Город пылинкой света Дрожит в ледяном тумане, Он серой краюшкой неба Накрыт как водка в стакане. Город высок и низок, Спит между большим и малым, Так безнадежно близок, И так часто струится алым. Как калика на дороге, Зажатый в щепотке вьюги, Что кряхтя, сетует на ноги И на холода злые муки, Так и город хромой побирушкой, У подножья небесного храма, Трясет кружкой как погремушкой, В надежде поесть до отвала. А на причальной мачте силуэт исполина, Алмазы и парусина – суть невского цеппелина. Но, далеки созвездья, Не дойдешь – дорога сотрется. И домой не придет известье, Что небоход не вернется. И тем больше теряет ногти, В надежде разрыть неба млечность, Мост на Малой Охте - Труп, вознесенный в Вечность. Домов и церквей огарки Тлеют, и вдаль струится Прообраз седой весталки. Не чернь, но и не царица, Осень - седая птица. Ну что ж, пора веселиться? А у нас на причальной мачте силуэт исполина, Алмазы и парусина – суть невского цеппелина. Ветер припал к ограде Полусонного Летнего сада. Сад погиб, был представлен к награде, Но воскрес для любовных парадов. Сад раздувает щеки - Герой прошлых цветений. А у города стынут ноги, А у города семь сотрясений. А у города – сто потрясений… Осень – пора вознесений. Всегда на причальной мачте силуэт исполина, Алмазы и парусина – суть невского цеппелина. Вздрогнув, встав на культяшки, Перекрестясь грозою, Город – щенком дворняжки Завыл скорбно, давясь слезою. Проспектов седые души, Раскачиваясь и стеная, Грели пальцы в осенней луже, Струпья ветхости растворяя. Сорвав сырые одежды, Отдав срам дождю без утайки. Осень, в последней надежде, Взмыла в небо на крыльях чайки. Прильнула к краюшке неба Высохшими устами, А небо смотрело слепо В сердце города между мостами, Где на причальной мачте силуэт исполина, Рвал цепи – трещали ребра невского цеппелина. Разбив о кронштейн суставы, затаив звериную лютость, Цеппелин, захлебнувшись кровью, в слепящую вырвался лунность. Город стоит на марше Шагающих в хлад созвездий. Он не моложе, не старше Извечных унылых известий: О сносе причальной мачты, Чего горевать над сломом? О том, что практически каждый Летает во сне над домом. О летчиках в небе пропавших, В просторах вселенной где-то. Небо не судит павших, Небо хранит секреты. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
