Портного смешнее вы где-нибудь вряд ли найдете: я шью в пустоте, и за ткань не цепляет игла, и нитки не видно, и нет окончанья работе, и толку особого нету в портновских делах. Нестройно, но крепко ложится стежок за стежком, и день мой томительно солнцем осенним пронизан; и радости голос душе моей более близок, да только вот голос отчаянья больше знаком. А песня моя мотыльком над свечою кружит - и пламя ее не сжигает, но тешит покоем и греет. Сестра моя - вера, мой брат – торопливое время… Я штопаю души, в которых прорехи оставила жизнь. |