Темы недели на Литературном портале "Что хочет автор" | Здравствуйте, друзья!
Вот и закончились новогодние праздники, и, как ни жаль, приходится возвращаться к повседневной жизни. Я предлагаю поразмышлять и поговорить о теме, имеющей прямое отношение к природе творчества, - о взаимосвязи и взаимопроникновении реальности и вымысла, действительной жизни и полета фантазии.
Здесь трудно теоретизировать, можно просто поделиться собственным опытом. Это в равной степени относится и к прозаикам, и к поэтам. Что является для вас отправной точкой для замысла того или иного произведения? Стараетесь ли вы в творчестве подражать реальной жизни или стараетесь лепить собственные миры? Отталкиваетесь ли от наблюдений за друзьями и знакомыми, создавая образы своих героев? Не возникало ли из-за этого каких-то обид и конфликтов? Как вы считаете, насколько вообще этично создавать узнаваемые портреты людей – а вдруг вам захочется поставить их в смешную или неудобную ситуацию? Часто ли вы используете в своих рассказах, повестях и т.д.. реальные ситуации, которые происходили с вами и вашими знакомыми? Вокруг чего обычно происходит «сгущение» сюжета – вокруг реальной коллизии или характеров героя, или, может, вообще захотелось описать какое-то свое ощущение, мысль, и для этого придумали сюжет? Бывало ли, что ваш вымысел вдруг воплощался в жизни? Если вы пишите лирику, то насколько тождественны ваше собственное я и лирический герой стихотворения?
Словом, вопросов вокруг этой темы может быть множество. И к ним обращались многие большие художники слова, если не все, наверное. Давайте и мы внесем свою малую посильную лепту в осмысление данной проблематики. Мне кажется, такое свободное обсуждение могло бы принести пользу каждому – во всяком случае, я сужу по себе.
Давайте немного раскроем свою творческую кухню и расскажем друг другу о самом сокровенном – как и из чего, подобно цветку, вырастает замысел художественного произведения. С этой темой связан и конкурс, который я бы хотела предложить вашему вниманию. Название ему дала строчка Анны Андреевны Ахматовой: «Когда б вы знали из какого сора растут цветы, не ведая стыда…» |
| Наталия, у Вас такое самобытное творчество, что мне даже сложно представить, что оно может быть сильно завязано на какие-то текущие события. Мне кажется, у Вас поток идет не извне, а изнутри, от внутренней жизни. Хотя, конечно, могу и ошибаться. В поэзии все-таки свободнее: близость прототипа и лирического героя не так очевидна, да и сам ЛГ - скорее образ, сложившийся в душе или мечтах поэта. |
| Наринэ,
не обязательно на какие-то текущие события - на какие-то переживания, жизненные вопросы, размышления о чем-то (о произведениях искусства, известных людях - ведь тоже реальность).
Но трансформация может быть велика.
Например, то стихотворение, что на застолье у Дмитрия:
каждый день готовлю кашу, всё думаю о том, как хочу приготовить блины, но пока силушек нету, да и выпить расслабиться бы хотелось.
Ну а то, что я из слов люблю варить мудрёную кашу и крутить их, ища иные смыслы - это моя самая, что ни на есть реальность.
Или:
"Подарил разноцветные паруса –
запущу на вершину Парнаса –
пусть оттуда сверкнут,
о чем написать –
о носах или о нас-ах?
Говоришь, я чуть-чуть подросла…
Но как вырваться из-под наста?"
Знакомый художник подарил мне картинку с парусами. А когда-то еще сказал забавную фразу, что я стала значительнее. Вот и вылилось всё в стишок. |
| Наталия, я приблизительно так Ваше стихотворение про блины-былины-былинки и поняла. Мне оно очень симпатичным показалось, таким домашним и теплым. А про паруса, если без объяснения Вашего, то очень многозначно можно понять. У меня даже мысль поначалу мелькнула, что паруса - это пеленки. И "наст" тоже двояко толковать можно... |
| Так у автора не должно быть цели, чтобы читатель понял, от какой реальности он отталкивался.
Да и читателю не стоит об этом задумываться.
Это стезя искусствоведов.
Считаю, цель творчества - ни в коем случае не копия реальности. Зачем нам картины-фотографии. Нас интересует авторское неповторимое видение, восприятие мира.
Но, конечно, у всех реальность по-разному трансформируется: у кого-то сильно, у кого-то нет.
А "пелёнки"... Тут, думаю, сработало то, что я сказала, что в творчестве всегда отталкиваюсь от реальности. Вы, наверное, вспомнили, что у меня маленький ребёнок, вот и возникла такая ассоциация. |
| Может быть, что и так - особенно после каши и блинов. С тем, что копия реальности не заслуживает внимания, абсолютно согласна (на то есть документалистика). |
| Взяв за основу реальную историю и разбавив её художественным вымыслом 50:50 (автор, пишущий не статью, а рассказ, имеет на это право!), я написала юмореску.
ХЕНДЕ ХОХ!
Вижу: подъезжает «Mitsubishi Lancer» серебристого цвета и останавливается аккурат под моим балконом. Из машины вываливается высокий, плечистый мужик. Он достаёт с заднего сиденья автомобиля огромный букет цветов в яркой обёрточной бумаге с ленточными серпантинами и направляется к нашему подъезду. Интересно, к кому это такой респектабельный дяденька? Ну прям вот, настоящий мачо! У кого из моих соседей сегодня день рождения?..
Ё-моё! Да это ж он!..
Недокуренная сигарета пикой вонзается в глиняную пепельницу, доверху набитую окурками . Я опрометью бросаюсь в комнату. Сначала - к зеркалу. Фу-ф! Причёска, вроде, в порядке, волосы после душа просохли. Выхватываю из шифоньера обновки. Это, конечно, не тренд для танца «гоу-гоу», но тоже довольно смелая с разрезами юбчонка и достаточно фривольная с глубоким вырезом блузка с рюшами. Едва успеваю облачиться в шедевральное шмотьё, мазнуть перламутровой помадой по губам, как в дверь позвонили. Открываю.
На пороге новой серебряной монетой сияет Артур, предмет моих (уже несколько дней!) потаённых мыслей.
- Это тебе! - протягивает он цветы. - С праздником 1-мая, дорогая!
Роскошный букет перекочёвывает из его рук в хрустальную вазу. Красиво, ничего не скажешь. И чертовски приятно!
И вот, мы с Артуром уже гуляем по залитому солнцем весеннему парку с романтическим названием «Алые паруса». Народу - тьма. Наверное, не только провинциальный городишко, но и его окрестности вытолкали людей на прогулку в этот замечательный, на редкость погожий денёк!
- Как тебе моя новая кофточка? - кокетливо улыбаюсь я.
- Местные немки так не одеваются, - следует неопределённый ответ.
Взявшись за руки и болтая ни о чём, мы идём по зелёной аллее, вдоль пруда, где плавают серые утки. Я не заметила, как мы оказались у скамейки в затенённом уголке парка. Присели...
И тут мой галантный кавалер несколько озадачил меня. Стал домогаться! Налетел, ну прям, как ураган! В мгновение ока превратил мою укладку в причёску «дикого кабана», размазал мне губную помаду по щекам до ушей, и даже успел куснуть за губу! Ничего себе, темперамент! Такой «мачо», уж точно, заставит партнёршу плясать в постели гопак в присядку!
- Что вы себе позволяете?! - негодующе задыхаюсь я, пытаясь вырваться из его цепких рук.
- Позволяю себе любить женщину! - возбуждённо бормочет он.
Я смекнула, что так просто мне не вырваться. Предпринимаю обманный трюк: делаю вид, что отвечаю на его объятья. Он утрачивает бдительность! Его правая рука расслабленно ныряет в проём моей «сексуальной» блузки и мне, наконец, удаётся вывернуться из его тисков. Сумев отскочить на безопасное расстояние, я инстинктивно, рывком поднимаю с земли сучковатую палку. Хочу сурово сказать нахалу: «Руки прочь от моего тела!», но из горла вылетает более грозно-предупреждающее: «Хендэ хох!»
- Что с тобой?! Фильмов про войну насмотрелась? - его глаза округлились, того и гляди, из орбит выскочат. - Не дури! Ты почему такая дикая?! Ты ж пойми, у меня женщины давно не было.
- У меня тоже давно не было мужчины! Но я же не бросаюсь на тебя!
- А ты бросайся, я не против! - разрешает Артур и осторожно приближается ко мне.
Я выхватываю из сумочки милицейский свисток советского производства ( 19 лет назад в Германию на всякий случай привезла!) и дую, дую в него изо всех сил. Мгновенно вокруг нас обирается толпа. Сквозь стену любопытствующих зевак проталкивается полицейский:
- Пропустите, пропустите, посторонитесь...
Он видит дрын, в который я вцепилась мёртвой хваткой, и пальнув в воздух из пистолета, интересуется:
- Гражданочка, что здесь происходит?!
Я не успеваю раскрыть рта. Мой пылкий ухажёр опережает события:
- Господин полицейский, эта дама напала на меня! Маньячка какая-то, сексуально озабоченная!
- Всё понятно, - строго говорит страж порядка. - Птичку видать по полёту! Ишь, как вырядилась, как оголилась, как размалевалась!
Он направляет на меня дуло пистолета и рявкает:
- Оружие на землю! Hände hoch!
Удовлетворённая толпа ревёт от восторга. В небе с громким кряканьем кружатся потревоженные выстрелом утки. Артур злорадно ухмыляется. Я, онемев от ужаса, от вопиющей несправедливости, не мигая, смотрю прямо в глазок пистолета системы «Walther» и лихорадочно думаю: «Доигралась?! Размечталась о чистой, платонической, без сексуальных домогательств любви?!..»
Откуда-то издалека, как сквозь вату, доносится настойчивый звонок...
Это ж звонят в дверь моей квартиры! Я вскакиваю с дивана. Мельком взглянула на часы: спала после душа каких-то пятнадцать минут! И надо ж такому присниться!!!
Бегу к двери. Попутно секунду-другую покрутилась перед зеркалом: причёска, джинсы, футболка - всё в порядке, никаких фривольностей!
На пороге стоит Артур Винс (мы недавно познакомились с ним в очереди у кабинета «социальной помощи для пенсионеров»). Стоит и широко улыбается:
- Без проблем нашёл твой адрес по навигатору. А ты боялась, что я заблужусь! Рано нам в старики записываться!
- Хенде хох! - совершенно по-дурацки, шучу я.
- Сдаюсь! - Винс охотно принимает шутку, поднимая руки вверх. В одной руке он держит букет цветов, в другой - коробку конфет.
Цветы перекочёвывают в хрустальную вазу. Приятно, ничего не скажешь!
- Ну, что, Эмилия, - Артур крутит ключом от зажигания. - Едем, как договаривались, в наш парк культуры и отдыха?
- В парк «Алые паруса»? - ехидно усмехаюсь я.
- Не понял. Разве в нашем городе есть такой?!
- Ладно. Я пошутила. Подожди, мне надо переодеться.
- А зачем? Ты и так отлично выглядишь. Тебе идёт спортивный стиль!
- И то правда, - соглашаюсь я. - Только мне в парк почему-то ехать расхотелось. Лучше давай на Trоdelmarkt, на русскую барахолку, cмотаемся.
- Как скажешь, - развёл руками мой новый знакомый... |
| Валентина, смешной рассказ! Наверное, тот, кто послужил прототипом для Вашего героя, мысленно перекрестился, что чаша сия его миновала (в смысле происшествия в парке). |
| **
Ко мне в ночной тиши припёрся стих,
Уж за полночь, как Герман запоздалый,
Я с юбилея, градусно-усталый,
А вместо бра - рифмованный триптих.
В нём, несомненно, плавал свет идей,
Как свет звезды - застенчивый и мудрый...
Но я сказал:- Изыди! Буде утро
Для адекватно мыслящих людей.
А стих не уходил. Он рвался в мозг,
Цепляясь за нетрезвые кривые -
Наверное, свернул бы напрочь выю
Будь воодушевленней... кабы мог,
В нём пьедесталов почесть... и хула,
И славы быстротечные осколки.
Наверно, так в овчарню рвутся волки,
Почуяв запах пищи и тепла.
Он мог быть мой, а стал почти ничей.
Ведь я, пленённый Бахусом с Морфеем,
Был под завязку сытый юбилеем
Из вычурности тостов и свечей.
Поэтому, издав пространный вой,
Послав катрены в дебри Камасутры,
Решил - в разы мудрёней станет утро,
Когда поспать часок или другой.
С рассветом же - за кои-то грехи?
Я осознал в квадрате "сексодрома" -
Ушли в туман похмельного синдрома
Заветные полночные стихи.
***
Хриплю вослед:- Вернись, я твой вассал,
Эй, Муза!
А в ответ - больное эхо,
Как слабый отзвук славы.... и затих -
Закрылась во Вселенную прореха...
А я заплакал, сел и написал:
- Ко мне в ночной тиши стучался СТИХ... |
| К нему стучался стих, но автор
ответил: "Приходите завтра,
разделим завтрак на двоих",
но стих надулся и затих. |
| Музыка
Однажды вечером по расчищенному от снега городу шел Человек.
В одной руке он нес красивую пушистую елочку, в другой
пластиковый пакет, из которого выглядывали зеленые стрелки-листики
большого ананаса.
Вокруг было шумно, многолюдно, весело и светло: огромные витражи и
витрины больших и маленьких магазинов переливались разноцветьем
ламп, гирлянд и украшений, приглашая, предлагая… требуя, наконец:
- Купи, купи, купи!
И люди в этот вечер охотно подчинялись их требованиям.
Гирлянды были и на улице: на неоновых рекламах, растяжках, просто
украшали кроны и стволы рядом стоящих деревьев, а также громадную
настоящую ель на центральной площади города... В небе, пока еще
несмело, вспыхивали разноцветные букеты фейерверков, добавляя оптимизма и
улыбчивого настроения в атмосферу праздничного вечера. И вся эта
свето-суматошная обстановка города в душе Человека слилась в
единую чарующую мелодию, завораживающую своей по-детски милой
восторженностью. И ожиданием чего-то хорошего в жизни, которое
еще предстоит испытать.
Человек всегда был рад слышать и слушать эту душевную мелодию - в
подобные жизненные моменты.
На остановке он влез в переполненный маршрутный автобус,
крепко прижимая к себе елочку и пакет. Впереди в узком проходе
стояли Девушка и Толстяк. А по салону разносился зычный голос
пожилой женщины-Кондуктора:
- Граждане пассажиры, оплачиваем проезд!
Но ее крик казался писком комара на фоне мелодии города,
переполнившей душу Человека так, что захотелось поделиться ею с
кем-то. И он негромко сказал в ухо впереди стоящего Толстяка:
- Простите, пожалуйста…
- Чё надо?- в сторону Человека развернулось лицо с чувством ярко
выраженной брезгливости на нем.
- Я просто хотел спросить – не слышите ли вы Музыку?
- Дурак, что ли? Это блеяние кондукторши – музыка? Или то, что
сломался перед самым праздником мой автомобиль, поэтому я вынужден
тащиться со всяким быдлом в этой бочке с гайками – тоже музыка?
- Я слышу…- улыбнулась Человеку Девушка. – Каждый год перед этим
праздником, при любой погоде она звучит для меня знамением
прекрасного в будущем.
- А может быть, погуляем по нашему городу и послушаем… вместе?-
несмело предложил Человек.
- Почему бы нет,- Девушка рассмеялась, легко и непринужденно.- Мама
отпустила меня послушать Музыку до времени начала праздничного
застолья.
- Тогда сходим на следующей?
- Красивая молодая пара,- с оттенком белой зависти в голосе выдохнула
Кондуктор вслед Человеку и Девушке. - Счастливого
им Нового года!
- Понаедут здесь всякие…- мрачно буркнул Толстяк, поудобнее
устраиваясь в освободившемся пространстве автобусного салона. |
| Александр, а девушка, похоже , была музой, которая на этот раз пришла не во сне, а наяву. |
| :))) Скорее, любимой обузой... на всю оставшуюся жизнь |
| Поделюсь опытом, хотя убеждена, что у каждого автора своя кухня.
В прозе отправной точкой творчества у меня чётко становятся образы - очень и очень живые, настолько живые, что стоят перед глазами и не уходят, бродят за мной, будоражат воображение. Это могут быть реально полученные впечатления (в автобусе, в магазине, в лесу, да хоть где!); могут быть вдруг пробуженные воспоминания - какая-то чёткая выпуклая живая картинка; запросто и нередко, особенно "для мистики" - из снов, которые я неплохо запоминаю. А далее надо вымыслить историю, и это весьма мучительно на самом деле, потому что её не придумываешь - она приходит, навевается, сама нисходит, но для этого надо крепко сосредоточиться на начальном образе - пытаясь понять, что же он явился пробудить, о чём сообщить, что я должна через него исследовать, понять. Так думаю, если образ явился, значит, что-то через него выразить я вполне готова и надо выражать, добывать "истину", иначе "они" - образы, стучаться не будут.
Никогда не пишу "с натуры или воспоминания" - не вижу в том вообще никакого смысла, но пишу так, чтобы оно было убедительно до жути, чтобы - верю! Самой себе, в первую очередь, а я с себя спрашиваю-то крепко и угодить мне на себя крайне непросто - обычно стараюсь сделать на пределе сейчас возможного, чтобы потом, по достижении мастерства, которое меня будет устраивать, наконец-то, вернуться и "дописать-переписать", доработать, потому что пока мастерства мне не хватает крепко писать именно так, как внутри себя чувствую. Потому пока и публикуюсь очень и очень немного - чтобы потом самой не краснеть.
Процесс добычи развития темы образа для меня, скорее, медитация - чувствую, когда нисходит "оно", а идёт "оно" среди гор мусора, вспомогательного, так сказать. Как бы герои мне о себе рассказывают. Среди этих объёмов вмещающей породы намываются крохи, которые и ложатся в композицию, "сами" выстраиваются" - тем более, у меня нет потребности в фабульных вещах, они мне практически не интересны, за редчайшим исключением. Я очень люблю миксы, которые расширяют и не дают уснуть, а заодно и просто интересны. Процесс необыкновенно трудоёмкий, но, видимо, у меня так.
Что касается поэзии - тут всё иначе. Она для меня - совсем тайна. Приходит, как накатывает, и надо считывать строки - уметь их чуять, редактировать, тут огромную роль играет сама духовная составляющая, вкус, начитка, ориентиры. Тут я должна попасть "в струю" - тоже медитация, только другого свойства, нежели чем для прозы. Потому что прозу пишу не многократно - туменократно, как правило, первоначальная задумка полностью перерабатывается, главное, чтобы образ сам оказался устойчиво-жизнеспособным и выдержал бы эти метаморфозы. А в поэзии берётся сама магическая ткань и набрасывается отпечатком на бумагу.
И ещё. Работать приходится, чтобы писать, мне - очень и очень много. И нужны достойные ориентиры, которые можно изучать как образцы, каноны. Фактически, требуется поселиться в башне из слоновой кости. Пописать стихи, попахав землю - нет, не моё. Надо выбирать, лишь тогда получится глубоко, объёмно, мастерски (60 эскизов в день, пять лет (каждый день!) - и вы рисуете как боги! - это я услышала от своего преподавателя по рисунку и композиции).
Такая у меня творческая кухня. |
| Ольга, спасибо, что так откровенно и обстоятельно написали о самом потаенном и сокровенном. Все-таки интуиция играет в творчестве едва ли не главную роль. |
| Творческая кухня автора - табу для читателей. И правильно. Зачем им знать, "из какого сора, не ведая стыда", возникают наши творения! Но, коль тема предложенного "блица" посвящена именно этому вопросу, я расскажу историю появления одного моего стихотворения. Лет пятнадцать назад был один из литературных семинаров нашего творческого объединения в Германии - "Немцы из России". На занятиях рядом со мной сидел гость ЛИТО, мужчина лет шестидесяти, по имени Герман. После того, как он выступил с чтением своих стихов перед аудиторией, мы разговорились с ним. - Почему все ваши произведения о диких животных? - спросила я. - Дело в том, что я бывший охотник, - улыбнулся Герман. - Живя в Сибири, я многие годы наблюдал за разными зверюгами, их повадками, образом существования. Но, впрочем, я могу написать экспромт на любую другую, предложенную мне, тему! А вы сможете? - Не знаю. Но можно попробовать, - неуверенно ответила я. - Ну, вот вам тема - "Волки"! - - Нет, нет, только не волки! Я не люблю этих животных и боюсь их! - запротестовала я. - Ладно. А сможете сочинить стишок на тему "Утёс"? Или слабо?! Для творческого вдохновения мне необходимы тишина и уединение. Я вышла из семинарской комнаты в пустой каминный зал отеля. Моя фантазия уже рисовала одинокий утёс, морские волны, перелётных птиц... "Вулканических гор порожденье... " - возникла первая строчка. Возможно, Эвтерпа снизошла ко мне в тот момент! Минут через тридцать я положила перед охотником-поэтом, удивлённым моей оперативностью, листок с наспех написанным текстом. А уже позже я вдруг обнаружила, что моё стихотворение каким-то образом перекликается с "Утёсом" М. Ю. Лермонтова! Но получилось это совершенно случайно! ВОТ ЭТО СТИХОТВОРЕНИЕ. УТЁС Вулканических гор порожденье, Я поднялся из водных глубин. «Чёрным призраком», «каменной тенью», Нарекли моряки исполин. Корабли огибают опасный, Одинокий, угрюмый утёс. Вслед смотрю парусам я напрасно Сквозь завесу туманную слёз. Не взрастить мне весеннего сада, Ароматов цветов не вдохнуть... Стонут ветры исчадием ада, Остужая замшелую грудь. Бьются волны сердито о скалы, Нарушая суровый покой. Птиц транзитных, озябших, усталых, На ночлег я пускаю порой. Утром с криком пернатые гости Вновь умчатся в небесную гладь. Невдомёк им, как скорбно, непросто Мне мой век одному коротать... В интернете это стихотворение с иллюстрацией на моей странице: http://www.stihi.ru/2016/06/14/10329 Буду рада откликам. |
| Валентина, чудесное лирическое стихотворение - и удивительно, при каких обстоятельствах Вы его написали. История как раз по теме конкурса. |
| На одном из семинарских занятий нашего ЛИТО "Немцы из России" авторам предложили взять любое слово как заголовок и написать миниатюру. В ней должен был быть законченный сюжет.
Кто-то предложил взять заголовком слово "Тень". И заскрипели перья!
Мы все очень разные. И "Тень" у каждого автора получилась своя, неповторимая! Мы и грустили, и смеялись, читая зарисовки, рождённые за 15 минут отведённого для этого времени.
Вот моя миниатюра:
ТЕНЬ
Тень обожала своего юного хозяина! Очень гордилась тем, что была похожа на него, и подражала ему во всём. Утром, когда атлет делал физзарядку на балконе, Тень на стене повторяла его движения и радовалась:
- Надо же, какая я крепенькая! У меня бицепсы даже крупнее, чем у моего богатыря! Спасибо солнышку - подчёркивает мои идеальные спортивные формы!
В обед, когда солнце находилось в зените, Тень сокращалась, а потом и вовсе пряталась.
Но после полудни забавлялась:
- Ха-ха-ха! Вот какие животики у нас с двойником! Настоящие арбузы с узбекской бахчи! Недаром Люська, барышня моего хозяина, воздушная гимнастка из цирка, требует, чтобы он сел на диету!
Вечером, на закате, Тень удивительным образом удлинялась до невероятных размеров. Это тоже было смешно: Тень колыхалась на длиннющих ногах с несоразмерно огромными ступнями. А голова становилась маленькой- маленькой, дынеобразной, и качалась на тонкой шее, выпирающей из узких, хилых плеч!
Но настоящим праздником юмора для Тени были зимние вечера, когда в их доме неожиданно вырубался свет. Хозяин зажигал свечу и Тень чудовищно плясала на стене, беззвучно хохоча:
- Ой, не могу! Держите меня! Какой огромный, вислый нос! А спина какая сутулая! Прям вот, настоящая мадам Горбыленко!
Тень была бездуховна. Она понятия не имела, что измываться над, чьим бы то ни было, уродством грешно и аморально.
Ей было весело смотреть на себя:
- Ого, как я выросла, как изогнулась! Растянулась по всему полу, по стене, потолку!..
Тень не огорчалась, её не пугало то, что пламя свечи превращало на стене кудрявую голову юноши в огромную кубышку с торчащими во все стороны вихрами волос. Она ни о чём не тужила: уверена была, что наступит «завтра», и они с хозяином снова будут делать гимнастику на балконе: «Раз, два, три, четыре! Руки выше, ноги шире!»
А солнышко снова будет ей, обычной человеческой Тени, льстить, увеличивая вдвое её мускулатуру...
А стихи?
Экспериментировали и с написанием стихов-экспромтов. Однажды группе предложили написать за 15 минут стихотворение, используя слова: зима, деревья, бессонница, ветка, клетка, площадка, кумир, волчонок.
Воображение подсказало мне сюжет. И из набора слов, из "сора выросло" моё стихотворение
ТОСКА ПО ЛЕСТНИЧНОЙ ПЛОЩАДКЕ
Снег, лёд, деревья - всё в порядке.
Зима. Бессонница. Пишу
Опять о лестничной площадке:
Воспоминанием дышу.
Сирени белой вижу ветку
В морозной сини за окном...
Мой дом стал мне железной клеткой,
Дорога мне - мой скорбный дом...
Стучат над рельсами вагоны,
Попутчики спокойно спят.
Кружатся мысли вальс-бостоном
И в юность давнюю летят...
С тобой на лестничной площадке
Мы коротали вечера.
С самой судьбой играли "в прятки",
Но были счастливы с утра!
Меня с тобой, кумир девчонок,
Судьба жестоко развела...
Зима куснула, как волчонок,
Снегами нежность замела... |
| Что касается миниатюры (из моего старого):
Не нужно в жизни надрываться,
Спешить и делать всё быстрей,
Умей всегда в тени держаться,
Но только надо выбрать - в чьей. |
| Ян, Вы просто кладезь житейской мудрости! |
|
Литературное объединение
«Стол юмора и сатиры» |
|
|  |
 |
' | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
К темам проекта
Ответить
