Посвящается моей бабушке

 

Соне никогда не нравилось её имя. То ли дело Лена! Елена Прекрасная и Премудрая, Леночка, Алёнушка... Или Ксения, Ксюшенька, Ксю... Или Марина. Сразу представляется море, солнце, чайки и белоснежный лайнер. А что такое Соня? Не поймёшь, то ли имя, то ли характеристика человека, который слишком много спит. Ну и что, что полностью звучит гораздо красивее - СОФИЯ. Софией-то её в быту редко кто называет.

И потом, Соня всегда считала, ещё до появления всех этих новомодных теорий, что люди с одинаковыми именами похожи. Например, все Валентины - энергичны, активны, талантливы. У Светлан много друзей, они легки в общении и вызывают расположение буквально с первых секунд знакомства. Натальи интересны внешне, знают себе цену, прагматичны и живут так, как удобно им. А что вы можете сказать о Сонях? Многих из них вы знаете? София Ротару, естественно, не в счёт. Куда нам до неё! А у нашей Соньки в жизни до сих пор ничего интересного и не было. Всё, как у всех, - обычная внешность, хорошистка в школе, средняя студентка в среднем техническом ВУЗе с перспективой стать одним из многочисленных экономистов, толстая тетрадка стихов, которые она, как и миллионы других девчонок, пишет с детства...

 

Единственное, что было яркого в Сониной жизни - это повторяющийся из ночи в ночь загадочный, просто волшебный, сон. В этом сне её почему-то звали Александрой. Вернее, этого имени никто не называл. Сонька просто знала, что она Александра, и всё. Не Сашенька, не Шурочка, а ослепительная и гордая, как царица, А-ЛЕК-САНД-РА.

Начинался сон всегда одинаково. Александра шла по облакам. По узкой дорожке, как лазером, прочерченной лунным лучиком. Она в сиреневом платье и атласных бальных туфельках, каблучки которых утопают в мягкой роскоши белого пуха. Вокруг ни души. Раз, два, три, раз, два, три - отсчитывает она такт мелодии вальса. Александра кружится и наслаждается музыкой и одиночеством. Лунная дорожка становится всё шире и выше и вскоре превращается в сияющий голубой мост. Девушка минует его, проходит через хрустальную арку и оказывается в огромном зале. Колонны из света тянутся к бесконечно-высокому потолку. Лёгкий туман струится по полу. Навстречу Александре выходит стройный блондин в жемчужном фраке. Он склоняет голову в лёгком поклоне, берёт её за руку и ведёт сквозь толпу застывших в изящных па придворных. Музыка по-прежнему звучит, но никто не двигается, все словно заколдованы. Только Александра и её прекрасный спутник, как по лестнице, поднимаются всё выше и выше. Девушка знает, что они направляются туда, где исполнится её заветное желание. Только одно. Она не помнит, что это за желание. Но знает, что когда-то, ещё в детстве, у неё была мечта. И не просто мечта, а уверенность, что она сбудется. Александра была уверена, что, когда вырастет, обязательно станет... На этом месте ей всегда снилось, что она закрывает глаза, и пытается вспомнить. Маленькая девочка с тонкими льняными косичками сидит на ковре в окружении любимых кукол и мишек и очень уверенно, в голос, сама себе говорит: "Я родилась не напрасно. Когда я вырасту, я обязательно буду...". Соня ни разу не досмотрела этот сон до конца. Каждый раз, когда она должна была вот-вот вспомнить то главное, в чём была так уверена в детстве, она просыпалась и не могла больше заснуть.

Вот и опять. На столике возле кровати надрывался будильник. Девушка лежала с открытыми глазами и в который раз думала о том, к чему этот сон. И о чём таком знала маленькая Сонюшка, о чём не знает она? Значит, эта девочка была умнее её, взрослой женщины? Соня хлопнула будильник по макушке и вместо того, чтобы встать, как обычно, и бежать умываться, отвернулась к стенке и снова закрыла глаза. Обычно она тяжело засыпала снова, но тут Сонины мысли потекли спокойно и размеренно, и она оказалась в поле, среди васильков.

- Ну, как же тебе не совестно, Сонюшка? - отчитывала её бабушка.

Соне было очень даже совестно. Ведь она без разрешения убежала так далеко от дома, в рожь, совсем одна. А бабушке пришлось волноваться, искать непослушную беглянку, обойти весь посёлок, расспросить стольких людей... И почему она так поступила? Она ведь очень любит свою бабушку, больше всех! Но ведь таких васильков, как здесь, нет больше нигде. Они такие хрупкие и яркие! Такие изящные, и в то же время, простые! Такие, что прямо стихи хочется писать!

Обо всём этом, рыдая, Сонюшка и попыталась рассказать бабушке.

- Ах, ты!.. Поэтесса моя... Ну-ну, не реви... Лучше расскажи, что сочинила, - бабушка вытерла заплаканное личико внучки передником и приготовилась слушать. - Ну, что же ты молчишь? Забыла?

 

- Вспомнила! - ответила Соня и села в кровати. И как она могла забыть, что в детстве всё внутри у неё холодело, когда она думала, что, когда вырастет, станет такой же, как все, что жизнь её пролетит незаметно и никто, ни одна живая душа, не вспомнит о ней через несколько лет после смерти. Странные мысли для маленького ребёнка, не правда ли? Она не хотела быть, как все, она хотела жить ярко, хотела быть АЛЕКСАНДРОЙ!

Соня достала из книжного шкафа толстую тетрадь со стихами, потом ещё одну, и ещё... За двадцать один год их накопилось несколько. Она взяла ручку и стала замазывать имя София, написанное на обложке каждой из них. Вместо него она крупными буквами вывела АЛЕКСАНДРА. Ведь та, у которой рождались поэтические строки, была именно Александрой, ослепительной и гордой, как царица, знающей себе цену и умеющей добиться собственной мечты. Той мечты, о которой она только что вспомнила.

Девушка сунула тетради в пакет и побежала на почту. Она отыскала в справочнике нужный адрес и отправила все тетради туда. Ни на минуту она не усомнилась, правильно ли поступает, расставаясь со своим сокровищем, и увидит ли его ещё раз. Соня была уверена, что должна сделать всё, чтоб исполнить мечту, сама, своими руками.

 

- Добрый день! Могу я поговорить с Александрой? - услышала Сонина мама незнакомый мужской голос, когда подняла телефонную трубку.

- Никакой Александры здесь нет. Вы ошиблись, молодой человек, - ответила мама.

- Алло! Я слушаю! Вы ещё здесь? Это я Александра! - Соня выхватила трубку у удивлённой мамы.

- Александра Свидерская? - переспросил он.

- Да. Это я, это мой псевдоним. На самом деле, меня зовут Соня. София.

- Очень приятно. Ну, а я на самом деле Александр. Сивятов. Редактор издательства, куда Вы послали свои стихи. Мы их внимательно прочитали... Есть весьма неплохие. И, главное, они подходят в серию современных авторов, которую мы сейчас начнём выпускать. Не могли бы Вы в ближайшее время подъехать в редакцию?

- Да-да, конечно... Я подъеду. Можно прямо сейчас?

 

Соня выскочила из трамвая. Она бежала к зданию издательства. Нет, не бежала - летела. Она не замечала ни прохожих, ни автомобилей, ни мамаш с детьми, ни собак. Ей казалось, что вокруг - ни души. Только она одна - девушка, летящая навстречу мечте. Раз, два, три, раз, два, три... А вот и тот мост, который она столько раз проходила во сне. И арка, и здание с колоннами...

- Девушка, постойте! Вы потеряли каблук!

Соня обернулась. Позади неё стоял тот самый стройный блондин. Из сна. Только на нём не было жемчужного фрака. Он протягивал Соне в спешке поломанную и потерянную "шпильку". Девушка зажмурила глаза и с неожиданной смелостью попросила:

- Вы не могли бы меня проводить?

- Конечно. Куда? - ответил юноша.

- Туда, - показала Соня на здание. - В мою мечту!

 

Соня ласково погладила обложку очередной новенькой книжки, провела пальчиком по имени Александра Свидерская, вдохнула самый приятный в мире запах типографской краски. С обложки на неё смотрела маленькая девочка с льняными косичками и букетом васильков.

 

Незатейлив на вид, но нежен

И пленителен василёк...

Я гляжу на него - и брежу:

Как мой путь от земли далёк!

Лепесточки резные гладя,

Зарываясь лицом в цветы,

В мыслях вижу: как на параде,

Предо мною нарядный - ТЫ.

И стихами душа полнится,

Замирает счастливый крик...

Вот сближаются наши лица...

Превращается в вечность МИГ.

 

- Бабушка, это тебе, - прошептала Соня.

- И этот Василёк тоже, - добавила она, поднимая на руки розовощёкого карапуза, как две капли воды похожего на своего отца - прекрасного блондина без жемчужного фрака.

 

Стихи Андрея Кропотина