Что хочет автор. Литературные конкурсы

Автор:	Александр Граков (Лекса)
Тема:	*Велесов Олег* "Чужие окна" Проза	Ответить

   Заглянуть в чужое окно и устыдиться. Крепки ещё в сознании нравоученья мамы и её попытки привить сыну правила морали:
   – Стыдись, сынок.
   Стыжусь, мама, стыжусь. Но стыд проходит быстро; время ушло, сын вырос, мораль изменилась. Место чувств заступили желания, и теперь желания диктуют… другие желания. И я не смею им противиться, поэтому хожу и смотрю в чужие окна.
   Чужие окна как чужие глаза – никогда не знаешь, что скрывается в их глубине. И никогда не знаешь, кто из двоих отведёт взгляд первым, и это завораживает; смотрю, в надежде, что на этот раз первым буду не я, но снова проигрываю. Снова. Уже в который раз. Я слишком неопытен, чтобы выиграть, слишком слаб, чтобы устоять. И на память вновь приходят наставления мамы:
   – Не хорошо.
   – Знаю.
   Но так хочется, так хочется. Что это: простое любопытство или надежда стать частичкой той жизни, которая не сложилась? А может это подсознательная тяга к преступлению, которую вложила в нас природа – вложила и поставила вечный запрет:
   – Нельзя!
   Можно. Я боюсь произнести это вслух, но внутри всё кипит: можно, можно, можно! И я дожидаюсь того времени, когда день переходит в ночь, и выхожу на улицу.
   Темнота мой друг. Прикрывая меня собой, она скрывает моё любопытство и даёт силу, которая позволяет спрятать стыд и забыть о морали. Дыхание останавливается, кончики пальцев немеют, в висках жёсткий счёт: раз, раз, раз… Будто бомба с часовым механизмом: раз, раз…
   Бах!
   Хлопнула створка. Удар как взрыв; я оглушённый бреду дальше, к следующему окну, к следующему взгляду. Поднимаюсь на цыпочки, подбородок удобно ложится на карниз, глаза впиваются в стекло… в застеколье…
   Что я хочу увидеть? Тёплый свет лампочки, ковёр на стене, диван, шторы. Мелодия: трам-пам-пам – старая. Жизнь идёт на пластинке по кругу, я подстраиваюсь под ритм, начинаю водить плечами. Голоса прошлых лет напевают знакомые слова, я возвращаюсь домой к чёрно-белой фотографии на стене, где мы с мамой. Она снова рядом, мне тепло, мне хорошо. Трам-пам-пам, трам-пам-пам…
   Но свет гаснет, шторы сдвигаются, музыка тает – и я кричу в темноту как в стену:
   – Откройте!
   Откройте мне дорогу обратно! Прошу вас… Но тишина как приговор – уходи. Ухожу.
   А в голове ожившие картинки: старые дома, фонари, башня. Всё смутно знакомо, как будто я был там, но забыл. Забыл что-то важное из той жизни, которой уже нет… Париж?
   Я оглядываюсь. Типовые пятиэтажки, столбы вдоль дороги, тополя…
   Неправда, это не Париж. Среди бесконечно серых силуэтов не чувствуется лёгкой элегантности Монмартра, наивной и блистательно очаровательной старины Латинского квартала. Взгляд не выхватывает ярких вывесок с надписью «bistro», и никто не произнесёт сакраментальное: «Cherchez la femme»… Нет, это не Париж. Не Париж. Но, как и в Париже, здесь много чужих окон, и я иду дальше.
   …от окна к окну, от окна к окну, от окна к окну… Я люблю смотреть в чужие окна.
    А они любят смотреть в меня.

Александр Граков (Лекса)

[28.11.2013 15:31:36]

    Крит И.К.

   РЕЦЕНЗИЯ

   на рассказ «Чужие окна». Автор: Велесов Олег

   http://www.litkonkurs.com/?dr=45&tid=307242&pid=0


    "Ну вот, Нео, теперь и ты знаешь кунг-фу"
    (бр. Вачовски "Матрица")

   Эх, детство, детство, где же ты? Куда скрылось, где та неведомая даль, в которую мне, взрослому балбесу, ни позвонить, ни факс отправить?
    И только счастливый беззаботный детский смех напоминает о тебе, только маленькие ладошки сынули, обнимающие папу за щеки: "Расскажешь мне на ночь сказку?", искристыми мурашками по телу на краткий миг возвращают меня в мир, когда деревья были большими, а мир огромным и удивительно сказочным.
   Что же почитать тебе на ночь, сынок? Ну, миниатюру дяди Олега Велесова "Чужие окна" явно не стоит.
   Не для детей сие. Чужие дяди, заглядывающие в чужие окна...
   А вдруг заглянет в наше? Нет, не буду.
   А прочту я тебе лучше, колокольчик мой золотой, сказку дяди Володи Одоевского про городок в табакерке...

    Как же все-таки сложно и интересно рецензировать крепкую, стилистически выверенную, грамотно написанную прозу! Сложно, потому что не знаешь, как подступиться к такому тексту, где нажать, чтоб открыл он тебе, дотошно-въедливому, свои слабые стороны? Чтоб мальчики-колокольчики в этой, с виду такой аккуратненькой и красивенькой шкатулке, удивленно зазвенели, чтоб дядьки-молоточки скептически хмыкнув, буркнули себе под металлический нос: "Докопался же! Ух, ярыжка докучливый!"

   Вот и предложенная к рецензированию миниатюра "Чужие окна" с виду точь-в-точь эдакая лаковая шкатулка, набитая "под завязку" мальчиками-колокольчиками с комплексами заглядывания в чужие окна...

   Органолептический осмотр, кстати, ничего не дал - написано добротно, видимых изъянов нет, хотя...

   А ну-ка...

   "...время ушло, сын вырос, мораль изменилась. Место чувств заступили желания, и теперь желания диктуют… другие желания. И я не смею им противиться, поэтому хожу и
    смотрю в чужие окна..."

   Знаете, уважаемый Автор, если уж морализировать до конца, то можно, например, было б намекнуть читателю, что подглядывание в чужие окна в наш век тотально победившего реалити-шоу вообще не стоит морализирования.
   Чего тут стыдиться человеку с моралью, приведенной к современнсти? Нынче, будь проклят "Дом-2", подглядывать в чужие окна научились между просмотром "Битвы хоров" и ежевечерней котлетой. Чего уж рефлексировать?

   Дальше шикарный пассаж на тему возврата в прошлое. Ваш герой рвется туда, назад. Там тепло, там хорошо, там его мама, но ведь там же и мораль. Старая добрая, отдающая нафталином и соцпатриархатом, мораль. Где кризис?
   Где внутренние борения?
   Хотя, о чем это я?

   "Но свет гаснет, шторы сдвигаются, музыка тает..." Так это театр?! Все ясно. Хотеть туда, где тепло, гораздо легче, чем что-то делать для этого. Смотреть в светящиеся чужие окна, гораздо легче, чем наполнять светом, теплом и радостью свои.

   "Стыжусь, мама, стыжусь. Но стыд проходит быстро..."

   Да, мама, не знаю как вам, а мне б за такого сына было б стыдно, если уж ему не слишком.

   И о Париже...

   Извините, уважаемый Автор, но я считаю эту часть миниатюры, как бы это сказать... несколько инородной в общей ткани повествования.

   "..это не Париж...", - говорите Вы словами своего ЛГ. Где элегантность Монмартра? Где старина Латинского квартала? Где неон вывесок?
   Согласен. Ваш герой имеет право все это спрашивать и искать, но тогда, черт возьми, и мы спросим его:

   ГДЕ СВЯЗЬ, МЕЖДУ тёплым светом лампочки, ковром на стене, диваном, шторой... Мелодией: трам-пам-пам – старой... Голосами прошлых лет, знакомыми словами... И ЭЛЕГАНТНОСТЬЮ МОНМАРТРА ? Ваш ЛГ искал ее там?
   Она же должна быть, эта связь, иначе, зачем весь этот Париж, в блеске неоновых вывесок "Bistro"? Чтобы ввести в текст "сакраментальное: «Cherchez la femme»"? Для чего? Обозначая: подождите Эдип, не лезьте раньше срока – что?
   Чем больше Вы оставляете читателю так называемых "точек додумывания", тем неоднозначней у него получатся выводы.
   А уж в условиях пресловутой "современной морали", страшно подумать...

   Мне, например, как Мишеньке из сказки, очень уж хотелось знать, "...отчего музыка в табакерке играет; вот я принялся на нее прилежно смотреть и разбирать, что в ней движется и отчего движется..."

   А узнал ли?

   Уж слишком уж вы мне много на додумывание оставили, а ведь у меня мораль, хоть и к большому моему сожалению, но тоже не домостроевская.
   Так, что закрою-ка я от греха шкатулку вашу - слишком там не однозначно все, не сломать бы.

   А посему резюмируем: "Красиво снаружи – и хитро и неоднозначно внутри" Автора, через связь со своим ЛГ, можно как возвеличить, так и опорочить. Была бы цель поставлена.

   Ну да у меня нет ее – за сим, и закрываем...

   P/S/: Опять написал больше Автора, грех это... Каюсь.

    Крит И.К.,,

    / Рецензент-инкогнито проекта «Платон мне друг…»/

Ответить