«…все заплывы во глубину патентованы Атлантидой…» (А.В.Тор…) Спелеологу смысла цепляют на шею сухпай: «Докопаешься – быть тебе сыту! Покуда же…»… Сплюнув на пол, крестят в спину… И кассир, охреневший Святой Николай, зачерпнув из казённого сита, выдаёт на расходы обол. Осторожно, как ржавую мину. Инструктирует: «Лучше ложить под язык! – (чтоб не звякал о фиксы) сгодится: ТАМ каждый ручей мнится Стиксом; а каждый старик – завязавшим Хароном, закопавшим весло, избегая контактов с тяжёлой водицей…»… А потом жуёт губы без слов. Молитвой. Вослед этим хронам… «Перейди меня вброд аки посуху. Вычерпай впрок или выжги калёным… Даже в сказках и даже железному посоху назван срок… Посему возвращайся. Желательно – одушевлённым…» Я стою рядом с ним. Ещё тот… Невесомый повеса. Спелеологам смысла бессмысленно петь между нот (то ли случится дальше!)… Лучше выдать им по камертонне для сверки удельного веса – страховку от фальши… «Вы дойдёте! Крамолью проев этот мир. Вы докажете: Слово, увы, состоит из молекул! И упрётесь в подземную реку. И рискнёте испить…» …Я стою на поверхности. Каменной бабой в степи. Я по самое «нынче» корнями врастаю в планету. (где-то хнычет судьба-феминистка с разбитым корытом, выбирая свой спам из дырявых сетей Интернета)… Я вдыхаю бездонное небо. Дышу нефильтрованный Космос. Он – ближе, чем рядом! Вдыхаю: «Всё ценное спрятал Господь на самом открытом осмысленном месте, доступном для взгляда…» Я вас жду. Вымирающий стерх на незыблемой тверди. Вечереет. Как сны проступают кресты… Но, увы, с той глубинной войны, где всерьёз и где дым коромыслом – в звуках марша Аида по версии Верди – возвращаются только кроты. И таращатся слепо наверх, восхищённо не ведая звёзд… Будь земля им и пухом и смыслом! | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
