Когда на листе ни строки и в башке глупость вертится, Хоть вечер не ветрен и воздухом чист и лебяж, О, как же легко, как в поэте в себе разувериться – Гораздо сложнее вот так же поверить в себя! Поверить в себя – не такая уж малая мАлица: Она означает нести этот крест до конца И знать, что стихи – это дети, живущие в матрице, Какую поэт будет чувствовать кожей лица; И знать, что поэту с инфарктами слечь – обеспечено, Не в силу того, что он пьёт или мышцами хляб – Душа у поэта однажды становится печенью, Фильтрующей весь, исходящий из общества яд. Она, эта печень, фильтрует от скверны и плесени И в мир выдаёт чистоту вдохновенных стихов… Инфаркт у поэта – обычный цирроз этой печени – Чем меньше поэтов, тем больше в народе грехов. Не нужно искать в этих строках упрямой статистики – Да, был «Англетер», да, не все выживают в борьбе! Но тот – в «Англетере», с петлёю на шее – был чИстильщик, И выполнил долг свой, убив эту скверну в себе… И если готов ты почувствовать жизни пульсацию, По лезвию бритвы душою пройтись босиком, Бери карандаш и попробуй создать эту матрицу, В которой словам будет житься светло и легко… О чём это я? – да о том, что сегодня не пишется, Хоть вечер не ветрен и воздухом чист и лебяж… Я мучаюсь снова и знаю, что строчка отыщется И нужное слово заставит поверить в себя!... | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
