(вне конкурса)
   
   Мне не просто писать стихи, собирая все мысли в стаи.
   Отпускать их в небесную высь - чтобы птицами там летали.
   Они жизни моей родник, взрыв эмоций и боль падений,
   Карусели радостных дней, грусть, печаль и безумство мгновений.
   
   Мне не просто писать стихи: расплескать по бумаге душу,
   Окатить своим счастьем всех иль согреть замерзающих в стужу,
   Подарить слепому рассвет, а больному - надежду выжить…
   Это сложно - писать стихи, как картину красивую вышить.

   Стихи писать, совсем не мудрено,
   Что хочешь сочиняй, сиди, пиши,
   Поэтам все подвластны темы, но...
   Не всё, что пишут, будет для души...☝ᥧ­9;🤔­

   Ол, а тут подписываюсь под каждой Вашей строкой, особенно под заключительными! Браво Вам!
    И стихотворение ДОЛЖНО быть в конкурсе!
    С уважением. Валентина.

   Поэт и первый снег
   
   Как первый снег, и шёл и падал,
   творить из рюмочной поэт –
   его сильфиды подобрали
   и обобрали, подогрев!..
   
   Каллиграфически писал
   отборным матом на заборе,
   поэт и падал, и вставал,
   творя сонеты в форс-мажоре.
   
   Опять он брал пример со снега –
   и шел, и падал, и лежал,
   и славу славного поэта
   поэт, прославившись,
   стяжал!..

   Сбой. Отзыв под "Поэт и первый снег" НЕ читать.

   Ол, Вы -МОЛОДЧИНА!!! Убеждена - и это надо на конкурс.
    Далеко не каждому дано написать даже простое нераспространенное предложение, а поэт концентрирует мысли и чувства.
   С неизменным уважением. Валентина.

   "Когда б вы знали, из какого сора
   Растут стихи, не ведая стыда,
   Как желтый одуванчик у забора,
   Как лопухи и лебеда."... Анна Ахматова.
   ***
   Стихи зависят от диеты:
   Кто утром кушает котлеты,
   Его стихи – сочны и дивны,
   Уверенны, крепки, спортивны,
   Поспорят чёткостью со сметой.
   Не то, что слёзные Сонеты.
   
   Тогда слагаются Поэмы
   На политические темы
   Их посвящают власть имущим,
   Рукою щедрой подающим,
   Чтоб в холодильнике котлеты
   Лежали в плотненьких брикетах.
   
   От снеди вегетарианской
   Бегут Элегии и Стансы.
   Где лопухи и лебеда,
   Там диарея и беда.
   Излить свою желая желчь,
   Пиит, теряя килограммы,
   Рождает злые Эпиграммы.
   
   Когда ж с икоркой бутерброд,
   Объемом заполняет рот
   И тонкость белого вина
   Вознаградит тебя сполна,
   То, по понятной всем причине,
   В охвате мягкости дивана,
   Нисходит строфами Нирвана.
   
   В объятьях гурий и щербета
   Взлетает ввысь душа поэта
   Хайям вином благословит
   Пегас тебе благоволит,
   Взмахнув приветливо крылами.
   (Довольна сытая лошадка),
   И рифма льется, гладко-гладко.
   
   Не от души, не от рассудка
   Зависит гармоничность слов
   От перистальтики желудка
   Исходит вдохновенья зов.

   Я лично пытался писать стихи, но как-то не очень получилось: не мое это! С прозой я дружу теснее и лучше. И даже сейчас я не чувствую, что у меня получится написать хоть бы две-три строчки. Вот так ждешь вдохновение, ждешь его час, два, три, а его как не было, так и нет. Вроде бы тебе ничего не мешает и не отвлекает, но все равно, ум не работает, не складываются слова в голове. Пытаешься выдавить из себя слова, а не выходит. Это буквально какое-то насилие над собой. Ужас. Другое дело, когда все-таки случается чудо и получается стихотворение – да, тогда я с облегчением вздыхаю, и таким облегчением, будто я открыл только что лекарство от смертельной болезни. Впрочем, может я и вправду нашел, как лечить болезнь под названием творческое бесплодие.

   Иная даль
   
   ты смотришь в даль… пытаешься смотреть,
   что впереди… просёлки, лес, овраги –
   живи во сне… оставшуюся треть,
   пусть всё как есть –
   ты чистый лист бумаги!..
   
   войди в простор листа, слепую чистоту,
   смотри, в нём сотни сот – убежищ и ловушек,
   начни писать сонет, коль, впрямь, невмоготу,
   пальни по воробьям души из
   пыльных душных пушек!..
   
   там в роще раньше пели соловьи,
   даря округе выспренные трели –
   их слушали кроты и муравьи,
   для всех старались птахи
   как в апреле!..
   
   теперь умолкли песни соловья,
   настала осень, птицы улетели,
   в траве уже не видно муравья –
   к чему слагать сонет и утром
   вторить трели!..
   
   пришла зима, раскинула холсты
   других картин, сменив цветов палитру,
   нас вновь разъединят напрасные мосты,
   даря с нуля карт-бланш,
   очнувшемуся миру!..

   Стихи бывают разные
   
   Стихи бывают разные:
   Как зной и пламень – страстные,
   Как нерв – призывно тонкие,
   Как детский голос – звонкие.
   
   Как жизнь – одушевленные,
   Как опыт – умудренные,
   Как женщина – любимые,
   Как Родина – хранимые.
   
   Бывают и смиренные,
   Простые и блаженные,
   К духовности зовущие,
   За друга в бой влекущие.
   
   Как весточка, – приветные,
   Волнующе рассветные,
   Как тайна, – сокровенные,
   Как правда, – вдохновенные.
   
   Бывают равнодушные,
   Всему и всем послушные,
   По форме все – чеканные,
   Но к сердцу – бездыханные.
   
   Слова в них ровно сложены,
   Но будто камнем брошены,
   За грамотными фразами
   Ни чувства нет, ни разума.
   
   Я не раскрыла тут секрет:
   Не каждый пишущий – поэт.
   Я говорю себе: пиши,
   Но для ума и для души.