ОСЕННЯЯ СКАЗКА

У природы нет иной погоды - в ноябре положено «дождеть».А если нет такого слова в великом русском языке, то скажу иначе - сыпать мелким дождиком с утра до вечера, без конца и без края.

И позднее промозглое утро, и ранний стылый вечер, и понурые мокрые дома, и оголенные деревья и кусты, и ползущие по раскисшей дороге машины и измазанные с ног до хвостов грязью уличные собачонки, и усталые, уныло-озабоченные лица прохожих, спешащих по своим делам, большим и маленьким, важным и не очень, и откровенно пустяковым - всё залито одним свинцово-серым холодным цветом, цветом поздней осени.

Загрустил, задумался Художник, затосковал о чем-то о своем, а рука с кистью машинально водила и водила по холсту, закрашивая его в унылый цвет.

Но нет! Но… жизнь идет… И она прекрасна!

Вот мой взгляд встретился с глазами незнакомца… Один лишь взгляд, мгновенье, миг, а мир снова распускается яркими красками! Один лишь миг - а это целая вечность, один лишь миг, а глаза успели рассказать так много.

Мы прошли мимо друг друга, но мир стал иным. Встрепенулся, ожил Художник, посветлело доброй улыбкой его уставшее лицо и окунул он свою кисть в краски. И загорелся золотом куст поздних хризантем у соседней калитки. А рядом закачались другие, малиновые с белым, чтоб первым скучно не было и одиноко. А на раскидистом караиче, погрузившемся в легкую дрему, зашелестели, заволновались чудом уцелевшие от непогоды два маленьких рубиновых листочка. Нежно трепетали их тонкие тела, а они все спешили и спешили рассказать друг другу о чем-то важном и сокровенном, о чем не успели поведать летом.

Тучи низкие и угрюмые, лохмато-синие, разорвались, уступив кусочек небу, яркому, светлому, умытому синью и дождем… Проворный лучик солнца игриво пробежался по моей ладони, скользнул по земле и снова скрылся за толстым слоем пелены.

И снова зябко зашелестел, зашептал свою бесконечную песню моросящий осенний дождь…

А я иду по лужам и знаю, что за тучами всегда светит солнце и знаю, что сказки всегда заканчиваются СЧАСТЛИВО!