БЛИЦ-КОНКУРСЫ НЕДЕЛИ | Дорогие друзья!
Подходит к завершению Хит сезона, многие рыцари уже перешли на трибуны.
Предлагаю им и всем поэтам нашего портала принять участие в блице Это просто - писать стихи...
Название блиц получил от стихотворения Танечки Куниловой.
Это просто - писать стихи...
Это просто живет во мне – теплый мятый комочек
Моих грез, моих мыслей, рифм… перекрестие строчек...
Это просто мотив без слов, просто - тихая вечность.
Это я из безбрежности снов тку стиха бесконечность
Это просто – как жить, дышать… как влюбляться всем сердцем.
Рифмы стайкой бегут ко мне, чтоб строкой разгореться
Это просто, когда – увы! – все омыто слезами
Мое сердце… И я тогда кровоточу стихами…
23.06.08
Я предлагаю вам описать как просто или не просто для вас написать стихотворение.
Объем конкурсного стихотворения не более 8 строчек, а форма и размер – на ваше усмотрение.
Жду ваши работы, дорогие друзья! |
| А стихи нужно только выстрадать, Их рожать можно только в муках, И как слово и рифму выстроить, Описать невозможно в науках. Пережить надо и перемучиться, Смотришь - тема сама появится, А вот так, просто, вряд ли получится Стать поэтом и быстро прославиться. Сокращённый вариант. Полный здесь: https://www.stihi.ru/2014/01/17/1720 |
| Стихи – это тихая музыка, Звучащая на Небесах, Ту музыку многие слушают, Она возникает в сердцах. Неслышно мелодия льётся, Годами рифмуя Судьбу, И жизнь незаметно несётся, Как поезд в ночную пургу… «ИНАЯ МУЗЫКА» ( http://litkonkurs.com/?dr=45&tid=305430&pid=0) |
| Стихи писать легко,
Во всём я вижу рифмы.
И близко ль, далеко
Лежит мой нынче путь,
Нырну ли глубоко
Иль налечу на рифы –
Но пару лёгких строк
Успею я черкнуть. |
| Бессонной ночью стих искрится
И муза пташечкой кружится,
Всё напевая в тишине
То, что пишу я на листке.
Разбуженный звездой случайной,
Луной, желтеющей печально,
Не сплю я, - в грёзах о любви
Вплетая в строчки сны свои… |
| Бывают разные стихи!
Среди бредовых и напрасных,
Среди словесной чепухи
Так мало истинно прекрасных!
Чтоб - как живительный родник
Средь обезвоженной пустыни,
Как будто ты к нему приник
И пьёшь... И сердце сладко стынет... |
| Таким неискаженным видеть мир -
То счастья, то печали череда,
Минуте каждой в слове дань отдав,
И, как ребенок, верить в каждый миг.
Себя увидеть в зреющей строке,
Прочувствовать созвучье нужных рифм
И с головою окунуться в них,
Каракули оставив на листке. |
| Когда ночами, мозг волнует муза,
Слова рифмуют мысленный поток.
То понимаешь, это не обуза –
Душа открыла тайный уголок.
Польётся стих как ручеёк журчащий
А вдохновенье вырвется в полёт.
И этот миг, важней медовой чаши -
Когда ЭФТЕРПЕ ты сдаёшь зачёт. |
| Чтоб стих сложился http://litkonkurs.com/?dr=45&tid=273492&pid=0 Чтоб стих сложился, надо так немного: Поэт, при том что в форме он хорошей; Способности, от предков или Бога; Проект, ни с чем желательно несхожий; Ум острый, аллергия на трюизмы; Сюрпризы, парадоксы, афоризмы – Всё выполнимо, лишь одно не просто: Должны удачно выстроиться звёзды. |
| РИТМАЛГОРИФМ
Стихотворение – это пазл,
скрещения рифм - слияния ритмов,
сбор превращается подчас
во вдохновенную молитву…
Тому, кто хочет пазл собрать,
творить придётся под предлогом,
и с трепетом момента ждать,
чтоб путь пройти совместно с Богом… |
| Это просто - писать стихи, собирая все мысли в стаю,
Отпускать их в небесную высь - и пусть птицами там летают.
Это просто жизни родник, взрыв эмоций и боль падений,
Карусели радостных дней, грусть, любовь и безумство мгновений.
Это просто - писать стихи: расплескать по бумаге душу,
Окатить своим счастьем всех и согреть замерзающих в стужу,
Подарить слепому рассвет, а больному - надежду выжить…
Это просто - писать стихи, как картину бисером вышить. |
| Ко мне в ночной тиши припёрся стих,
Уж за полночь, как Герман запоздалый,
Я с юбилея, градусно-усталый,
А вместо бра - рифмованный триптих.
В нём, несомненно, плавал свет идей,
Как свет звезды - застенчивый и мудрый...
Но я сказал:- Изыди! Буде утро
Для адекватно мыслящих людей.
А стих не уходил. Он рвался в мозг,
Цепляясь за нетрезвые кривые -
Ниспослан мне... он злился... кабы мог,
Наверное, свернул бы напрочь выю.
В нём пьедесталов почесть... и хула,
И славы быстротечные осколки...
Наверно, так в овчарню рвутся волки,
Почуяв запах пищи и тепла.
Он мог быть мой, а стал пока ничей.
Ведь я, пленённый Бахусом с Морфеем,
Был под завязку сытый юбилеем
Из вычурности тостов и свечей.
Поэтому, издав пространный мат,
Послав катрены в дебри Камасутры,
Решил, что если чуточку поспать,
То в сотни раз мудрёней станет утро.
С рассветом же - за кои-то грехи?
Я осознал в квадрате "сексодрома",
Что яркие полночные стихи
Ушли в туман похмельного синдрома.
Хриплю вослед:-Вернись! Я твой вассал,
О-о, Муза...
А в ответ - больное эхо,
Как слабый отзвук мата.... и затих -
Закрылась во Вселенную прореха...
И я заплакал,
сел и написал:
- Ко мне в ночной тиши стучался СТИХ... |
| :-) Лекса... перестарался малость :-)
всего 8 строчек надо было
как потом оценивать-то!? |
| Ко мне в тиши стучал мой лучший стих.
Стать мог я по величью равным Баху,
Но я был пьян, стук деликатно стих...
Смеются надо мной Морфей и Бахус. |
| :))
Когда в душе поэтично-прозовой
Забродят пенным шампанским строки,
Когда всё то, что скреблось и ныло
Плеснёт на девственно-чистый лист:
Мечта о славе, конечно, розова,
Вино французов – души истоки...
Но чтобы в жизни все это было
Прерви рутину – хоть раз влюбись. |
| Кирпичик слова я скреплю раствором мысли,
На чувства буду я равнять свою строку...
Пусть в дом стиха войдёт моя частица жизни.
Писать иначе не хочу и не смогу. |
| Я стихи писать не брошу, и, надеюсь, хватит сил
Поделиться чудной ношей с тем, кто встретится в Пути.
Я стихи писать не брошу – из души они растут,
Коль оставлю малых крошек без присмотра – пропадут.
Светом напою, согрею, сорняки все прополю,
И, как станут повзрослее, их любовью окрылю.
Пусть летят мои питомцы, и несут души тепло,
Словно маленькие солнца прогоняют боль и зло. |
| [b]Словно маленькие солнца прогоняют боль и зло[/'b]
с этим трудно поспорить |
| Жил поэт и умер в одночасье
Яркой вспышкой жаркого огня.
Творчество - читателям как счастье,
А ему - что прыгнуть из окна...
Берегите в суете поэтов -
Каждодневный быт, почти как смерть,
И читайте их, идя по следу:
Ведь поэт - маяк сквозь круговерть! |
| Четыре строчки про любовь,
Бывает, повести дороже,
Волнуя душу, сердце, кровь,
И в жизни что-нибудь итожат.
Несовершенством пусть корёжат
Ум филигранный вновь и вновь,
Но чувства вырвут из-под кожи
Четыре строчки про любовь! |
| Поздней осенью строго и чисто
В паутине унылых ветвей.
Мирно спят отлюбившие листья,
Остывающей почвы трофей...
Но когда уходящее солнце
Длиннополого платья ольхи
Серебром осторожно коснётся,
То родятся с любовью стихи! |
|
Литературное объединение
«Стол юмора и сатиры» |
|
|  |
 |
' | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
К темам проекта
Ответить
