Но вот однажды Писатель встретил свою Музу. Она была очаровательна: фигурка точенная, волосы белые с волнистыми локонами, а глаза большие и голубые как небо. Он смотрел на нее и не мог насмотреться, а слова любви теснились в голове, торопясь попасть на бумагу. После жарких поцелуев и бурных объятий со своей Музой, он, полный сил и энергии, спешил за письменный стол, боясь расплескать или потерять хоть каплю той нежности, любви, которые переполняли его душу, и которыми он так хотел поделиться со всем миром в своих произведениях. Он думал, если в мире звучит много слов о любви, то мир становится добрее и краше.
Его книги о любви выходили в свет одна за другой. Казалось, что счастье Писателя будет вечным.
Летели часы, бежали дни, прошел год их совместной жизни.
Однажды теплой летней ночью, когда все вокруг цвело и благоухало, когда соловей выводил свои трели, а луна замерла в поцелуе с водной гладью, прикинувшись лунной дорожкой, Писатель с Музой сидели на берегу реки. Писатель, зачарованный увиденным и услышанным, заговорил вслух, потому что его душа пела, и ей надо было поделиться своим состоянием с той, которая открыла ему дверцу в этот удивительный мир запахов и звуков.
«Не надо слов. Просто смотри и молчи», – мягко, но настойчиво попросила Муза. «Но я хочу поделиться с тобой, теми чувствами, что меня переполняют. Ведь соловей тоже поет своей любимой», - не сдавался Писатель. «Ты не соловей, и словами все только портишь. Надо уметь ощущать, а не говорить» - отрезала Муза, разрушив ту связь между природой и людьми, которая только что возникла.
Да, думал Писатель, может быть она и права: слово – серебро, а молчание – золото. Но чтобы молчать с близким человеком, надо сначала слишком много рассказать друг другу. И тут он, впервые, задумался о том, что его Муза за целый год, прожитый вместе, так ничего о себе и не рассказала. Как можно молчать с любимой, если не знаешь, о чем она мечтает, о чем думает, какие чувства ее переполняют. «Может быть, я так увлекся своими книгами, что мало разговариваю со своей Музой. Может быть, я тоже не открыл ей свою душу?» - мучился в догадках Писатель.
«Мне не интересно, то, что ты мне пытаешься рассказать о себе. И я не собираюсь открывать тебе свою душу. Слова – это все пустое. Ты что, не умеешь жить ощущениями?» - возмущалась Муза, когда он, выбрав подходящий момент, пытался делиться с ней своим самым сокровенным.
Писатель, впервые, посмотрел на свою Музу другими глазами. Но влюбленные Писатели не оставляют своих Муз, не испробовав все способы, ведущие к взаимопонима-нию и любви. «Если она не хочет говорить, то может быть, она прочитает мои книги? Ведь в моих книгах в каждой строчке частичка меня, там я раскрываюсь так, как не могу раскрыться даже на исповеди. Там моя душа вся как на ладони».
«Читать твои книги, избавь. Я тебя и без них прекрасно ощущаю», - был очередной удар от Музы, которого Писатель уже не мог вынести.
После этих слов Писатель ушел от женщины, которую считал своей Музой.
С тех пор он перестал писать.
Говорят, что он бродит по свету. Тем, кто решается с ним заговорить, он задает один и тот же вопрос: «Почему Муза, вдохновившая меня на такие прекрасные слова о любви, отказывается их слушать, а предпочитает жить без слов, только ощущениями?».
Говорят, как только он найдет ответ, то снова возьмется за перо.
Но кто же знает ответ? Может быть только Муза? Но, вот беда, она то и не желает с ним разговаривать. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
К темам проекта
