Рецензии
| Елена, браво!
Песня состоялась. Её хочется именно петь, а не читать. | | Елена, я согласен с вашими ассоциациями. Но вы немного ошибаетесь, говоря, что любовь может быть только к кому-то и чему-то. Бывает любовь и к самому себе. Пусть эта "субстанция" называется эгоизмом, но это тоже любовь.
Вы пишете, что "Это дивная тихая музыка, которую слышат почему-то только двое." К сожалению иногда случается, что эта музыка звучит только для одного или одной. | | Уважаемая, Елена.
С годами становишься сентиментальнее. Наверное, поэтому так понравился ваш сонет. Тем более, что обычно эту форму стихосложения больше используют поэты мужского рода. | | Что уж тут жалеть и охать,
Если в теле только похоть.
Чем запутаться в тумане,
И рассветом умываться.
Лучше уж помыться в бане,
И в буфете оторваться.
Только вот в такой нирване
Ты погрузишься в мечтанья.
Позабывши об органе,
Станешь жарить на баяне.
После этого в постельку
Ты завалишься без чувства.
Словно бы упился в стельку.
От народного искусства. | | Всеволод, хорошая , легко читаемая проза. Близкая мне тем, что в моей жизни тема вычислительной техники играла немалую роль. Прочитал и решил подарить вам маленькую ироничную миниатюру.
Я над программою сидел,
И тупо на экран смотрел.
Сто тысяч бит? А может байт?
А сколько поместится в сайт?
Нет, буду я писать сонет!
Удобней формы в мире нет.
В него родного байты втисну,
Лишь бы компьютер не зависнул.
Я над прграммою склонился,
Трудился, правил, матерился.
А что в остатке? Тот же снег,
И дней спешащих дробный бег.
Стакан, селёдка, огурец…
Нет, я и вправду, молодец!
Я взял обычное перо,
И вывел на листке зеро.
А сколько в нём проклятых бит?
И кто меня за бред простит?
В экране пиксели пестрели.
Не таял снег, и дни летели.
Черствел пирог из дней моих,
А под пером рождался стих.
Пардон! Не стих – из бит сонет.
Им покорю я Интернет.
А за окном всё падал снег,
Которому до байтов дела нет. | | Сергей, прочитал ваши пародии с удовольствием.
Пиша – пиши, греша – греши,
А если есть ещё душа,
То будет рифма хороша.
А коли в рифме юмор есть,
То вам читателей не счесть. | | Тамарочка, прекрасные стихи.
Сначала мысли, а потом слова, которыми мы их выражаем и облекаем в форму для того, чтобы поделитья с другими людьми.
Коснись губами слов моих,
Произнеси неслышно их.
Они глубоко западут,
И в тяжкий час к тебе придут.
Поддержат, силы принесут.
Поверь им, и они спасут!
Коснись губами слов моих,
Произнеси с надеждой их. | | Тамара, стихотворение понравилось.Правда, мне лунатик представляется несколько иначе.
Он встал с кровати, даже не проснувшись.
В окошко лился слабый лунный свет.
Он вышел в ночь, назад не оглянувшись…
И делал это уже много лет.
Он к небесам протягивает руки,
Как будто хочет дотянуться до луны.
В его глазах ни радости, ни муки,
Одни лишь неразгаданные сны. | | Люда, прекрасно выполненая миниатюра. Только если бы не заголовок, то о Гойе никто бы и не догадался. Снова те же нюансты с началами строф. Очень хочется читать по вашему, но не получается. Извинитее.
Мир, как бал Сатаны с загнивающей рыжей гвоздикой,
Громко воют коты, как металлом по краю стекла.
А толпа, что вокруг, безобразна, пестра, многолика,
И гогочет, юродствуя, ночь раскалив добела.
Все раздавлены зведы.По осколкам скребусь я душою,
Продолжая кровавый, нелепый, отчаянный времени бег.
Подарите мне кисти. И я полотно небольшое,
Написав, озаглавлю, как Гойя : "Капричос.
И подумав,добавлю - Сегодняшний век. | | Люда, стихи очень понравились. Есть только несколько маленьких ремарок. Начала строф, на мой взгляд, требуют поправок, особенно там, где подряд присутствуют "И".
Масштаб вселенский у азарта.
И век от века испокон
Сам Бог и Черт играют в карты,
А судьбы ставятся на кон.
Там небо - словно стол игральный.
И звезды - медью подрасчет.
Вот карты выпали случайно
И показали: мой черед.
Но я - не пиковая дама.
Мне чужд в игре и в жизни блеф.
А Бог и Черт меня упрямо
Все величают Дамой треф.
Возможно, так игра сложилась.
Но с этих пор, как ни крути,
Мне, как божественную милость,
Дано трефовый крест нести. | | Люда, извините, но на мой непросвещённый взгляд, это стихотворение вам не удалось Глубокие мысли затеняются тяжелым слогом и не всегда удачными рифмами.
Я долго пытался читать его без изменений, переставляя ударения и меняя акценты. Ничего не получилось.
Тогда я прочитал его так.
Ценность былая с названьем любовь.
Я заложила сегодня в ломбард.
Средь бриллиантов, фарфора и карт
Смотрелась она как пролитая кровь.
Оценщик - пузатый, картавый, рябой -
Заметил с издевкой.- Скажите, мадам,
Разве это товар? Разве он ходовой?
Больше десятки, поймите, не дам".
"Только десятку?!" Уже все равно.
Так дёшево цените. Ну и пусть!
А сколько стоит сегодня вино?
Так дорого… О, Господи, и не напьюсь!"
Червонец замызганный прячу в карман,
Квитанцию мятую рядом кладу,
И знаю отчетливо: самообман,
Второй раз сюда никогда не приду.
А там, на углу, звуки скрипки горчат.
У ног музыканта - открытый футляр.
Я брошу десятку ему сгоряча -
Любви безответной сжигающий дар. | | Клавиша белая, клавиша черная,
Как вы рифмуете азбуку нот.
Где-то прекрасная, где-то чуть спорная…
Тут уж поверьте – как повезёт.
Ваши аккорды не звучат диссонансом,
С ними душа, отдыхая, поёт,
Поверьте, вы мир одарили романсом,
Ваша поэзия движет вперёд. | | Люда, я несколько раз перечитывал ваши замечательные стихи, но что-то меня не устраивало. В конце концов они прочитались мной так.
Было что-то не так в той, измучившей Мастера скрипке.
Он проснулся. Голодная ночь доедала свечу.
И опять заготовки промеры, и поиск ошибки,
От которой хрипит инструмент, прислоненный к плечу.
Узловатые пальцы ощупали теплую деку,
Попытавшись найти перепад гениальной кривой,
Дабы скрипка его, подчиняясь руке человека,
Богом созданный мир освятила земной красотой.
Сколько раз он во сне слышал эти дивные звуки!
Сколько лет наяву был мучительной тайной влеком!
Как уставшая девочка, скрипка просилась на руки
И, прижавшись к груди, лопотала ему шепотком.
Он усердно молился, у Бога ища откровенья,
Словно не было в мире других неотложных забот,
И желал одного: он для скрипки просил исцеленья,
Чтоб запела она, выплетая узоры из нот.
Он испробовал все. Даже больше. Но, надо признаться,
Не давался ему тот единственно верный момент.
Посмотрел на нее и погладил: "Пора расставаться.
Может, кто-то иной изготовит другой инструмент".
Срежет острым ножом неподатливость талии деки,
И уставшее сердце уловит не принятой музыки дар.
Но рука отскочила, со скрипкой прощаясь навеки,
Нанося ей повторно внезапный и жесткий удар.
Только чей это крик? Эти сочные, нежные звуки?
"Скрипка, девочка, ты ли вместила все краски Земли?!"
Он протягивал к небу впервые дрожащие руки,
А на прорези в деке соленые звезды текли.
Прошу меня извинить, но древные мастера делали инструменты без чертежей и очень бережно относились к скрипичным декам. Они их гладили резцом, опасаясь резких уколов, которые бы могли окончательно испортить заготовку.
На истину в стихосложении не претендую.
Анатолий Сутугин | | Люда, детишки должны быть в восторге от такой убаюкивающей песенки. Не претендую на истину, но мне кажется, чт Строфы "Баю-бай. Баю-бай." будут мелодичнее звучать так "Баю-баю. Баю-бай.
Извините за вмешательство в творческий процесс мастера.
Анатолий Сутугин | | Людочка, не сомневайтесь не оценить по достоинству такие поэтические строки невозможно. Согласен, что суть не в поиске ответов, а в правильности формулировки вопроса. Поэтому прошу ответить, если не возражаете, как вы находите сюжеты?
Анатолий Сутугин | | Люда, я заглянул на вашу страничку и увидел как высоко уже оценено ваше творчествомне, но всё таки решился написать, что мне очень понравились Ваши стихи. Они напевны, звучны и сразу же западают в душу. Спасибо за подаренную красоту.
Анатолий Сутугин. | | Как быстротечно проходят года:
Казалось, вчера были мы молодыми,
Ну, а сегодня проснулись седыми.
Глянули в зеркало: вот это да!
Песни весёлые всё реже поём,
Всё тяжелее на ранний подъем.
Зренье слабеет и ноет спина,
Пьянеем от маленькой рюмки вина. | | Вадим, снова разбередили душу. Умеете.
Приходя, приходи… Уходя, уходи…
Как знакома мне эта картина.
Бой часов и в углу паутина.
И те встречи, что ещё впереди.
Патефон и его Рио-Рита,
Самовар и гуденье кипящей воды.
Жизнь, которая честно прожита,
И зовущие запахом яблонь сады.
Будем жить! Срглашаюсь я с этим призывом.
А уйдём, так тихонько… Без жалостных слёз.
Душу вдруг охватило внезапным порывом,
Видно стих ваш его мне с портала принёс. | | Вадим, полностью согласен с предидущей оценкой. Почти всё, что вы пишете мне созвучно.
Когда-то написалось.
Сквозь дрожащую морось,
Текущую с неба, как дым.
Через пятна фонарных отсветов
Взглядом я любовался твоим,
В нём искал на вопросы ответов. | | Здравствуйте, Валечка.
Я вернулся из огородных палестин, чтобы вновь порадоваться вашим стихам.
Был Стас умён и хитр Олег,
Не зря друзья дружили.
Они варенья и котлет
Надолго накопили.
Пройдут весёлые года,
И повзрослеют дети,
Но будут вспоминать всегда,
Про ваши строки эти. |
|
| Шапочка Мастера |
|
|  |
Литературное объединение
«Стол юмора и сатиры» |
|
|  |
 |
' | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
