Но если по дороге куст... Марина Цветаева. Лишённый силы, и любви, и родины, Всё глупо разбазаривший изгой, Путём исхоженным - и всё ж не пройденным, Как на погост, приду я в дом родной. И прорастёт любовь, как зарождаются Грибы из спор, проспавших много тыщ Лет; как в асфальта толще пробивается - Росток; на заражённом месте - прыщ Как зреет. Плёнкою, с гриба снимаемой, С меня счищается гордыни грязь. Окатит с головою ль знойным раем май, Снег отольётся ль в голубую ясь; Клён будет здесь - поклон отвешу клёну я, Берёза - ручкаясь с её листом, Пожму его ладошку, обрамлённую Росы хрусталиками, как венцом. А если сноса ль, сруба ль час подкатится Берёзы, клёна, дома, - я молю: Чтоб на постройки новые не тратиться И на посадках сил сберечь, - мою Сюда пересадите душу: мощная, Всё пропитает, оживит, зальёт. О, хватит силы, утверждаю точно я, Великой, созидательной её На сто домов, коль столько насчитается Здесь, в городе, - и, сердце в ночь умыв, Бездушному, мне только и останется Вновь от cебя бежать, как от чумы. |