Круглый стол | 21 марта отмечается Международный день поэзии. Этот праздник был утверждён на 30-й сессии Генеральной ассамблеи ЮНЕСКО в ноябре 1999 года. Празднуется с 2000 года.
ОТ ВСЕГО СЕРДЦА поздравляю наших дорогих коллег - поэтов, читателей, любителей русского слова с этим праздником!
Поэзия - это не только стихи, это мировоззрение: способность видеть красоту окружающего мира, явлений и людей, умение сформулировать словами свои мысли и переживания. Поэзия - это диалог, в котором оба собеседника становятся богаче, полнее, интереснее.
Пусть поэзия окрыляет, дарит новые впечатления и эмоции. Пусть каждый слог оставляет неизгладимый след душевности и красоты. Пусть же поэзия живёт вечно, соприкасается с каждым и всюду. Пусть при любых жизненных обстоятельствах она дарит нотку оптимизма, благополучия и интереса.
Желаю вам творческих сил, вдохновения, новых побед на конкурсах и фестивалях, а главное - новых читателей и почитателей!
В связи с Днем поэзии предлагаю принять участие в конкурсе под названием «Это просто – писать стихи?», в котором вы поделитесь своими мыслями, впечатлениями о том, как приходят стихи в ваши души, в ваши сердца, как выплёскиваются они на бумагу и дарят нам, читателям, эмоции переживаний, радости, восхищения.
Пусть строки вашей жизни будут ровны, стопы тверды, рифмы отношений гармоничны и созвучны.
Конкурс будет проводиться до 5 апреля 2024 г., его итоги будут подведены и после утверждения Председателем МСП «Новый Современник» будут размещены на портале.
Тексты на конкурс можно размещать в этой теме. Победители конкурса будут награждены! |
| * * * Замру под музыку стиха, затихну в радости и боли... В нём звон сердечных колоколен исповеданием греха. Здесь между строк и между слов эпох ушедших покаянье, здесь слёзно просит подаянья святая нищенка любовь. Здесь на судилище судьбы звучат вопросами ответы, здесь струны нервов рвут поэты — вселенской совести рабы. И вечной истины меха здесь дышат откровеньем свыше... Я замираю, чтоб услышать живую музыку стиха. Здесь поют под гитару https://www.chitalnya.ru/work/3197622/ Здесь — в современной эстрадной обработке https://www.realrocks.ru/vladimirvn/music/1770017/ |
| Зачем опять в моей руке перо...
Венок лавровый и венец терновый
Несу по жизни долгие года,
И этот узел сложный и не новый
Не развязать мне, видно, никогда.
*****
И сколько ж за Россию мне молиться,
Чтоб смыть грехи с больной ее души?
Где святости и силы мне напиться?
Наставь меня, о Боже, подскажи.
*****
Зачем опять в моей руке перо?
Ведь на стихи я наложила вето.
Зачем опять в мятежность позвало?
И почему не внемлю я советам?
Но рядом плач и на чужбине дальней, –
Нигде покоя в мире этом нет.
И все, что вижу, бьет, как наковальней,
И в сердце оставляет рваный след.
Мне чувства горькие покоя не дают, –
Так много скорби, боли и тревоги.
Я страждущим готова дать приют,
Но не хватает всем моей подмоги.
И я пером рублю, снимая вето,
И попадаю в цель наверняка.
С народом быть – призвание поэта,
Так пусть крепчает правая рука! |
| Лишь добру я посвящаю Лиру
Знаю: неизвестна я Вселенной,
Виновата очень и в грехах.
Но оставлю тут я след нетленный
В баснях и романах, и в стихах.
Лишь добру я посвящаю Лиру,
Жить стараюсь скромно, без затей.
Все народы призываю к Миру,
Обнимаю сердцем всех детей.
В чем-то я похожа на пророка, –
Чувствую, что будет впереди.
Знаю, что немного мне до срока,
И живет предчувствие в груди.
Но уйти хотелось бы без боли,
Я об этом Господа прошу, –
Чтоб родных собою не неволить...
Да зачем все это я пишу?!
Повоюю я еще на свете!
Я нужна ведь очень многим тут!
Прогоню я прочь сомненья эти!
Пусть О ЖИЗНИ строки мне придут |
| Спишутся грехи - они не вечны!
В строках жизнь - конечно не плоха.
Повстречай на улице заречной:
Кто ... без твоего стиха. |
| Ямщик
Лошадь гремит уздечкою,
кучер мертвецки пьян.
Ранен под Чёрной речкою
бабник и дуэлянт.
Сыплется с неба крошево,
снег застилает зло.
— Что же ты так задёшево,
барин? Не повезло.
Странная жизнь поэтова,
знать, такова судьба.
Русь не могёт без этого.
Боже, спаси раба.
Надо сердца мозолить ли,
чтоб расцвела душа?
Ценится жизнь не более
ломаного гроша.
Снежное одиночество.
Ангелов кружит рать.
Пьяному в стельку хочется
песню пурги орать,
выплеснуть боль вселенскую
в поле. Ищи-свищи...
Таял создатель Ленского
и засыпал ямщик.
Встретит извозчик гения
завтра на небеси.
...Маленькие трагедии,
крохи большой Руси. |
| Кто есть прозаик и поэт?..
Кто есть поэт, прозаик? Кто же?
Зачем таков его венец?
И чем на всех он непохожий?
Он – разрушитель иль творец?
Поэт, прозаик – он психолог.
Поэт, прозаик – он бунтарь.
Поэт, прозаик – идеолог.
Он знает прошлое. Он вдаль
Глядит. Он – предсказатель.
Он смело Правду говорит.
Он – будущего созидатель.
Романтик он, но он – гранит.
Он крепче дуба, тверже стали.
Он – не обычный человек.
Он жаждет, чтоб его читали
И помнили из века в век.
Так ты, потомок, через годы
На нас с любовию взгляни
И знай: МЫ БЫЛИ ИЗ ПОРОДЫ
ОТВАЖНЫХ РЫЦАРЕЙ СТРАНЫ! |
| Лампа Аладдина (шуточное)
Жасмин рукой касался белой
старинной лампы до утра.
Роилась звёздомошкара.
Луна стыдливая робела.
Дышало шёлковое лето
настоем скошенной травы…
И тут ко мне явились вы
вечерней музой для поэта.
Под чай с малиновым вареньем
стекал я каплей с ваших губ
в зовущий вырез. Был я глуп,
коль бормотал стихотворенье
про тяготение и поле,
и про влеченье звёздных тел.
Я вас ни капли не хотел,
я просто в рифму плёл, не боле…
Я пел про страсть месье Жасмина
к мисс Лампе в сказочную ночь...
А вы шепнули, что не прочь
служить мне лампой Аладдина. |
| Стихи рождаются не только...
Стихи рождаются не только с языка,
Они идут из сердца, из души.
И пусть же стихотворная строка
Кому-то в жизни в помощь поспешит.
Ведь Божий дар пришел к тебе с Небес,
И ты, ПОЭТ, зови народы к дружбе, -
Чтоб возрождался МИР, а не исчез,
Пиши о счастье, - это людям нужно.
И пусть бессонное ночное вдохновенье
Преследует тебя мучительно и снова.
Доверь листку слезу и озаренье,
И чувства, и пронзительное СЛОВО! |
| Лира и сатира
* * *
В постели замужняя дама
стишки рифмовала упрямо.
От эдакой Евы
сбежал вдруг налево
сердитый потомок Адама.
* * *
Осёл
Осёл берёг свой имидж свято:
он от зверушек уши прятал
под плотной шляпой и боа.
Но разболтался вдруг: "И-а,
и-а...". Ну, в общем, бла-бла-бла…
Не уши выдают осла.
* * *
Эпитафия
Здесь критик спит в расцвете лет.
Он окочурился от стресса,
читая стихотворный бред
в него влюблённой поэтессы. |
| Поэтесса разборчива очень,-
Пустозвон-критикан ей до "фени",
Пусть он дрыхнет спокойно все ночи,
Наслаждаясь и нежась от лени.
***
Поэтесса тут НЕ пишет "бред",
И читать её многие рады.
Критиканам она шлёт привет
И улыбки, здоровья, награды. |
| Ну вот, и что теперь делать, Валентина?:) Вы ведь ответили под уже заменённым стихотворением. То, сатирическое, повисело-то всего полчаса. Я его убрал, т.к. побоялся, что кто-то на свой счёт примет:) И что теперь? Вернуть на место сатирическое? Иначе ответ Ваш в воздухе повиснет:) |
| Сергей, а зачем убрали-то? Если можно, возвратите. Мы же с Вами просто обменялись шутками.
Я сама не обижаюсь, и Вас прошу не обижаться. Я всегда отмечала и буду отмечать Вашу одаренность и неизменно продолжаю Вас очень уважать.
Простите, пожалуйста. Только с добром к Вам. Валентина.
А писала я просто так, вне конкурса, и просила жюри никакое место мне НЕ присуждать. |
| Спасибо, Валентина. Возвращаю, чтобы всё было логично. А про поэтесс с ЧХА там ни слова нет:) |
| Пёрышко
Опять топчу палитру листьев
в краю нехоженых дорог,
ища среди оттенков лисьих
с небес упавшее перо.
Ищу привет в недавней кроне
от тех, кто временно не здесь,
кто, пролетая, мне уронит
иной земли скупую весть.
Я жду посланье милой птицы
(друзей по зову узнаю).
В туманной дымке вижу лица
и юность светлую мою.
Ищу в краю заросших просек
земной любви небесный след.
Здесь к старой липе цветом в осень
склонился клён на склоне лет.
Всё что любил я, не случайно:
и шёпот шелестом в ночи,
и абрис плеч, и вздох печальный,
и тени в отблесках свечи.
Я запишу пером балладу,
поэму, песню иль сонет
о тех, кто был со мною рядом,
о той, кого сегодня нет.
Пусть разнесут по миру строки
под лебединый перезвук
про взгляд в полнеба синеокий
и кисти солнечные рук. |
| Эпиграмма на себя!
Графомания... Самоирония…
…Читал он Пушкина, Есенина читал…
И тут же за листок с пером садился,
И, что-то в нем писал, писал, писал…
И это вслух читать не постыдился.
Себя считал талантливым поэтом,
Стихи свои, везде друзьям суя,
Не думая совсем о них при этом…
Ведь он Поэт, а кто он?
Боже, это ж Я…
ГРАФОМАНИЯ… (Самоирония-2)
1.
Задолбала меня ГРАФОМАНИЯ!
И писать и писать мне так хочется,
Но откуда взялась эта мания,
Что о будущем даже пророчится…
2.
Гражданин, графоман, или все же поэт?!
Напишу, а потом и задумаюсь.
Неужели, что я написал – полный бред?
Ну, а раз графоман, где графин? Я – напьюсь… |
| Благодарю всех авторов, принявших участие в конкурсе.
Итоги конкурса будут опубликованы в разделе
"Обзоры и итоги конкурсов".
С уважением, Татьяна Ярцева. |
|
Литературное объединение
«Стол юмора и сатиры» |
|
|  |
 |
' | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
К темам проекта
Ответить
