Не могу не спешить улыбаться печалям у окна, за которым струится весна нескончаемой жизни по тайным спиралям непременного, верного, зыбкого сна. Я спешу за собой и своими мечтами о наивной любви и наивном добре, и нарочно пишу плюсовыми стихами, с ними больше тепла в нулевом ноябре. |