Круглый стол | 21 марта отмечается Международный день поэзии. Этот праздник был утверждён на 30-й сессии Генеральной ассамблеи ЮНЕСКО в ноябре 1999 года. Празднуется с 2000 года.
ОТ ВСЕГО СЕРДЦА поздравляю наших дорогих коллег - поэтов, читателей, любителей русского слова с этим праздником!
Поэзия - это не только стихи, это мировоззрение: способность видеть красоту окружающего мира, явлений и людей, умение сформулировать словами свои мысли и переживания. Поэзия - это диалог, в котором оба собеседника становятся богаче, полнее, интереснее.
Пусть поэзия окрыляет, дарит новые впечатления и эмоции. Пусть каждый слог оставляет неизгладимый след душевности и красоты. Пусть же поэзия живёт вечно, соприкасается с каждым и всюду. Пусть при любых жизненных обстоятельствах она дарит нотку оптимизма, благополучия и интереса.
Желаю вам творческих сил, вдохновения, новых побед на конкурсах и фестивалях, а главное - новых читателей и почитателей!
В связи с Днем поэзии предлагаю принять участие в конкурсе под названием «Это просто – писать стихи?», в котором вы поделитесь своими мыслями, впечатлениями о том, как приходят стихи в ваши души, в ваши сердца, как выплёскиваются они на бумагу и дарят нам, читателям, эмоции переживаний, радости, восхищения.
Пусть строки вашей жизни будут ровны, стопы тверды, рифмы отношений гармоничны и созвучны.
Конкурс будет проводиться до 5 апреля 2024 г., его итоги будут подведены и после утверждения Председателем МСП «Новый Современник» будут размещены на портале.
Тексты на конкурс можно размещать в этой теме. Победители конкурса будут награждены! |
| Поэту
Построй ковчег у спящих берегов,
плыви на чистый голос разнотравья,
туда, в простор некошеных лугов,
где ястребинок тонких златоглавье.
Увидишь в предрассветные часы
глазами удивлённого поэта
свою сторонку, капелькой росы
лежащую в ладонях горицвета.
Поймёшь всю ложь газетного листа,
смакующего вздор пустопорожний,
мол, сгинули любовь и красота…
Они — вокруг. И даже подорожник
стоит в цвету, отринув пыль тропы,
в союзе с незабудкою и пижмой...
Не опустись до прихотей толпы,
не поклоняйся магам чернокнижным.
Доверься свету, следуя траве,
неси любовь, как некогда Мессия.
Прислушайся к лужайковой молве...
Ты слышишь? Плачет росами Россия... |
| Так образно, так зримо и так понятно объяснить, не объяснимое: как быть поэтом. Именно быть, а не стать. "Не поэт", даже при наличии такого рецепта, поэтом не станет.
Завидую такой образности и чистоте, Сергей: построй ковчег у спящих берегов, плыви на чистый голос разнотравья... не опустись... не поклоняйся... доверься свету... неси любовь... Это не лесть. Только не каждому это дано, потому я и не поэт.
С уважением, старый графоман))) |
| Михаил, спасибо огромное! Мне кажется, Вы скромничаете. Читал Ваши стихи, очень достойно пишете! Ко всему, Вы - чуткий читатель, что тоже явление не массовое:). |
| Секрет успеха
В рецепт напитка приворота
привлечь взыскуемый успех –
не плод случайный бергамота,
заваренный в стакан наспех,
не горечь крепкого напитка,
(настойкой едкой вяжет рот),
а правду горького вердикта,
что всяк, взыскуя, призовёт!..
В рецепт вложи ингредиенты
усилий – сталь воловьих жил,
огонь страданий, аргументы,
чтоб, выбиваясь мысль из сил,
взлетела всуе к совершенству,
преодолев барьер забот –
как лира к вечному блаженству,
алкая лавров приворот.
Рецепт старинного напитка
знаком всем – мудрый эликсир:
успех нам – чаще злая пытка,
процесс – наш гений и кумир!.. |
| Бульварное чтиво
Всё разделить, перемешать в сумбур и хаос –
Винс – мускулистый лилипут, Джулс – Микки-Маус,
Забрать у Бретта чемодан – доставить боссу,
С женою босса переспать? Всё по запросу!..
В обложке мягкой – не Шекспир, писец бульварный,
В формат карманный антимир – сюжет нуарный,
Есть черный юмор и гротеск – смех кверху мехом
И вокруг света в один миг – вердикт успеха!..
Что хочет автор изменить, а что не хочет,
То утром вскочит на забор – кричит как кочет,
Даёт такого петуха, блеск – хит сезона,
Всех заморочит, оглушит – что крик Горгоны?!.
Всё золотое, что блестит, и ветвь, и глобус,
Смиренно Оскаром стоит – такой вот фокус,
На красный свет рванул поэт-творец-прозаик
И вздрогнул Канн и Голливуд – вот это праздник!
Что хочет автор – режиссер, актёр и комик,
Успеха жертва, фаворит – судьбы заложник?
В чём славы суть-секрет, в чём смысл победы?
Всё знают критики-льстецы – искусствоведы.
Есть кровь и слёзы, но в конце нет хэппи энда,
Всё только лучшее в зачёт – иконой бренда;
Есть визуальное про что – есть уникальность,
Но не понятно кто за что – а был ли мальчик!.. |
| * * *
Какая странная затея —
менять реальность на обман,
брести стихом, над рифмой млея,
в словесный розовый туман,
метаться пухом тополиным,
звенеть осеннею тоской
и причитать гусиным клином,
над строчкой потеряв покой.
Пьянеть от ласки музы сладкой,
сучить рассудочную нить,
спешить в грядущее украдкой
и каждый миг прошедшим жить,
бояться выпустить синицу,
грустя в мечтах по журавлю,
так и не смея пробудиться
по зову сердца — я люблю... |
| На дальней Чёрной речке
«…хрустит в столетья взведенный курок»
_________________________А. Граков
Уносит время вдаль
поблекший парус,
за горизонт уходит вечер-сплин,
закончив долгий день,
исполнить ночи статус
пришла на встречу
полночь-пилигрим.
Припомнилось…
Поэт, презрев завесу
условностей, влиятельность лица,
склонял в сатирах
ловкого повесу
и ставил рифмой к стенке подлеца!..
Он не копил,
а тратил вдохновенно,
не запасая чувства, мысли впрок –
и недругов крушил в стихах отменно,
вбивая в эпиграммы
стрелы строк!..
где не решён исход
из-за осечки –
судьбою уготованный урок…
лёд под ногами,
и «на дальней Чёрной речке
хрустит в столетья
взведенный курок!..» |
| О стихах.
Кто-то их пишет, кто-то читает,
А кто-то их вовсе не понимает.
Кто-то в них смысл особый находит.
Кто-то в мечтания тихо уводит.
Кто-то кого-то в них вечно прощает.
А кто-то так много всего обещает.
Кто-то действительно их не читает.
Кто-то влюблен, но, а кто-то страдает.
Кто-то живет каждой строчкой, как песней.
Жизнь для кого-то вдруг стала чудесней.
В стихах, как и всюду: вопросы, ответы.
Но все происходит по воле поэта. |
| Спасибо деду за победу
Быть может скажете убожество, фуфло –
В стихийном выплеске: спасибо деду за победу,
Но те кто умирал, кто всем смертям на зло
Сейчас живет, нас умаляет сохранить планету!..
Что ж не смеётесь? Страшно? Несмешно?
Когда в Европе зреет апокалипсис сегодня –
Ведь так случалось прежде – это не кино,
Смерть грешным душам – в пекло, в преисподню.
Напомнить! В сорок пятом был финал
Войны, в которой умирали миллионы,
Но мир забыл об этом – скромно замолчал,
К нам продвигая смерти новые кордоны!..
Что Югославия и Сирия?.. Ирак?!.
Мы видели вас в этом грязном деле…
Всех обвиняя в играх, кознях и грехах ,
По правилам своим учить нас захотели!..
Зеркально отвечаем тем же: Получи!..
На вас наводим новых пушек жерла,
Лукавых фраз жонглёры, смыслов ловкачи,
Мы оценили ваши вымыслы и перлы!..
Сейчас опомнитесь, смертельные враги!
Придите в разум, вас зовем к ответу.
Не бизнес, не жильё, не деньги сбереги,
А нашу Землю – нашу общую планету!.. |
| Сонет поэту
Стилизация на тему
66-ого сонета Шекспира.
* * *
Как жалок мир, похожий на тюрьму,
где глупость размножается без света,
где правду ложь укутала во тьму…
всё мерзостно, когда б не вы, поэты!
Когда б не благородные сердца,
что бьются равнодушию укором
в стремленье бросить вызов подлецам
не в унисон прислужливому хору,
когда б не те, кто лести скажут: "Нет",
презрев награды, почести и славу.
С зажатым ртом не может жить поэт —
пророком гибнет в мареве кровавом.
Но горек привкус пирровых побед,
заложником которых — ты, поэт! |
| Строчка за строчкой
за строчкой пускаются вверх или вниз
на лифте из рифмы — включив механизм;
в купальне молчанья ныряют в волну
и щукой за леской
держащей блесну
здесь в блеске и всплеске не разглядеть,
как тени блуждают – не видны на треть,
навечно впитавших любви тишину,
но спутавших небо
и волн глубину
чтоб снова родиться и выжить, и всплыть,
схватиться за смысла тончайшую нить,
вновь душу излить – вознесясь на волне,
оставив все беды в той
бездне на дне
упавшей когда-то с осенней листвой,
из тлена воскреснув, стать новой звездой,
из плена и праха ловушки земной –
как Феникс из пепла,
взлетая стрелой!.. |
| * * *
Пишите светлые стихи,
светить завещано поэтам!
Сквозь сумрак низменных стихий
несите людям искры света.
Пишите горькие стихи —
пусть покаяньем плачут звуки.
Простятся, даст Господь, грехи,
уменьшим войны и разлуки.
Пишите разные стихи,
ища зерно в житейском быте...
Лишь не пишите чепухи,
что не от сердца — не пишите! |
| Мы дважды Пушкина теряли...
Когда свинец его сразил,
мы, всё ж, наследниками стали
тому, чем гений нас дарил.
Его героям подражали,
мы в них себя воображали,
вдруг томный взгляд изобразив,
или бородку отрастив...
Мы всматривались в строки эти
всегда по новому прочтя,
так часто, малое дитя,
Вдруг интересное приметив,
В своей затисканной игрушке
Увидит странную зверушку.
***
Теперь, столетия спустя,
наш Пушкин стал совсем не в моде:
Кумира нет, светил он зря,
как летом плащ — не по погоде.
Его строфа, как моветон,
Чужд на иных «порталах» он.
Между веками рвется нить...
Как можно Ларину сравнить,
с девицей нынешних времён?
Одев, как маску, макияж,
она — вперёд! На абордаж!
(Буонапарт! Наполеон!)
Берёт все крепости, шутя,
в мужчине рыцаря не чтя.
***
И, вправду: где искать того,
кто защитит, но не обидит?
В штанах лишь только, что с того?
Она в нём рыцаря не видит.
Где тот Руслан, где наш герой,
что защитит её стеной?
Не оскорбит словечком бранным,
утрет слезу, залечит рану...
Увы! И рыцарей и дам
искать друг в друге перестали.
И где? В Сорокине мы стали
искать прекрасное, и там,
средь матов, хамства и вранья,
ответы ищем бытия.
***
Мы сами Пушкина убили,
и кот издох, тщась передать
строк волшебство, что мы забыли,
ребёнку на ночь прочитать.
И, всё же! — сказки мы читаем,
сжигая на ночь тьму свечей.
Строка пиита, слух лаская,
в строфу стремится, как ручей,
струей жемчужною играя,
остра, как сабля самурая.
Она — Гармония сама,
источник света, песнь ума.
Ночная сказка в сон крадется...
У изголовья — кот учён,
у Лукоморья — дуб зеленый,
по морю, в бочке, князь Гвидон,
младенец в дали уплывает,
и плещет рыбка Золотая,
обережа его в тиши…
Спокойной ночи, малыши |
| Хорошо... Онегинская строфа здесь - в тему.
Обратите внимание - "Одев, как маску, макияж"... Правильно - "Надев, как маску, макияж". |
| Кто сказал?..
....................Р. Рождественскому.
Кто сказал, что поэт умер?
Кто прокаркал, мол, час пробит?
Бьётся пульс в городском шуме,
это ты говоришь, Роберт!
В полный рост говоришь, честно.
Не вмещает тебя небыль,
на планете таким тесно,
ведь поэтам дано Небо.
Заикаясь, хрипит голос,
превращаясь в набат снова,
и вибрирует нерв голый
камертоном на боль слова.
В ранний час я с тобой встану,
до багровой ещё зорьки:
в двадцать первом — кровят раны
и у нас от побед горьких.
Здесь, как прежде, проблем — улей…
Так же делят в верхах роли,
как мгновенья, свистят пули
у висков, кто страной болен.
Но поются твои песни —
доверяют твоей пробе.
Это значит, что мы вместе.
Это, значит — ты жив, Роберт! |
| Поэтам России 20 века
Англетер номер 5
В зелёный вечер под окном
На рукаве своём повешусь...
Сергей Есенин
Загнан был в угол,
труба дело –
на верёвке Поэта
качается тело;
горло стянула чёрная скорбь,
раной посмертной,
впадиной в бровь
Ворот разорван,
под глазом фуфел,
отблеск кровавый
лаковых туфель,
песня печали спазмами в жабрах,
воском оплывшим,
слезой канделябра
Вздернут на дыбу
посмертными хрипами,
инеем тлена
на пол осыпался;
бледен как мел после гипсовой маски,
саваном белым
смертью обласкан
Кто-то Поэту
был должен помочь –
вечер зелёный
и чёрная ночь;
лоб обжигает терновый венок,
инок смиренный
склонился у ног.
Геннадию Шпаликову
Меня погладит по плечам
Строка твоя рукою друга...
Геннадий Шпаликов
При параде, при мундире,
я сижу в своей квартире —
удивлённый смотрит взгляд
на застолье — на парад…
Каблучки стучат за дверью,
как по клавишам аккорд;
я и верю, и не верю —
хоть уверенностью твёрд!..
Ты расцвеченная, летняя,
с чудным запахом волос;
ты доступная, приветливая,
но в глазах твоих вопрос.
Почему, как на параде,
и к чему сейчас мундир?..
просто, я сижу в засаде —
жду приказов, командир!..
Вот команда поступила:
наливать! травить концы!
вот и чудненько, и мило…
мы с тобою — молодцы!..
Солнце выломило раму —
блики бегают, смеясь,
завершает панораму
поцелуй и наша страсть!..
Евгению Евтушенко
…die letzten werden
die ersten sein*
Замолкнут звонкие витии –
их речи, попросту, слабы…
закончил жизнь в перипетии,
прослывший баловнем
судьбы,
Поэт! сегодня на ладони
вся жизнь: вот юность, вот успех,
в волнениях радости, в юдоли,
вся в предпочтениях…
не для всех
Что репутация поэта?! –
наветы, дрязги, кутерьма...
его поэзия – планета!
да будет свет, да сгинет
тьма!..
Пускай запомнится до века,
триумф поэтов и друзей,
титанов в теле человека –
Политехнический
музей!..
* - последние станут первыми |
| Поэт
В изодранной рубахе и босой
Идёт Поэт и прячет грош последний,
Оплаканный серебряной росой
Зимой и обожжённый вьюгой летней.
Идёт Поэт, молчит, но слышен всем
Его печальный голос на рассвете.
Куда он держит путь свой и зачем
Отрёкся он от благ земных на свете?
Что видит он? Что чувствует теперь,
Когда одна и та же песня спета
На разные лады? В какую дверь
Он постучится, обойдя полсвета?
Идёт Поэт — загадка для людей,
Загаданная ангелами, чтобы
Ни доброхот, ни ведьма, ни злодей
Не обходились суток без учёбы.
Идёт Поэт с котомкой на плече
И с необычной Библией под мышкой,
Идёт и размышляет о Свече,
Которую зажжёт над новой книжкой.
Идёт Поэт, идёт, идёт, идёт,
И в неизвестном все ему знакомо,
Его Всевышний за руку ведёт,
Всё дальше, дальше уводя от дома. |
| Параллель
Дела минувших лет далече.
Кровил закат над Чёрной речкой,
зимы алела акварель...
Живая цель шагнула к цели.
Капризен случай на дуэли...
Мгновенье.
Выстрел.
Параллель:
Струился дым из пистолета.
Не дрогнул мускул у поэта -
Дантес упал в горячий снег,
к груди ладони прижимая.
А снег под ним темнел и таял...
Ты что содеял,
человек?
Как ты, имевший дар пророка,
кумир славянского востока,
мог обратиться в гнев и месть?
Любя себя, а не Наталью,
сгубил ты душу глупой сталью,
назвав гордыню словом честь.
Какой кошмарный фарс и муки —
петь о любви теперь от скуки,
нарушив заповедь Христа!
Удел — брести к воротам ада,
с ярмом греха «Гаврилиады»
поверх нательного креста...
Злодей и гений.
Пьеса в лицах.
Был гуманист, теперь — убийца.
Душа мертва. И только плоть,
со страхом глядя на распятье,
шепча молитвы и заклятья,
взывает, —
смилуйся, Господь.
Кто проигравший?
Кто везучий?
Кого сберёг в тот вечер случай
и спас от многих пущих бед,
когда свершилось всё иначе,
и меток был француз незрячий,
и неудачлив был поэт? |
| Нет, я не Пушкин, я другой
Нет, я не Пушкин –
я другой!..
Но кто?
Неведомый посланник?! –
Своих иллюзий пленник
или странник,
с душою русской –
не простой.
Всё то, что начал,
то закончу –
иной ведь вряд ли
довершит.
Плывёт корабль,
бортами прочный,
в нём груз таинственный
лежит.
Кто разорит
святые трюмы,
возьмет фрегат на абордаж –
толпе мои
откроет думы?
Или
корабль тот
мираж!.. |
|
Литературное объединение
«Стол юмора и сатиры» |
|
|  |
 |
' | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
К темам проекта
Ответить
