СЕНТЕЦИЯ Когда-нибудь мой сын возьмёт гитару (Пока он мал и с мамою в ладу), Уйдёт в подъезд сердитый и усталый От жизни у меня на поводу. Он будет зол за взрослую опёку Моих друзей, замкнётся на себе: Да, он такой, да, очень одинокий, И пребывает рок в его судьбе. Домой придя, со мной он будет дерзок, Презренно понося наш мелкий быт, В лицо смеясь над ветхой занавеской, Не понимая, что за ней стоит. Он крикнет: "Это ты не понимаешь, Уже давно идёт другая жизнь; Ты извелась, и лишь коптишь и варишь, А в наше время кухня — атавизм; Твой интелект — варёная картошка, Твои мечты— что сшить и как связать, А логика твоя так осторожна, Что никогда не сможешь ты сказать: "В тот поздний час, в который слишком рано Прикосновенья ждать твоей руки..." — Сыночек мой, не береди мне раны, Два берега есть у одной реки. Ты, как и он, — другой любимый берег, Вы не знакомы, но — одна семья: Река приносит счастье и потери... А те слова... Их написала я. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
