На плечи снег прилег собольей шкуркой… Ему ли волновать меня в тот час, Когда ты от меня тропинкой юркой Уходишь навсегда в который раз, Когда собрав в свой чемоданчик ветхий Тупую бритву, свитер и пастэль, Ты покидаешь, задевая ветки, И без того остывшую пастель. Ему ли притворяться чистым, белым И сыпать холод мне за воротник? Когда ты вновь насмешливым пробелом В моей печальной повести возник. |