Поезд, словно стрела голубая, Что запущенна метким стрельцом, Мчит, туманную даль рассекая, В деревеньку, на встречу с отцом. Мой отец-за стакан и дубину, Он к изыскам и па не привык, День и ночь в огороде гнёт спину, Как любой деревенский мужик. И жена у него черноручка, Не сидела без дела ни дня, Ведь она не столичная штучка, И действительно любит меня. Их домишко-простая лачуга, Пахнет сыростью, маслом, пшеном, За окошком щебечет пичуга, И над яблоком машет крылом. По округе люблю я пройтись Поздно вечером. Рдеет закат, И румянец небесную высь Украшает, как роза наряд. Глянешь, степь тут и там золотится, Прогуляться по ней-благодать, Воздух чист и свободен, как птица, Ни пылинки вокруг не видать. Не хочу никаких передышек, Мне бы только идти да идти Средь подсолнухов-рыжих мальчишек, Им со мною как раз по пути. Ах, деревня, ах, степь, вы - бесценны За просторы и свежесть горой, Но московские душные стены И на улицах толпы толпой Отчего - то намного дороже, Отчего - то родней для души, И в тарелке своей я и в коже - В суматохе, - не в сельской тиши! Так не будьте ко мне слишком строги, Путешествию будет конец, И скажу я: "Прощайте, дороги, Захолустье, печаль и отец..." 2011 г. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
