точно – не сон, а явь, вижу: малыш-медовар по небу среди трав, Вереск-нектар собрав, варит медовый жар, Рядом старик седой – тот ли, что на костер Гордо ушёл под Луной? Смерти наперекор Там у огня сидит, книжку читает внучку, Кудри седые густы, голос спокоен, певуч, В вазу из хрусталя мёд вересковый налит – Значит, рука короля не погубила пикт… Треснул медовый лёд – играй вересковый мёд! *пикты – древнейший народ Шотландии **Правь – мир светлых богов, божественный закон | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
