Круглый стол | 21 марта отмечается Международный день поэзии. Этот праздник был утверждён на 30-й сессии Генеральной ассамблеи ЮНЕСКО в ноябре 1999 года. Празднуется с 2000 года. ОТ ВСЕГО СЕРДЦА поздравляю наших дорогих коллег - поэтов, читателей, любителей русского слова с этим праздником! Поэзия - это не только стихи, это мировоззрение: способность видеть красоту окружающего мира, явлений и людей, умение сформулировать словами свои мысли и переживания. Поэзия - это диалог, в котором оба собеседника становятся богаче, полнее, интереснее. Пусть поэзия окрыляет, дарит новые впечатления и эмоции. Пусть каждый слог оставляет неизгладимый след душевности и красоты. Пусть же поэзия живёт вечно, соприкасается с каждым и всюду. Пусть при любых жизненных обстоятельствах она дарит нотку оптимизма, благополучия и интереса. Желаю вам творческих сил, вдохновения, новых побед на конкурсах и фестивалях, а главное - новых читателей и почитателей! В связи с Днем поэзии предлагаю принять участие в конкурсе под названием «Это просто – писать стихи?», в котором вы поделитесь своими мыслями, впечатлениями о том, как приходят стихи в ваши души, в ваши сердца, как выплёскиваются они на бумагу и дарят нам, читателям, эмоции переживаний, радости, восхищения. Пусть строки вашей жизни будут ровны, стопы тверды, рифмы отношений гармоничны и созвучны. Конкурс будет проводиться до 5 апреля 2024 г., его итоги будут подведены и после утверждения Председателем МСП «Новый Современник» будут размещены на портале. Тексты на конкурс можно размещать в этой теме. Победители конкурса будут награждены! |
| Поэту Построй ковчег у спящих берегов, плыви на чистый голос разнотравья, туда, в простор некошеных лугов, где ястребинок тонких златоглавье. Увидишь в предрассветные часы глазами удивлённого поэта свою сторонку, капелькой росы лежащую в ладонях горицвета. Поймёшь всю ложь газетного листа, смакующего вздор пустопорожний, мол, сгинули любовь и красота… Они — вокруг. И даже подорожник стоит в цвету, отринув пыль тропы, в союзе с незабудкою и пижмой... Не опустись до прихотей толпы, не поклоняйся магам чернокнижным. Доверься свету, следуя траве, неси любовь, как некогда Мессия. Прислушайся к лужайковой молве... Ты слышишь? Плачет росами Россия... |
| Так образно, так зримо и так понятно объяснить, не объяснимое: как быть поэтом. Именно быть, а не стать. "Не поэт", даже при наличии такого рецепта, поэтом не станет. Завидую такой образности и чистоте, Сергей: построй ковчег у спящих берегов, плыви на чистый голос разнотравья... не опустись... не поклоняйся... доверься свету... неси любовь... Это не лесть. Только не каждому это дано, потому я и не поэт. С уважением, старый графоман))) |
| Михаил, спасибо огромное! Мне кажется, Вы скромничаете. Читал Ваши стихи, очень достойно пишете! Ко всему, Вы - чуткий читатель, что тоже явление не массовое:). |
| Секрет успеха В рецепт напитка приворота привлечь взыскуемый успех – не плод случайный бергамота, заваренный в стакан наспех, не горечь крепкого напитка, (настойкой едкой вяжет рот), а правду горького вердикта, что всяк, взыскуя, призовёт!.. В рецепт вложи ингредиенты усилий – сталь воловьих жил, огонь страданий, аргументы, чтоб, выбиваясь мысль из сил, взлетела всуе к совершенству, преодолев барьер забот – как лира к вечному блаженству, алкая лавров приворот. Рецепт старинного напитка знаком всем – мудрый эликсир: успех нам – чаще злая пытка, процесс – наш гений и кумир!.. |
| Бульварное чтиво Всё разделить, перемешать в сумбур и хаос – Винс – мускулистый лилипут, Джулс – Микки-Маус, Забрать у Бретта чемодан – доставить боссу, С женою босса переспать? Всё по запросу!.. В обложке мягкой – не Шекспир, писец бульварный, В формат карманный антимир – сюжет нуарный, Есть черный юмор и гротеск – смех кверху мехом И вокруг света в один миг – вердикт успеха!.. Что хочет автор изменить, а что не хочет, То утром вскочит на забор – кричит как кочет, Даёт такого петуха, блеск – хит сезона, Всех заморочит, оглушит – что крик Горгоны?!. Всё золотое, что блестит, и ветвь, и глобус, Смиренно Оскаром стоит – такой вот фокус, На красный свет рванул поэт-творец-прозаик И вздрогнул Канн и Голливуд – вот это праздник! Что хочет автор – режиссер, актёр и комик, Успеха жертва, фаворит – судьбы заложник? В чём славы суть-секрет, в чём смысл победы? Всё знают критики-льстецы – искусствоведы. Есть кровь и слёзы, но в конце нет хэппи энда, Всё только лучшее в зачёт – иконой бренда; Есть визуальное про что – есть уникальность, Но не понятно кто за что – а был ли мальчик!.. |
| * * * Какая странная затея — менять реальность на обман, брести стихом, над рифмой млея, в словесный розовый туман, метаться пухом тополиным, звенеть осеннею тоской и причитать гусиным клином, над строчкой потеряв покой. Пьянеть от ласки музы сладкой, сучить рассудочную нить, спешить в грядущее украдкой и каждый миг прошедшим жить, бояться выпустить синицу, грустя в мечтах по журавлю, так и не смея пробудиться по зову сердца — я люблю... |
| На дальней Чёрной речке «…хрустит в столетья взведенный курок» _________________________А. Граков Уносит время вдаль поблекший парус, за горизонт уходит вечер-сплин, закончив долгий день, исполнить ночи статус пришла на встречу полночь-пилигрим. Припомнилось… Поэт, презрев завесу условностей, влиятельность лица, склонял в сатирах ловкого повесу и ставил рифмой к стенке подлеца!.. Он не копил, а тратил вдохновенно, не запасая чувства, мысли впрок – и недругов крушил в стихах отменно, вбивая в эпиграммы стрелы строк!.. где не решён исход из-за осечки – судьбою уготованный урок… лёд под ногами, и «на дальней Чёрной речке хрустит в столетья взведенный курок!..» |
| О стихах. Кто-то их пишет, кто-то читает, А кто-то их вовсе не понимает. Кто-то в них смысл особый находит. Кто-то в мечтания тихо уводит. Кто-то кого-то в них вечно прощает. А кто-то так много всего обещает. Кто-то действительно их не читает. Кто-то влюблен, но, а кто-то страдает. Кто-то живет каждой строчкой, как песней. Жизнь для кого-то вдруг стала чудесней. В стихах, как и всюду: вопросы, ответы. Но все происходит по воле поэта. |
| Спасибо деду за победу Быть может скажете убожество, фуфло – В стихийном выплеске: спасибо деду за победу, Но те кто умирал, кто всем смертям на зло Сейчас живет, нас умаляет сохранить планету!.. Что ж не смеётесь? Страшно? Несмешно? Когда в Европе зреет апокалипсис сегодня – Ведь так случалось прежде – это не кино, Смерть грешным душам – в пекло, в преисподню. Напомнить! В сорок пятом был финал Войны, в которой умирали миллионы, Но мир забыл об этом – скромно замолчал, К нам продвигая смерти новые кордоны!.. Что Югославия и Сирия?.. Ирак?!. Мы видели вас в этом грязном деле… Всех обвиняя в играх, кознях и грехах , По правилам своим учить нас захотели!.. Зеркально отвечаем тем же: Получи!.. На вас наводим новых пушек жерла, Лукавых фраз жонглёры, смыслов ловкачи, Мы оценили ваши вымыслы и перлы!.. Сейчас опомнитесь, смертельные враги! Придите в разум, вас зовем к ответу. Не бизнес, не жильё, не деньги сбереги, А нашу Землю – нашу общую планету!.. |
| Сонет поэту Стилизация на тему 66-ого сонета Шекспира. * * * Как жалок мир, похожий на тюрьму, где глупость размножается без света, где правду ложь укутала во тьму… всё мерзостно, когда б не вы, поэты! Когда б не благородные сердца, что бьются равнодушию укором в стремленье бросить вызов подлецам не в унисон прислужливому хору, когда б не те, кто лести скажут: "Нет", презрев награды, почести и славу. С зажатым ртом не может жить поэт — пророком гибнет в мареве кровавом. Но горек привкус пирровых побед, заложником которых — ты, поэт! |
| Строчка за строчкой за строчкой пускаются вверх или вниз на лифте из рифмы — включив механизм; в купальне молчанья ныряют в волну и щукой за леской держащей блесну здесь в блеске и всплеске не разглядеть, как тени блуждают – не видны на треть, навечно впитавших любви тишину, но спутавших небо и волн глубину чтоб снова родиться и выжить, и всплыть, схватиться за смысла тончайшую нить, вновь душу излить – вознесясь на волне, оставив все беды в той бездне на дне упавшей когда-то с осенней листвой, из тлена воскреснув, стать новой звездой, из плена и праха ловушки земной – как Феникс из пепла, взлетая стрелой!.. |
| * * * Пишите светлые стихи, светить завещано поэтам! Сквозь сумрак низменных стихий несите людям искры света. Пишите горькие стихи — пусть покаяньем плачут звуки. Простятся, даст Господь, грехи, уменьшим войны и разлуки. Пишите разные стихи, ища зерно в житейском быте... Лишь не пишите чепухи, что не от сердца — не пишите! |
| Мы дважды Пушкина теряли... Когда свинец его сразил, мы, всё ж, наследниками стали тому, чем гений нас дарил. Его героям подражали, мы в них себя воображали, вдруг томный взгляд изобразив, или бородку отрастив... Мы всматривались в строки эти всегда по новому прочтя, так часто, малое дитя, Вдруг интересное приметив, В своей затисканной игрушке Увидит странную зверушку. *** Теперь, столетия спустя, наш Пушкин стал совсем не в моде: Кумира нет, светил он зря, как летом плащ — не по погоде. Его строфа, как моветон, Чужд на иных «порталах» он. Между веками рвется нить... Как можно Ларину сравнить, с девицей нынешних времён? Одев, как маску, макияж, она — вперёд! На абордаж! (Буонапарт! Наполеон!) Берёт все крепости, шутя, в мужчине рыцаря не чтя. *** И, вправду: где искать того, кто защитит, но не обидит? В штанах лишь только, что с того? Она в нём рыцаря не видит. Где тот Руслан, где наш герой, что защитит её стеной? Не оскорбит словечком бранным, утрет слезу, залечит рану... Увы! И рыцарей и дам искать друг в друге перестали. И где? В Сорокине мы стали искать прекрасное, и там, средь матов, хамства и вранья, ответы ищем бытия. *** Мы сами Пушкина убили, и кот издох, тщась передать строк волшебство, что мы забыли, ребёнку на ночь прочитать. И, всё же! — сказки мы читаем, сжигая на ночь тьму свечей. Строка пиита, слух лаская, в строфу стремится, как ручей, струей жемчужною играя, остра, как сабля самурая. Она — Гармония сама, источник света, песнь ума. Ночная сказка в сон крадется... У изголовья — кот учён, у Лукоморья — дуб зеленый, по морю, в бочке, князь Гвидон, младенец в дали уплывает, и плещет рыбка Золотая, обережа его в тиши… Спокойной ночи, малыши |
| Хорошо... Онегинская строфа здесь - в тему. Обратите внимание - "Одев, как маску, макияж"... Правильно - "Надев, как маску, макияж". |
| Кто сказал?.. ....................Р. Рождественскому. Кто сказал, что поэт умер? Кто прокаркал, мол, час пробит? Бьётся пульс в городском шуме, это ты говоришь, Роберт! В полный рост говоришь, честно. Не вмещает тебя небыль, на планете таким тесно, ведь поэтам дано Небо. Заикаясь, хрипит голос, превращаясь в набат снова, и вибрирует нерв голый камертоном на боль слова. В ранний час я с тобой встану, до багровой ещё зорьки: в двадцать первом — кровят раны и у нас от побед горьких. Здесь, как прежде, проблем — улей… Так же делят в верхах роли, как мгновенья, свистят пули у висков, кто страной болен. Но поются твои песни — доверяют твоей пробе. Это значит, что мы вместе. Это, значит — ты жив, Роберт! |
| Поэтам России 20 века Англетер номер 5 В зелёный вечер под окном На рукаве своём повешусь... Сергей Есенин Загнан был в угол, труба дело – на верёвке Поэта качается тело; горло стянула чёрная скорбь, раной посмертной, впадиной в бровь Ворот разорван, под глазом фуфел, отблеск кровавый лаковых туфель, песня печали спазмами в жабрах, воском оплывшим, слезой канделябра Вздернут на дыбу посмертными хрипами, инеем тлена на пол осыпался; бледен как мел после гипсовой маски, саваном белым смертью обласкан Кто-то Поэту был должен помочь – вечер зелёный и чёрная ночь; лоб обжигает терновый венок, инок смиренный склонился у ног. Геннадию Шпаликову Меня погладит по плечам Строка твоя рукою друга... Геннадий Шпаликов При параде, при мундире, я сижу в своей квартире — удивлённый смотрит взгляд на застолье — на парад… Каблучки стучат за дверью, как по клавишам аккорд; я и верю, и не верю — хоть уверенностью твёрд!.. Ты расцвеченная, летняя, с чудным запахом волос; ты доступная, приветливая, но в глазах твоих вопрос. Почему, как на параде, и к чему сейчас мундир?.. просто, я сижу в засаде — жду приказов, командир!.. Вот команда поступила: наливать! травить концы! вот и чудненько, и мило… мы с тобою — молодцы!.. Солнце выломило раму — блики бегают, смеясь, завершает панораму поцелуй и наша страсть!.. Евгению Евтушенко …die letzten werden die ersten sein* Замолкнут звонкие витии – их речи, попросту, слабы… закончил жизнь в перипетии, прослывший баловнем судьбы, Поэт! сегодня на ладони вся жизнь: вот юность, вот успех, в волнениях радости, в юдоли, вся в предпочтениях… не для всех Что репутация поэта?! – наветы, дрязги, кутерьма... его поэзия – планета! да будет свет, да сгинет тьма!.. Пускай запомнится до века, триумф поэтов и друзей, титанов в теле человека – Политехнический музей!.. * - последние станут первыми |
| Поэт В изодранной рубахе и босой Идёт Поэт и прячет грош последний, Оплаканный серебряной росой Зимой и обожжённый вьюгой летней. Идёт Поэт, молчит, но слышен всем Его печальный голос на рассвете. Куда он держит путь свой и зачем Отрёкся он от благ земных на свете? Что видит он? Что чувствует теперь, Когда одна и та же песня спета На разные лады? В какую дверь Он постучится, обойдя полсвета? Идёт Поэт — загадка для людей, Загаданная ангелами, чтобы Ни доброхот, ни ведьма, ни злодей Не обходились суток без учёбы. Идёт Поэт с котомкой на плече И с необычной Библией под мышкой, Идёт и размышляет о Свече, Которую зажжёт над новой книжкой. Идёт Поэт, идёт, идёт, идёт, И в неизвестном все ему знакомо, Его Всевышний за руку ведёт, Всё дальше, дальше уводя от дома. |
| Параллель Дела минувших лет далече. Кровил закат над Чёрной речкой, зимы алела акварель... Живая цель шагнула к цели. Капризен случай на дуэли... Мгновенье. Выстрел. Параллель: Струился дым из пистолета. Не дрогнул мускул у поэта - Дантес упал в горячий снег, к груди ладони прижимая. А снег под ним темнел и таял... Ты что содеял, человек? Как ты, имевший дар пророка, кумир славянского востока, мог обратиться в гнев и месть? Любя себя, а не Наталью, сгубил ты душу глупой сталью, назвав гордыню словом честь. Какой кошмарный фарс и муки — петь о любви теперь от скуки, нарушив заповедь Христа! Удел — брести к воротам ада, с ярмом греха «Гаврилиады» поверх нательного креста... Злодей и гений. Пьеса в лицах. Был гуманист, теперь — убийца. Душа мертва. И только плоть, со страхом глядя на распятье, шепча молитвы и заклятья, взывает, — смилуйся, Господь. Кто проигравший? Кто везучий? Кого сберёг в тот вечер случай и спас от многих пущих бед, когда свершилось всё иначе, и меток был француз незрячий, и неудачлив был поэт? |
| Нет, я не Пушкин, я другой Нет, я не Пушкин – я другой!.. Но кто? Неведомый посланник?! – Своих иллюзий пленник или странник, с душою русской – не простой. Всё то, что начал, то закончу – иной ведь вряд ли довершит. Плывёт корабль, бортами прочный, в нём груз таинственный лежит. Кто разорит святые трюмы, возьмет фрегат на абордаж – толпе мои откроет думы? Или корабль тот мираж!.. |
|
Литературное объединение «Стол юмора и сатиры» |
| |
|
' |