Жил-был писатель. Ой, извините! То был не совсем писатель. Писательница. Так вот. Жила-была писательница, и писала она исключительно о любви. Да столь возвышенно, проникновенно и красиво, что приятельницы, ее творения читая, заливались восторженными слезами, а на кавалеров своих начинали смотреть с ненавистью и укором: «Вот ведь как оно должно быть! А у меня… А мне… Эх! Жуть, да и только!» Стоило писательнице повстречать интересного мужчину, тут же пальцы ее непроизвольно тянулись к ручке и бумаге, и миру являлась очередная чудесная сказка о любви, с единственным повторяющимся недостатком: никак не желали придуманные страсти воплощаться в реальность. То ли жизнь наша не готова была к подобному извержению чувств. То ли мужчины безнадежно не дотягивали до заоблачного идеала. А однажды познакомилась писательница с молодым бизнесменом. Настоящий попался Иван-царевич! Все при нем: и ликом прекрасен, и душой щедр. Да и капитал завидный у него имелся. И только ручки писательницы к бумаге привычно потянулись, Иван-царевич нежненько их обхватил и говорит: - Вижу я, дамочка вы умная, работящая, и лицом милая, и фигурой изящная. Так не пойдете ли за меня замуж? Мне как раз такая нужна. Чтобы дом в порядке содержала, и на светских тусовках не стыдно было показать. А я со своей стороны гарантирую… И начал он перечислять блага необыкновенные, которые способен был супруге своей будущей дать. Да только писательница до конца его не дослушала, прижала к сердцу свое последнее творение и воскликнула: - А как же любовь? - Какая любовь? – удивился молодой бизнесмен. - А вот! – опять воскликнула писательница и раскинула перед ним все свои рукописи. - Нет, - говорит Иван-царевич. – Об этом забыть придется. Я соперников, даже придуманных, не потерплю. Чем тебе не любовь? Ничего не ответила ему писательница, удалилась, гордо вскинув голову, хотя сумочка с рукописями норовила ее на бок опрокинуть своею тяжестью. Но уж, оставшись одна, оттянулась она по полной. Даже сама слезу пустила, новый свой роман перечитывая. Только вдруг зазвенел звонок в прихожей. И пусть недовольство испытала писательница оттого, что процесс ее творческий прерывают, но дверь открыла. И увидела она на пороге девушку в блеклом платьице, простоволосую, ненакрашенную, глаза робко потупившую. - Вы кто? – спросила писательница. - Я – Любовь! – ответила девушка. - Вроде нет у меня знакомой с таким именем, - задумалась писательница. - Я - не с именем, - возразила девушка. – Я – просто Любовь. Тогда окинула ее хозяйка критическим взором. - А я думала, что Любовь – она… Волосы волной! Грудь вздымается! Глаза горят! - Я и была такой, - вздохнула гостья. – Пока ваши романы не прочитала. Ой, какие они! – Любовь мечтательно закатила глаза. – А я – девушка простая, скромная. Мне подобные изыски и в голову не придут. - Что же ты раньше ко мне не обратилась? – попеняла писательница, проведя гостью в комнату. – Я бы тебя романтическим премудростям обучила. - Стеснялась я, - попыталась оправдаться Любовь. – Не решалась общество свое бесполезное вам навязывать. – Она кивнула на рассыпанные по столу листы. - У вас же лучше, чем у меня, получается. - Понапишешь столько, и у тебя получится! – назидательно заявила писательница, вздохнула невесело, собрала листы и бросила их в мусорную корзину. – Невелика заслуга - чувства придумывать. Невелико удовольствие – в фантазиях жить. Посидели они, помолчали, о тяжелой своей доле раздумывая. - А давай-ка, подруга, - говорит писательница, - в салон красоты сходим. Массажик там, обертывание. Прически клевые сделаем, маникюр. А потом… потом… Она на мгновенье умолкла, смущенная, и с надеждой глянула на гостью. - А потом уж ты решай, как дальше сложится. |