Заявки в Клуб критиков | Костыль-сторона За редким забором, сплетенным из звуков, живет-доживает костыль-сторона. Рыдает над грядками вящего лука о том, что соседям уже не нужна. И мимо зажженных к полуночи пугал проходят неспешною поступью дни. И хоть бы один подошел да подумал, о чем же старуха мечтает в окне. … Не суди нас, родная, по силе, по росту. Ведь были бы кости, да все на погосте… Не люби нас, родная, за наши иголки. Мы скопом на горке, да хлеба ни корки. Ты не жди нас, родная. Мы гуляем на дне… … За редким забором оборванных звуков пустует избушка – приют для собак. Под влажной материей брошенных юбок живет-доживает мой праздничный фрак. И мимо распахнутых намертво ставней, в дерюгу закутанный, путник пройдет. А за поворотом с улыбкою странной его поджидает задумчивый кот. … Не суди нас, родная, по силе, по росту. Ведь были бы кости, да все на погосте… Не люби нас, родная, за наши иголки. Мы скопом на горке, да хлеба ни корки. Ты не жди нас, родная. Здесь никто не живет… |
| ах, да... забыл совсем... с правилами форума согласен )) |
| вот еще стиш... последний из имеющихся... В паутине потолочной В паутине потолочной Снова стану непорочным – Как на сваях в меру прочного моста. Где мы жили, с кем мы пили, Как давно о нас забыли – Ластиком тихонько с белого листа… Как на раме позолота, Так за рамой чья-то рвота – Наизнанку все свое, да что с того? Два стежка да три заплаты, От зарплаты до лопаты – Ближе на два метра к пастбищу богов… Кто-то снова хлеба просит, Кто-то снова корку бросит Мимо радостно протянутой руки. Кем мы были… Кем мы стали… От печати до печали – Снайперы с вершины огненной реки… |
|
Шапочка Мастера |
| |
Литературное объединение «Стол юмора и сатиры» |
| |
|
' |