О, Витебск, маленький Париж, Зеленоликий, краснохатый! И ангел - Серафим крылатый Крылом коснется твоих крыш, Где сидя на печной трубе, Скрипач играет бородатый. И льется музыка над хатой, И плачет скрипка по тебе. Летит зеленая коза, Ее живот распух от счастья... Но мое сердце рвут на части Ее печальные глаза. Любовь парила в небесах, Как будто пряталась от взоров, Уйдя от пересудов, споров, Присев у Бога на весах... И так неплотен, зыбок мир, Где васильков щемящей синью, Пропитан холст Его, доныне Похожий на оживший миф. Что чувствовал, когда писал В Париже -- витебские лица?.. А мне опять все ночи снится Лица растянутый овал. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
