Темы недели на Литературном портале "Что хочет автор" | Сегодня наша традиционная рубрика «Тема недели» посвящена очень не простому вопросу – что разделяет жизнь и смерть, и что происходит в этот момент с нашей душой, когда, говоря религиозными терминами, за ней является Ангел смерти? Избежать этой встречи невозможно, но можно ли ее отсрочить, вымолить у Всевышнего еще какое-то время - для завершения мирских дел, творческих задумок? Ни о клинической смерти, ни о случаях, когда человек опаздывает на самолет, которому было суждено разбиться, здесь говорится не будет.
Речь пойдет о том, можно ли человеку, силой молитвы, волевыми усилиями в крайних жизненных обстоятельствах, и т.п., собраться с духом и выполнить какие-то крайне важные для него дела, отсрочив тем самым казалось бы уже неминуемую смерть - ведь иначе, как говорят, ему и на том свете покою не будет…
В качестве иллюстрации к этой теме предлагаю прочитать отрывок из книги «Моя нестареющая душа», которая готовится сейчас к печати. Книгу написал один из ветеранов нашего портала Моисей Бельферман. Считаю важным отметить – эта книга не является художественным произведением. В ней собраны размышления писателя о душе – и не только о своей душе, но и, переходя на образный язык, о всех наших душах грешных. Надеюсь, обсуждение предложенной темы будет интересным.
"...Я осведомлен: за моей Душой, как за другими Душами - неожиданно, во внеурочное время явится длинношеий Ангел Смерти. С выцветшими, потухшими глазами, желто-зелено-коричневым лицом-маской. Следует заранее подготовиться: не оказаться застигнутым врасплох. Прошу Господа, молюсь (учусь молиться): пусть Его Посланник явится не во сне, а когда я буду ощущать себя наяву. В полном сознании! Хочу встретиться с тем Ангелом лицом к лицу, глаза в глаза! В своей счастливой звезде я уверен: повторю подвиг знаменитого талмудиста Иешуа бен Леви – отберу разящий меч у Ангела! Спасусь! На время минует меня воздействия Его орудие казни. Уверен: в контакт вступлю с Господом Б-гом и договорюсь! Он оценит сноровку, инициативу, незаменимость, состояние незаконченности, неисчерпанного творческого потенциала, труда, и отсрочит восхождение в потусторонний мир. Останется с "носом" - переживет "обиду" бесчувственный, неугомонный Ангел смерти."
Моисей Бельферман. "Моя нестареющая душа" |
| Пробки
Петр Михайлович ждал. Нетерпение его росло поминутно, но его всё не было. Не то чтобы он не умел ждать, жизнь научила... Но чтобы ещё и смерть ждать... Эт ,братцы, уже ни в какие ворота!
Да и удобства никакого, ни диванов, кресел ,стульев, хоть табуреточки и то нет! Он же пожилой человек можно и подсуетиться. Не так себе представлял, не так...
А собственно, может он ещё не должен умирать?! вон и томаты посадить не успел - такая ладная рассада на подоконнике; и для "шестёрки" деталей заготовил, чтобы поперебирать на даче пока свежо и комаров нет... пропадут, хоть бы соседу отдали, тож с руками - ещё с пту знакомы.
Нее, так нельзя - пожаловаться что ли?.. кому?.. кто тут у них главный?!
Аааа вон в белом! Эй, ты чего опаздываешь, умер так умер, что тут тебя битый час жду?! холодно на асфальте...
Извините пробки...
PS. сквозь шум в ушах Пётр Михайлович услышал - "Да, вроде пульс есть - жить будет. Погнали!"
(Так. на скорую руку, не судите строго) |
| Понятно, что трудно читать, где правила русского языка вне текста. Однако, идейка хорошая. Эмоции все-таки... Юмор пробивается, как росток, сквозь асфальт. Весело! |
| Загадка:
на что похожа коса у смерти музыканта?
на восьмушку. |
| Уважаемый Дмитрий Соколов!
Верно, в период или момент реанимации могут возникнуть, появиться еще не такие глюки… Простительные ощущения… Незримая картинка отделяет небытие от бытия… |
| про пробки это не медики сказали)))
в этот раз пробки пригодились... вот и рассаде повезёт. |
| Всесильная медицина иногда, даже часто спасает... |
| БЕЗВОЗВРАТНО
Рыбой на белом песке с разинутой пастью могила
Море житейское бросит в нее чье-то тело привычно
Тщетны надежды отрыжки безвременья чрева
Горстью последней брошена будет молитва. |
| И СМЕРТЬ ПРИШЛА И ГОВОРИЛА…
И Смерть пришла и говорила
К утру ее сменила Жизнь
Она смеялась.
Я завыла.
Попробуй представь себе, если сможешь….
Жара. Безветрие. Солнце, как яичный желток на раскаленной сковородке. Земля от долгого зноя потеряла растительность и покрылась пылью, как старая кожа грубым гримом.
Командир получил дурную весть от родных. Его мысли блуждают по постели жены, высматривая того, кто занял его место.
А я уже вышла навстречу. Уже прошла вдоль строя новобранцев, поцелуем отмечая тех, кто не выйдет из боя живым. Для многих этот бой будет первым и последним. Оружие держат небрежно.
Я возвращаюсь за горизонт, чтобы встретить солдат музыкой. Свист первой пули – будто соловью на первой ноте перерезали горло. Автоматная очередь - кровь из ран, с брызгами и пеной, как игристое вино. Свист, вой, крики, стоны, ругань и мольбы. Так встречают меня.
Я начинаю свой танец, подолом смешивая с пылью горячую кровь, соленые слезы, горячую слюну…
Мой танец приводит в ужас, в панику, в экстаз. Так не может возбудить ни одна женщина. Даже та, единственная…
Я танцую, кистями шали уродуя лица. Я пою, и солдатики сходят с ума, прикрываясь от свинца ладонями. Я хохочу, заглядывая в глаза, еще живых…
А он, мальчишка не целованный, с пушком над припухшей губой, орет, глядя мне в лицо: «Шлюха!!! Ты меня не получишь!!!» А в глазищах не детская страсть. Я очарована белозубым оскалом и зрачками цвета спелой черники, в обрамлении черных ресниц.
Я отвлеклась, и свинцовые бусины, через всю грудную клетку прошли очередью к самому сердцу МОЕГО мальчика….
Я склонилась над ним, бережно взяла в ладони его голову, а он плюнул мне влицо: « Шлюха!»
А потом я несла его на руках. Я пела ему прохладным ветерком, ключевой водицей, и он окликал меня, целовал меня и молил… о любви!
В госпитале я, как собачка, зализывала его раны. Он стонал, он звал меня, он тянулся ко мне. И тогда… Я открылась ему.
Я распустила волосы…. Я пила его по капельке. Его тело каждой отзывалось клеточкой. Я ласкала его. Он стонал, выгибая спину до хруста в позвонках. Кровоточили раны, замирало сердце, а он обнимал меня все крепче, все теснее прижимался….
Я приходила к нему еще и еще, каждую ночь. А по утрам, после наших свиданий, смешная, остроносая медсестра, обтирала его в испаринах тело. Меняя кровавые повязки на его груди, она плакала и шептала какую-то сентиментальную чушь. Это меня не заботило, и я уходила, чтобы вернуться. Он был мой.
Но… Однажды он не подпустил меня к себе…. Он отказался от меня! … перестал замечать… И однажды сказал этой рыженькой: « Прости, что любил смерть».
Я знала наизусть его раны! Самую опасную, во время свиданий, как скобой, закрепила шпилькой. И сердце жило благодаря простой шпильке из кос смерти. И я готова была вынуть ее, но…
Он должен вернуться ко мне! До-бро-вольно. Он должен полюбить меня снова и уже навсегда.
Рыженькую сиделку я подкосила в нескольких шагах от алтаря….
И он снова орал мне: «Шлюха! Я ненавижу тебя!» Он был мой.
Но я отвернулась от него и ушла, чтобы возвратиться….
Когда он будет стар и сед. Тогда я смахну его шалью, как паутину в жилом доме... |
| Сильная вещь, Елена Нордовна! Это какую надо иметь фантазию, чтоб такое написать? |
| Спасибо за оценку! Ну, вот, такая у меня фантазия. |
| Уважаемая Елена Нордова Волкова!
Страсть чувственной любви – до умопомрачения: противостоит смерти… Возможно… Мне никогда не пришлось находиться в Женском обличье, теле… |
| Мировая литература не столь категорична в том, что смерти противоречит. |
| ЖИЗНЬ И СМЕРТЬ
Кто не стоял у Смерти на краю,
Тот цену жизни вряд ли представляет.
Кто думает, что будет он в Раю,
Тот ровным счетом ничего не знает.
Спроси у мертвых, что такое жить...
Они-то точно знают Жизни цену.
И если этих мертвых воскресить,
Произойдут большие перемены.
А так, по - обывательски порой...
Услышать можно запросто такое-
Одним Жизнь кажется спектаклем и игрой,
Другим- по-барабану, Жизнь - пустое.
Жизнь, как дорога, горизонты не видны,
По Жизни мы идем одной дорогой.
Живем, как спим, и видятся нам сны.
Когда очнемся, жить уже немного.
«Пусть все умрут, а я останусь жить!»,-
Так думают практически все люди.
Всего-то надо Жизнью дорожить,
А там, как повезет... и будь, что будет... |
| Очень близка мысль: " И если этих мертвых воскресить,
Произойдут большие перемены".
Понятно: "А там, как повезет... и будь, что будет"...
Близко и понятно. Потому - дорого. Спасибо!!! |
| Уважаемый Олег Селиванов
Нацеленная Жизнь может показаться обделенной…
Но привычное существование… вроде обязанности… |
| Уважаемый, Моисей Бельферман
Я живу...значит существую...
И никуда не целюсь...
Обделенным себя не чувствую..
А обязан своей жизнью только одному Богу... |
| Почетно...
Вот только Господь вряд ли может уделить каждому достаточно внимания. Даже достойному... |
| Вы правы. Ваше ощущение мира, ваше мнение, помноженное на опыт. И тут не оценка мнений. Тут я на Вашей стороне. |
| Вы оцениваете точку зрения. Почему? Смысл? |
| Одиночество «Мне обычно ночами не спится, Я, наверно, ошибка природы, Я как старая, нервная птица Никому не известной породы». Юрий Шевчук Наверно это обо мне... Одиночество. С годами оно не тяготит, к нему привыкаешь. Острее начинаешь воспринимать происходящее кругом, и одолевают воспоминания промелькнувшей жизни. Всё когда-то кончается. Всё чаще пытаешься понять и согласиться с неизбежностью предстоящей пустоты. Может там всё хорошо и красиво, а может и мучительно. Все эти фантастические иллюзии веры и надежды, откроются сами собой. Луна с любопытством раздвигает небесный занавес из грозовых туч и поглядывает сверху, словно пытается угадать мои мысли и воспоминания. Вдруг ночной ветер, вместе с запахом приближающейся грозы, донёс запах детства, запах маминого клубничного варенья. А сегодня я не могла уснуть - боялась смерти. Фото: https://www.proza.ru/2015/01/24/3 |
|
| Шапочка Мастера |
|
|  |
Литературное объединение
«Стол юмора и сатиры» |
|
|  |
 |
' | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
К темам проекта
Ответить
