Мой счетчик на нуле который год. Таблетками ссыпаю бесконечность В секундомер, но от любви не лечит То время, что поверх меня идет. Наступит осень /левою ногой/ На тень деревьев, заломивших ветви. В предзимье уходя из послелетья, Кровоточит утраченной строкой Кленовый лист на ливневом одре, И падают с календаря недели. А ты… При чем тут ты? И в самом деле: При чем тут ты, коль речь о сентябре И серебре рассыпавшихся букв, О звуках, дотянувшихся до фразы, О сумме, превращающейся в разность, О праздности осиротевших рук… Ты – ни при чем. И будет все равно Нулю. Как будто вычистили город Предпраздничный. Листвы опавшей ворох Сгорит. И в полночь станет ноль луной. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
