Сэр Робин де Барабек Прощание с Хитом Прощай, турнир, неведомые дали Зовут того, кто проиграл стиходуэль. Он победить, конечно, ставил цель, А завтра будет вспомнен он едва ли. Прощайте, рыцари-соперники-друзья! Приятно будет вспомнить на досуге, Как точность рифм мы проверяли на друг друге, Ища в защите нас спасающий изъян. Прощайте, судьи! Ваш субъективизм, Мне долго будет сниться днем и ночью. И я тогда, как и сейчас, воочию, Узрю свой подростковый кретинизм. Прощай, А.Мецгер, стих нетленный твой, Причиной гибели поэта стал случайной, “Quod licet Jovi…»,- я скажу печально, Либидо, вспомнив бабки, под водой. О, Няня милая! Прощай и ты, мой друг! Твоей заботой был обласкан Робин, В весенней луже ледяной, зимой в сугробе, Согрет теплом он будет няньки рук! Плевать, что слишком инверсивен этот стих, Ведь он последний на Хите от Барабэка - Тщеславца, стихоплета, человека. Прощайте все! Я кончил. Глас мой стих. |