И со щитом - и все же на щите, Как на огромнейшей Доске Почета, А под щитом, в духовной нищете, Толпа разнообразнейшего сброда. Сейчас, стараясь все взвалить на щит, В "друзья по духу" лезет чуть не каждый. Вот-этот от натуги аж пищит: Пытается поднять, что сам втоптал же. Уже засижен "ахами" портрет, На черно-белом - ярости румянец. "Да, был поэт, поэтов больше нет",- Готовят лавры, ретушь, нимб и глянец. Потоки слов вздымаются, грозя Все затопить, хотя они - пустые. Пустили сопли и идут, скользя: "Ну как же мы такое допустили?" Толпой стенают "братья по перу": "Ах, как поэты рано умирают!" Пером гусиным черную икру Среди зубов лениво ковыряют. Кто признавал с собою наравне, Кто дат бежал, трагически-манящих? Вопросы задавал: когда же мне?.. А может, я поэт не настоящий? Теперь очнулись, спохватившись вдруг: "Потомки, может, вспомнят, не забудут, Что нам он тоже был какой-то друг. Из-за него и нас все помнить будут." А если б ожил? Отвернулись бы И не признали б, верно, и доныне. Ну почему мы ценим так гробы, Забыв, что люди могут быть живыми? | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
