Куда ты падаешь печальным пируэтом, причёску хаотично разметав? И что ты чувствуешь–не чувствуешь при этом, вдыхая воду, как расплавленный металл? К чему одёжка вся растрёпана и смята, как станиоль на водкинском холсте? И как вода тебе солёная не свята, когда грехи повисли на хвосте? Тебя убили и избавились от тела? Кто звал тебя, кто приглашал сюда? Уже через минуту помутнела твоих зрачков посмертная слюда… В твоём лице какая-то усталость и красота нездешняя сквозит, наверно, потому, что злая старость морщинами его не исказит… Но это лишь игра воображенья: играет свет, а с ним играет тьма. И водорослей нежные движенья, и рыбок суета и кутерьма, коралловые милые кривые, немое колыхание травы не провоцируют конфликты мировые, но и не прекращают их, увы! Империя, линялая с изнанки, ещё красивей под дождём косым, что на волнах выписывает знаки, и моросит по камушкам босым. К реке ползёт Собор Святого Павла, отпихивая в сторону Конвент, вот на причал от тучи тень упала, а по воде вдали гуляет свет. И смерти нет. Есть «бяка и задира» - недетская, рисковая игра: тупая полицейская скотина, гоняется за маской из сатина. Пародия! Невинная сатира! И, несмотря на окрик командира, и этикет Шотландского Двора, меняется привычная картина: им завтра будет легче, чем вчера. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
