* * * На дороге в Тифлис – два вола, запряженных в арбу. А навстречу коляска с кудрявым, смешливым поэтом. Позже он убеждал себя, дескать, про всё позабудь... Но до смертного часа в подробностях помнил об этом: Как скрипели колёса, как жарко курился рассвет, На полнеба алел, словно свежая рваная рана. «Вы откуда?», – спросил у смурного возницы поэт. Тот взглянул отрешенно и вымолвил: «Из Тегерана». По накрытому тряпками грузу скользнул острый взгляд И напуганный Пушкин, страшась и желая ответа: «Что везёте?» – шепнул. И как будто качнулась земля, Оглушенная страшным известьем: «Везём Грибоеда». На дороге в Тифлис, на изломе горючих времён, Два следа от повозок в пыли раскалённой белели. Так двух гениев – каждый великим талантом клеймён – Параллельными курсами в вечность вели параллели. Но ни пыль, ни пурга не меняют истории суть. По кровящей неоном столице из «Внуково» едут Похоронной процессией. Спросят: «Кого там везут?». Но ответ всем известен, конечно: «Везут Грибоеда...». * * * Летит. Кружится. Падает. Врастает В сугробы у замёрзшего окна Январский снег, а серенькая стая Таскает из кормушки семена Подсолнечника. Добрая старушка Их сыпала. До солнечного дня Теперь протянут птицы. «Где же кружка?», – Нелепо тянет срифмовать меня, Но за окном: ни кружки, ни старушки. От щедрых подношений ни следа. Ещё слетают бойкие пичужки К дышащей паром форточке, но там Царят иные запахи. Врастает В сугроб не этот снег, но прошлый год. Поминки отшумели, и пустая Квартира словно новой жизни ждёт. А снег идёт. И в этой снежной гущи Блуждает беспокойная душа. И кормит птиц, поющих для живущих На всех без исключенья этажах. * * * Цвела Атлантида. И шли по реке корабли. И с музыкой тёплой ложились ветра на причалы. Жила Атлантида. Великая. В центре земли. И гостя любого как старого друга встречала. Теперь говорят, что всё было иначе, но я По лицам чинуш, по их едкому, сальному тону, Всё понял - скрывают. Была Атлантида моя! Сидят и боятся пускать на руины Платона. Вывозят леса. Драгоценные. Красных пород. Пылят большегрузы, сминая асфальт по дорогам. Была Атлантида. Её многоликий народ Теперь забывает, но всё ещё помнит о многом. Её захлестнуло. И смыло. И будто бы нет. Руины заводов как древние замки вдоль трассы. Лишь память о прошлом сменяется звоном монет, Становится байкой для сытого «среднего» класса. Прощай, Атлантида… Один у обрыва стою. Крикливая чайка кружит над волной одичало. Я слушаю ветры. Лишь ветры правдиво поют О том, что однажды всё снова начнётся сначала. Так что же, не нам обживать край житейских стремнин, На старых фундаментах фермы и фабрики строить? Привет, Атлантида! Быть может, я твой гражданин, Предрекший вслед многим рождение нового строя. Была Атлантида. И будет. Иначе нельзя. Иначе мы предали все начинания предков. Горячие ветры, над гладью речною скользя, Поют нам о прошлом. Свежо. Неразборчиво. Редко. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
