С неба делая шаг на постылую землю, забывает душа все, что было доселе. Я бы тоже забыл, чтоб душа - нараспашку! Но со мной у судьбы получилась промашка. Мне беспамятства нет: вором память пролезла, просочился ко мне грубый запах железа, прокоптил меня дым, лоб мой потом просолен; и ожогов следы, и ладоней мозоли - это метила жизнь, как клеймит оружейник для грядущих сражений мечи и ножи. Это сон или явь? Это - вес рукояти, это - метка моя на узорном булате. Как попал я сюда? Может, лишнего выпил? Как птенец из гнезда, я из времени выпал. Негде рук приложить. Пью и пью, не пьянея. В этом времени жить не могу, не умею. Встать в бетонном мешке поэтажного склепа с акинаком в руке - это, право, нелепо... Может быть, подфартит так однажды напиться, чтоб отсюда уйти и к себе возвратиться. А пока... а пока - день за днем, час за часом, за стаканом стакан - да и тот из пластмассы. На конфорке в свисток дует чайник натужно... Как бы много я смог! Да кому это нужно? |