Монолог на завалинке
   
   Наливай, поэт. Наливай, не трусь!
   Пусть я нынче пьян, матюгаюсь пусть.
   Самогонку лей. Не терплю отрав!
   Как слеза чиста. Или я не прав?
   Не боится Русь никакой чумы.
   Не ушёл и я от тюрьмы-сумы…
   Удавлю того, кто страну предав,
   укротит в себе наш российский нрав.
   Наливай полней — расскажу секрет:
   польским паном был мой родимый дед.
   А когда старик напивался пьян,
   по горбам цепом молотил крестьян.
   Кучеряв мой чуб и чернява бровь —
   через мать во мне есть цыганска кровь.
   Красоты такой, ты не знал, поди…
   Ну, а я русак… Жаль, помру один…
   Как сорняк расту на земле ничей.
   Самогонку пью, сторонюсь врачей.
   Ты налей, дружок, мне ещё стакан,
   наливай полней, не жалей, друган.
   Слышь, про грусть мою, нацарапай стих.
   Я сегодня пьян. Ты меня прости…

   С улыбкой
   
   * * *
   Забыв про лето и про Лету,
   грудь «клавы» тиская в тиши,
   хоронят молодость поэты
   с венком сонетов для души.
   
   * * *
   Критиковал, строчил вопросы,
   стихи глотал, входил в экстаз.
   И часто мучился поносом,
   приняв литсайт за унитаз.
   
   * * *
   Не соблазняй к соитью музу!
   Насильно не терзай у стен.
   Лишь наживешь себе обузу,
   когда поймёшь, что импотент.

   Ода Аполлону
   
   Тебе, сын Зевса сребролукий,
   мой поэтический поклон.
   Поют в душе кифары звуки,
   о, златокудрый Аполлон!
   Волшебна струнных волн стихия.
   И в час, когда творю стихи я,
   борясь бесстрашно, словно тигр,
   с косноязычием — Пифоном,
   я, вдохновлённый Аполлоном,
   спешу на зов Пифийских игр.
   И, ранив острым словом змея,
   лечу по гребням дивных волн
   воспеть любовь. Пусть, не Орфей я,
   но кто не пел, коль был влюблён?
   Хочу отдать венок лавровый
   Евтерпе — музе чернобровой
   за поэтический секрет,
   за тайну лиры Пантеона!
   Друзья, восславим Аполлона
   и муз его! Восславим Свет!

   * * *
   Ты помнишь, книжку подарила
   простых охотничьих стихов
   и страсть, шутя, благословила
   таким заботливым штрихом:
   «Пусть лес несёт отдохновенье
   от тяжких дум и от забот...»...
   Порой не ценим мы мгновенья.
   А жизнь летит за годом год.
   Но нет, не мчится время мимо
   с тобой, родной мой человек.
   В походах дальних — твоё имя,
   как солнца луч, как оберег.
   И я несу тебе из леса
   рюкзак подарков, милый друг:
   в нём крик гусей из поднебесья,
   уют костров, туманов пух.
   Несу в карманах птичье пенье,
   зарёй рождённую росу,
   и неизменно вдохновенье
   тебе, единственной, несу.
   Как славно, что природы силу
   ты поняла без лишних слов...
   А помнишь, книжку подарила
   простых охотничьих стихов...

   Мир хорошего поэта
   До безумия простой, -
   Там, где то, он видит это,
   А где это, видит то.
   
   Два предмета разной сути
   Он легко сольёт в одно,
   Из болотной грязной мути
   Может выделать вино.
   
   И бальзам испортить может
   Только парой едких слов, -
   В общем, всё, что хочешь может,
   Даже всех любить готов.
   
   Но, читателя, похоже,
   Ярко любящего нет,
   Если мир разумно сложен,
   То не понят и поэт.

   Ещё немного о написании стихов:
   
   Слово не пишется
   Краски не вяжутся,
   Лира не слышится,
   Муза не кажется.
   Думаю пятое,
   Вижу четвёртое,
   Что-то щербатое
   И второсортное.
   Где это лучшее,
   Где это первое,
   Венами вспучено,
   Стянуто нервами,
   Взорвано солнцем и
   Тенью приглажено,
   Взбито эмоцией -
   Нужное, важное?..
   Нет, ни к чему
   Мне пустые стенания,
   Кто-то уму
   Дал законом - терзания,
   Кто-то ответ дал
   Бесцельный, немыслимый -
   Первое - это
   Не то, что написано.

   И ещё немного:
   
   Мою заветную тетрадь,
   Бывает, хочется порвать,
   Скрутить, измять и бросить в печку,
   Так будет, думается, легче;
   
   На мысли, бьющие в висок
   Как будто мухи в потолок,
   Бесцельно, нудно, бестолково,
   Мне б мыслебойкою метровой!..
   
   И точно - стукнет по башке, -
   Я снова бодр и налегке,
   И мысли новые украдкой,
   Опять потянутся к тетрадке...

   Дед и логаэд
   
   Говорит старухе дед:
   «Ты картавишь столько лет,
   вот в один конец билет,
   я тебе не логопед!»
   
   Но старуха прошептала:
   «Жизнь прожить с тобой мечтала,
   я возьму в Елец билет,
   если... сложишь логаэд»!
   
   Что такое... логаэд?!
   Долго думал старый дед...
   Целый день старик старался —
   логаэд не получался.
   
   Может внук — художник Эд,
   сложит этот... логаэд!?
   Эд старался, дед кряхтел:
   «С этим лого... много дел».
   
   Так они кряхтели оба,
   Эд не очень, дед особо:
   «Кто ж придумал? Знать подлец!
   Ну, когда ж придёт конец?!»
   
   Захватила их задача —
   Ждёт усердного удача!
   Вот же он — в тоннеле свет,
   будет бабке... логаэд!..
   
   По сей день они страдают,
   логаэды сочиняют...
   Бабка наша — вот мудра,
   С печки смотрит до утра.
   
   В доме тишь, да благодать,
   Ссоры больше не видать —
   Все при деле – внук и дед.
   Славный вышел логаэд!

   И МУЗА МНЕ ШЕПНУЛА
   
   …И муза мне шепнула снова:
   «Скажи, скажи простое слово,
   Ведь сердце не должно молчать».
   Но я как будто не готова,
   Не знаю стих с чего начать.
   
   Сказать всю правду – сделать больно,
   А полуправда – та же ложь.
   И я все думаю невольно:
   На что же мир сейчас похож?
   
   А он все тот же, как и прежде,
   В нем те же силы правят бал:
   Тут пессимизм идет с надеждой,
   Тут - добродетель и нахал.
   
   На небе - солнце рядом с тучей,
   А на земле - то бой, то мир.
   Тут есть и слабый, есть могучий,
   А кто низвергнут, кто - кумир.
   
   Здесь человек то трус, то смелый,
   Здесь и невинность, рядом - грех,
   Цвета, как братья, – черный, белый,
   То стон и плач, то громкий смех.
   
   Здесь есть леса, а есть пустыни,
   Есть и добро, а рядом зло.
   То неудача будет ныне,
   А завтра, смотришь, повезло.
   
   Тут есть и щедрость, есть и скупость,
   Есть простофили, мудрецы.
   Тут есть и ум, а рядом глупость,
   Есть правдолюбы и лжецы.
   
   На чем же держится планета?
   ПОЭТ! НАПИШЕМ я и ТЫ
   О том, что НАДО больше СВЕТА,
   ДОБРА, ЛЮБВИ И КРАСОТЫ!!!

   С гончей
   
   Октябрь ступает осторожно.
   Пестреет лес.
   По сердцу мне
   внимать, как гулко и тревожно
   гогочут гуси в вышине.
   Как голосит,
   поёт со стоном,
   взбудив* в чапыге** беляка,
   мой вЫжлец*** страстным баритоном.
   Я слышу, как издалека
   плывёт над лесом голос зычный,
   вплетаясь в солнечный наряд.
   Всё ближе песня.
   День обычный
   с утра восторгами объят.
   В груди волненье и отвага,
   томленье сладостных минут.
   Играет в сердце страсти брага,
   щекочет нетерпенья зуд...
   Сухой дуплет пугает воздух.
   Разносит ветер крик,
   — дошё-ол!...
   Закончен гон, пора на отдых.
   Трубит охота.
   Хорошо!
   В избу, к огню.
   Трещат поленья.
   В глазах — цветной картинкой день.
   Волной приходит вдохновенье:
   Блокнот.
   Перо.
   Какая лень?!
   Скорей писать про лес, болота,
   любить, надеяться и жить,
   и вновь под музыку охоты
   с мечтой осенний вальс кружить.
   ____________________­___________­
   * Взбудить зверя (охотн.) — поднять с лёжки.
   **Чапыга, чапыжник (сев.) — частый кустарник.
   ***Выжлец (охотн.) — кобель породы гончая.