Мамонты Как же мы с тобой уцелели-то, милая? Бродим среди супермаркетов, Тыча пластиком в банкоматы, А за душой - лишь цветные маркеры, Остальное - по воде вилами. Хочется быть нужными, А лучше - необходимыми, Получается - невидимыми, нелюдимыми... Как в пасьянсе - не в масть карты... С утра только: "Кактус, как ты? Че Геварра нынче не звонил? Окуджава больше не писал? А чего голосёнок простуженный?" - Напряжённо, как хрип осужденного... Вон, вчера хоронили одного из наших - Отпускал грехи саксофоном Падшим, Да переборщил с батарейками... Теперь, наверное - канарейка, Или бабочка... Они порхают легче... А ты говоришь - Предтеча! Вокруг пунктирно - посты, дачи, машины... А нам бы всё - в книжные магазины, Узнать, а какой сегодня день войны? Трудно быть мамонтом С бивнями... И волосато-неземным... Берта Здравствуй, Берта! Здравствуй, "любимый шрам"... Носишься всё ветром над Летой? У кайманов чёрных - особый шарм, А у нас Зима, слышишь, Берта? Анестезиолог осенних ран - Снег... Как экзорцистское чудо, Засыпает дом мой и караван - Семь слонов с фарфоровым Буддой Каждый стих твой, Берта, - кричащий Мунк... Множит боль под сердцем построчно, У него в карманах с полсотни мук С банером: "Продам Душу. Срочно" Горсть таблеток? Бритва? Проём окна? Груды графоманского флуда? Берта... Это - бездна, сиречь "без"/"дна", Не хандри! Я - тоже не буду... Жизнь земная - трудный, но славный квест! Без потерь пройти было б странно... Ну да - Бог не выдаст, свинья не съест! Я пойду к Зиме в падаваны, У Зимы есть воля, весы и меч, И холста нет Ее белее, Прилетай глаз бури со мной стеречь? Берта... Одевайся теплее... ...друзьям моим, боевым летчикам. Из жизни Ангелов (по рассказу Начальника воздушного патруля) Над зеленым сукном баталий – и шум, и гам, Разлетаются кости и карты ложатся в масть. Славно бесам мы нынче врезали по рогам! А расклад был – самим бы, к Дьяволу, не пропасть… Хор пропустим, ( и пусть ругается Гамаюн, Мне псалмы эти – как под крыльями волдыри! ) Этот…новенький…нимбоюный…Хорош в бою! И не выскажешь правым словом, как удивил. Ну, летим, значит... Я - про тактику, про расчет, Безопасность, мол, в нашем деле всему венец, Этот… новенький… вдруг как гикнет: «Смотрите – Черт!» И сорвался в пике из клина… Вот сорванец! Как поэму поэт рожает – пишу отчет, Будет нам по делам нашим… Ладно. Авось – простит? Где то жалобу стрОчит битый изрядно Черт… Я сижу, улыбаюсь, – смотрю, как мальчишка спит. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
