«Потянуло, потянуло Холодком осенних писем…» (Ю. Кукин, «Осенние письма») Нет звонков. Устала осень. Только шелест красных листьев, Что собою украшают Снов туманную капель. И давно одни вопросы Убегают тропкой лисьей, Растворяясь, не прощая, Возвращая всё в апрель. Голос твой лишь отпечаток Ложной памяти надежды, Что в словах не прозвучали, Но они всегда во мне. Наши тени на Причале, Где судьба свела нас прежде, А печали обвенчали Капли грусти на стене. Разбежались, потеряли Теплоту и глаз сиянье, Зов весеннего наряда, Что наметился в душе. Мы в себе себя украли, Всё забыто, как свиданья. И остались - не отрада - Телефоны на меже. В состоянье ожиданья Обживал Причала стенку, Всё надеясь встретить парус, Что когда-то алым был. Только осень в назиданье, Вдруг, подставила коленку… В тупике, кабацкий градус, В нём растрачиваю пыл. Не сдержался, набираю Номер, что давно считаю Кодом долгого молчанья, Перекрывшим вход мне в дверь. Он - чистилище у Рая. Чтоб попасть туда, мечтаю Вслух признаться, не случайно, Что люблю! А ты поверь. Тишина…Устала осень, Снег порошею ложится. И у бывших луж дорожных Отражение зеркал. Мне брести нежданным гостем Там, где только счастье снится - В пустоте от мыслей ложных По путям кривых лекал. |